Тропинка в дивный сад

Мне снился сон – восточный порт
В уютной бухте. И туда
Суда на якорь шли, о борт
Стучала теплая вода.
В нем все будило интерес,
Его мечети и дворцы
Казались зеркалом небес
За голубые изразцы.
На пестрой площади базар
Разноголосою толпой
Хвалил и предлагал товар
На вкус любой и цвет любой.
Кипела бурной жизни смесь,
И несмотря на духоту,
Хотелось пялиться на спесь,
На суету и красоту.
Но после сна, уже потом,
Сквозь расстояние мечты,
Мне был дороже отчий дом
И ближе русские черты.

«Я пошел бы в скалолазы…»

Я пошел бы в скалолазы,
Да меня отсеют враз —
Слишком я к земле привязан,
Потому не скалолаз.

Где низина и равнина —

Нет приюта тем, кто ждет
Свежий всплеск адреналина
От невиданных высот.

Я боюсь, что, покоряя

Километры горных круч,
Безвозвратно потеряю
Сам себя под сводом туч.

Даже если и не сгину,

Не сорвусь в кромешный мрак,
Одолею путь к вершине,
Волю всю собрав в кулак,

Но прочувствовав просторы,

Покорив земную твердь,
Я боюсь, научат горы
После сверху вниз смотреть.

«Ночные звезды в небесах…»

Ночные звезды в небесах.
Я на соломе,
Как будто бы на простынях
В постели, дома
Лежу и телу хорошо,
Душа на месте
И спать не хочется еще,
И нет чудесней
Этих вне времени минут
Без сутолоки,
Где не толкаются, не лгут,
Не лезут в боги.
Лежал бы вечно я вот так
На сеновале,
Поддав под голову кулак
И мерил дали.

«В краях заснеженных рожденный…»

В краях заснеженных рожденный,
простонародным языком
общаюсь с каждым мне знакомым
и человеком, и пеньком.
В обход литературной речи,
как есть, на равных меж собой,
я назначаю людям встречи
и изъясняюсь с муравой.
Привычки нет болтать напрасно —
спасибо вам, отец и мать.
Я выражаюсь четко, ясно,
всегда по делу, так сказать.
Не уважаю пустозвонов;
за всякий ляп – держи ответ.
Всего основа – это слово,
без слова ничего и нет.
Пускай как лапоть средь ученых
мужей столичных, для меня
куда важнее чтить законы,
что мне дала сама земля.
Мое житье иного рода.
Глубинки быт – вот мой уют.
И знаю, здесь открою рот я,
меня услышат и поймут.

Предо мною сплошные дороги…

Предо мною сплошные дороги
Лентой темной лежат впереди.
Ты, печаль, мое сердце не трогай,
Я твержу в сотый раз: «погоди»…

Над осенней землею клубится

Пеленою молочный туман,
В мое тело, как путник, стучится
Дикий ветер из северных стран.

И нельзя мне свернуть, не иначе

Обещает погода грозу.
Я ж не плачу, поверь, я не плачу,
Просто выбило ветром слезу.

Все равно ведь никто не заметит,

Не узнает, чем полон мой путь.
Только дикий и северный ветер
Биться будет об мокрую грудь.

Спасибо