Тропою снов (СИ)

— Класс! — веселится Сергей. — Не врут попы, надо же! Есть, есть на том поганом свете Царствие Небесное! А кто же тогда Страшный суд творит над грешниками? Или там, в порталах этих, привратники есть? С ключами от Врат ада и рая?

Вот Тьма, меня дурой зовет, а сам элементарного понять не может!

— Какие еще привратники, зачем? Ты же сам все свое с собой носишь, неужели непонятно? В портале память о прожитой тобой жизни сжимается в чувство. Оно и определяет твою дальнейшую судьбу! Вот какое у тебя, к примеру, общее эмоциональное впечатление от своей жизни, Сергей?

— Честно? Дерьмовое! Сижу, ушами хлопаю, психов разных слушаю, сам скоро с катушек съеду…

— Вот в дерьмовый мир и угодишь! С таким-то настроем.

— Так я помирать-то еще не собираюсь!

— А твои эмоции никуда не денутся! Они все в душе твоей прописаны, одна к одной, от мига зачатия и до нынешнего дня. Какие перевесят, по тем зачет и получишь… Короче, смерть — это спонтанный переход, он контролю почти совсем не поддается и лучше на него не завязываться совсем. Слишком велик риск угодить куда не надо… да и начинать в таком случае всегда приходится с чистого листа. С младенческого возраста то есть. Но те, кто владеет знанием… и умением… кому подвластен контроль над одной из Высших сил Триады…

— Посвященные, — хмыкнул Сергей.

— Ага. Нданны высшего круга. Они могут сами выйти на Тропу, по своей воле… Им для этого умирать не нужно.

— Ладно, Танька, — Сергей нарочито громко зевает, прикрываясь ладонью. — Довольно бреда! Шла бы ты, а? Спать охота…

— Нет!

— Слушай, мне из-за тебя фитиль в одно место вставят и подожгут!

— Не вставят, — говорю. — Наври, что я угрожала, они поверят…

— Танька, — с раздражением говорит Сергей, — да нормальная ты девка, с понятиями! Кончай фигней страдать! Сумрак, Колесо Миров, порталы эти долбанные… Насмотрелась всякой дури по телеку! Этих… Дозоров, Властелинов, Гарри Поттеров и прочей хрени. Дергай ты отсюда и живи на воле. По-нормальному…

— По-нормальному — это как? — интересуюсь.

— Да как все! Дело найди, замуж выйди… Детей нарожай, реальных! И как тебе не настофигело еще?! Шестой год на третьем месяце, обалдеть! Да там если и было что, давно уже рассосалось в дупель, за такое-то время!

— Дурак. Ребенок, зачатый в одном мире, не может родиться в другом. Но это ж не повод от него отказываться!

У Сергея и слов уже нет, одни эмоции, пальцем у виска крутит, шиза, мол, что с такой возьмешь…

А меня накрывает диким бешенством:

— Люблю я этого малыша, люблю! Неужели это так непонятно?! И хватит! Отвали, отстань, оставь меня в покое, мать твою! Чтоб тебя Тьма вдоль и поперек разорвала!

Забиваюсь в угол и реву. До икоты, до синих соплей, до остановки пульса. Как меня это все достало! Сил нет…

Наверное, я там заснула. Но даже если и так, странный же сон мне сейчас снится! Никогда мне не еще не снился сам Центр… Хотя я провела в его стенах не один год. Комната отдыха. Чернота в окнах бледнеет — рассвет. А за стеклами — все тот же туман.

Сергей открывает окно, и туман растекается по комнате, безобидный, не страшный… Ласковый какой-то, так и льнет к телу…прохладно…приятно…

Ну, точно — сплю! Уж слишком зыбко все вокруг…такое только во сне и видеть…

— Ладно тебе, не злись, — Сергей садится на пол рядом со мной, трогает за плечо — по-дружески. Всхлипываю, утираюсь, отвечать гордость не позволяет. Утешитель, Тьма его забери. Довел до слез, а теперь и в сны пролез, мать его…

— Эх, Танька, дурочка ты несчастная, — вздыхает Сергей, и вдруг говорит. — А хочешь, я тебе энергию для твоего портала дам? Ты вон болтала, что он после смерти открывается.

— Сдурел! — говорю. — Не стану я красть у тебя Судьбу и Силу! Ни за что, Сергей! Даже и не проси…

— Так и знал, что не согласишься, — вздыхает, берет меня за руку. — Пошли, провожу в палату.

Иду, почти против воли. Ноги ватные, голова чумная. Туман клубится вокруг, в трех шагах ничего не видно.

— Чего боишься, — говорит Сергей. — Это же твой туман. Сумрак.

Киваю. Действительно. Как я сразу-то не догадалась?

— А вот городу хреново придется, — заключает Сергей, переступая порог двери.

Оглядываюсь — и впрямь, моя палата!

— Ложись, отдыхай… Как хочешь, завтра ты это дело в артефакт должна загнать. Послезавтра будет поздно. Бесхозная Сила в таком объеме — это катастрофа, сама понимаешь…

Укрывает меня одеялом, присаживается рядом, и мне становится совсем легко и хорошо. Приятно, когда кто-то искренне о тебе заботится…

— Артефакт у тебя будет, — рассуждает между тем Сергей. — Тропа… Тропу сама увидишь. А вот что нужно тебе позарез, так это имя вспомнить. То, которым тебя в твоем мире звали. Имя — это ключ ко всем дорогам Междумирья. Без имени портал не откроется…

— Хороший ты, Сергей, — бормочу я, язык еле слушается. — А я на тебя наорала сегодня… Ты — хороший… Почему ты мне помогаешь? Ты всегда мне помогаешь… почему-то…

— Чего уж теперь, — смущенно признается он. — Нравилась ты мне, глупая. Несмотря на все твои задвиги. Ну, пойду… Прощай.

Он встает, шагает в дверь…