Тропинка в дивный сад

В окопах, будто в вырытых могилах,
Куда его загнал огонь войны,
По камню выцарапывая силы…
Он поднимался к жизни… А под ним
Цвела земля, – та, русская, родная,
Несущая веками лихолеть,
Что травами, погибших пеленая,
Назло врагам пускалась зеленеть.
И оглушенный взрывами снарядов,
С кровавым хрипом брани, на «ура»,
Он лил огонь, крестя фашистских гадов
Во имя правды, мира и добра.
И рев, и стон, и холод оплеухи
Сырой Земли, что бой разборонил…
Душа болит у Матери-Старухи:
«Недоглядела… Что же вы, сыны?»
И рвутся сны на жалкие лоскутья…
«Не спать… не спать…» Разведчик дал сигнал.
И танк ожи́л – упрямая паскуда,
Затарахтел и… вытолкнул из сна…
Ожил другой… И вот уже их – двадцать…
Ах, если б не война, в звучанье том
Вполне могло солдату показаться,
Что шли комбайны в поле золотом.
Да только нет доверия картине,
И, дав противотанковый ответ,
Одним броском был выигран поединок,
Без лишних слов: частушечный куплет.
И понеслось по флангу: «Батарея!
Прицел сто двадцать! А, твою! Огонь!..
Давай! Давай, братишечки, скорее!
Гляди! – ползет!.. И вы, давай, ползком!..»
Хлопок. Звон гильзы. Вспрыгивает пушка
Под стать мустангу в маревых степях.
А в блиндаже, слюною брызжа: «Нужно!!!» —
Орет полковник, время торопя.
Кустятся взрывы. Алою смородой
По тем кустам алеет чья-то боль…

Идет война… четыре долгих года…

В одном строю
с солдатскою судьбой.

В минуты апатии

Все кажется бессмысленно-конечным,
Обманчивым и тлеющим во тьме.
Жонглирующим клоуном беспечным,
В пустой репризе, вызвав глупый смех,
Стою, свое отчитывая время,
Цепляясь за овации с трибун…
Хлопок, еще и… – мертвенная темень
Без шанса выйти, плюнув на табу.
Все кажется бессмысленно-конечным,
Чужим, далеким, данным на прокат…
Иду под ночь, молчу, ссутулив плечи
И наблюдая сладкий шоколад
Веселых дат, печально отмечаю,
Что этот цирк – забвенье и обман.
Я пью свой чай, не помня вкуса чая,
Налив его в невидимый стакан.
Все кажется бессмысленно-конечным…
И эта роща в розовом огне
Несущая свой шелест мне навстречу,
Чтоб позади растаять в тишине
Седых полей, где я навряд ли буду
Замечен Небом, выйдя на простор…

Рождаться спать глубоко, беспробудно

И исчезать – наш вечный приговор.

Словно к лучшим на свете знакомым… Ольга Авдюкова. г. Санкт-Петербург

От автора:

Каждый автор пишет для своего Человека, и надеюсь, что мой Человек сейчас держит в руках этот сборник.

Меня смущает лишь, что читатель сочтет мой цикл слишком депрессивным и нудным)) Многие попробуют сделать параллель между мной и стихотворением, но это не так. Далеко не каждый стих содержит в себе мое личное переживание. Это некая игра, возможность прожить тысячу жизней, прочувствовать и прожить. Вариации реальности.

© Авдюкова Ольга, 2016

«Пригоршня счастья…»