Тропинка в дивный сад

Свет Светом от Света,
Светлый Победитель в Свете,
Надзиратель и Блюститель —
МирЛикийский.
Памятью – «Вешний»
И «Зимний»;
Укрывший Плащом Защитным,
Блуждающих в Водных Стихиях,
Где Чувства, как Волны,
Швыряют Уснувшие Камни
В Лики Бескрайних
Прибрежных Уступов,
И рушится Связь
Между Формой и Жизнью…
Но тем, кто в Дороге, —
Звездой Путеводной,
Моргнет в Небосводе.
И Пыль Заискрится
В Брезгливом Тумане,
Который Сожмется
Под Солнечным Взглядом
И Молча Омоет
Колосья Пшеницы,
Что Хлебом Вернутся
К Убогим и Сирым
Из Света от Света,
Где Он, Победитель
И «Вешний», и «Зимний».

«Творите Милостыню в Тайне…»

Творите Милостыню в Тайне,
Укрывшись Звездным Покрывалом,
Укрывшись Светом Ночи Темной,
Укрывшись Тьмою Дней Лучистых.
Творите Молча и с Надеждой,
Творите Тихо, без Оглядки,
Касаясь Взглядом – Безответным…
Творите Милостыню в Тайне…
Умножьте Милостыню Тайной…

Сын

В Седых Песках Блаженного Синая,
Хариз-гора, где явлен Декалог,
В Предтечном Сне Рождался, Умирая,
Се – Человек, порвавший Некролог.

Пастух Небес, в Капернаумском Стаде

Явил Себя, но в Образе Сыновьем;
Кресты Голгоф в Божественном Окладе
Расставил – Вмиг над Нашим Изголовьем.

Мы каждый день себя с Креста – «снимаем»

И каждый день «восходим» – без натуг;
Ведь мы – не Сын, мы просто – отдыхаем,
Иудой быв… Иль став, – совсем не вдруг…

М

На неуклюжих ногах, на ступнях с искривленными пальцами.
Пылью покрытых, с серыми складками кожи,
Двигался Путник тихою ночью, днем непогожим,
Шел он один, а не в стаде со старцами.

Старцев слегка утомило движение.

Путник по-прежнему шел не спеша.
Вздох мудрецов – и застыло мгновение,
Путник улыбку спрятал в устах.

Вот и Голгофа – коллизий пристанище.

Путник – ничком в каменистую твердь.
Сыну шепнул: «Мудрецам не достанется
Песней Одесных! Как сейчас, так и впредь!»

Гавардхана-Парикрама

Камешки под Уклон, Камешки – Вниз, по Склону,
Гавардхана-Парикрама в Тысячи-Тысячи Лет.
Только Росчерком Слез по Земному Пилону, —
Метка Времени пишет упрямо Надменный Обет.

Но купаются Дни в Золотистых Чертогах

И Феерией Брызг укрывают Усталость Ступней.
Затаились Слова на Вселенских Заветных Дорогах,
И Скрывается смысл за Беспечностью Прожитых Дней.

Затерялись в Дорожной Пыли Золотые Подковы.

Не бывать Им в Руках ни Царя, ни Пророка.
Только бродят меж Них в Поднебесье Сурабхи-Коровы,
Под Хлыстом Вездесущего Хитрого Ока.

Мне невдомек