Тропинка в дивный сад

Подняться ввысь над суетой —
Надрыв крыла, как птица…
Рассыпаться цветным дождем
На белую страницу.

Над грешной и святой землей

В рассвет лучом подняться.
Над лесом радугою встать
И рассмеяться.

Листом осенним на ветру

Кружить, мечтая,
Напеть метелью за окном,
Снежинкой тая.

Свет падающей звезды

Искать, отчаясь.
Любить-жалеть, любить-страдать,
Прощать, прощаясь.

«Как в мире много суеты и мало места…»

Как в мире много суеты и мало места.
Куда уйти от маеты душой согреться?
Разорван мир напополам.
Автобус полон.
Смотрю на темное стекло слепых вагонов.
Домов унылых череда. И лица,
Как будто здесь прошла беда
И повторится.
Печаль струится. Белый дым, усталость.
Уйти от этой суеты осталось.

Обычное утро

Обычное утро. Часы на стене,
Их стрелки печально-неспешны.
В горшочке герань зацветет на окне
Послушно, привычно, прилежно.

И пол подметен. Чисто вымытый стол

Сияет, натертый до блеска.
В ряд чашки стоят, но никто не придет,
Ведь шумным гостям здесь не место.

Тут дел вереница: сготовить и съесть,

Тихонько дойти до аптеки.
Котенок клубком, молока не забыть.
В окно посмотреть, вот и вечер.

Задвинуты шторки привычно рукой.

Подушки, в узор покрывало.
Придет одинокий размеренный сон.
И все повторится сначала.

«Мир ломался и звенел тонкой льдинкой…»

Мир ломался и звенел тонкой льдинкой,
Отражался и дрожал паутинкой.
Стало вдруг для доброты мало места.
Где, скажи, от суеты нам согреться?

В бесконечности зеркал отраженья

Лгут, не могут передать душ движенье.
Я узором на стекле замерзаю.
От нежданного тепла тихо таю.

Ветер звезды заплетает в косы,

Я в ладони собираю росы.
Что я, грешная, могу на память
О себе среди дождей оставить?

«Иронии спасительная нить…»

Иронии спасительная нить.
Ищу ее средь бури и ненастья.
На полувздохе – буду я любить,
На полувыдохе – я так желала счастья.

И кружит меня жизни карусель,

Бросает, как песчинку у прибоя.
Наверно, сильно Бога веселю,
Когда на жизнь свои я планы строю.

«Я осколочки души на ладошку соберу…»

Я осколочки души на ладошку соберу.
Помоги мне, Боже правый, – душу склею я к утру.
Ранним утром каблучок пропоет: «Все нипочем».

Ветер голову закружит, он совсем тут ни при чем.

Ветер по полю гулял, травы в косы заплетая.
Душу взял и растрепал, строчек бисер рассыпая.
Что ты, ветер, здесь шалишь, что покоя не находишь?
Без тебя не склеить жизнь, а ты еще здесь листья гонишь.

Улыбнулся мне в ответ, рассмеялся, забияка.

«Только в счастье скучно жить», – и дождем в плечо заплакал.

«Мой вечер стал вдруг тих. Настольной лампы круг…»