Тропы воздуха

Широкий посыпанный песком двор был идеальным местом для тренировок. С фламбергом?.. Поудобнее уложив крылья, я отверг мысль о тренировке с тяжёлым оружием. Фламберг не рассчитан на наличие крыльев за моей спиной, ещё покалечу... Мне теперь бережно нужно относиться к ним. Эти крылья гораздо большей заботы требуют, чем мои полуэфирные. Теперь сложить их так, чтобы не мешали... В руках два клинка... Я чуть-чуть постоял с закрытыми глазами, пытаясь уловить музыку. Поймал. Тело мгновенно ушло в движение, ритм схвачен, Крылатый в танце!.. Как звучит эта музыка и сердце моё бьётся в ритм с ней, я создаю эту музыку из движения, подчиняясь мелодии, звучащей внутри! Мечи порхают легко и доспех самой лёгкой чешуёй, намёком на броню струится, то и дело исчезая...

Великолепный, сложный и неравномерный, но чистый ритм был нарушен, когда музыка уже подходила к своему завершению. Внутри дёрнуло пронзительной, острой болью, словно в спину ударили раскалённым стилетом, клинки вмиг оказались в личном пространстве, а меня едва не бросило на землю...

-- О-охо... -- вырвался тихий стон, когда я смотрел на свои окровавленные ладони, снова едва не выплюнув лёгкие. -- ...! Да когда же это закончится...

-- Не прошёл для тебя путь по болоту бесследно, мальчик...

Тыльной стороной ладони вытерев кровь с подбородка, я поднял на Яра взгляд и мрачно ответил:

-- Это не имеет значения. Сделать всё равно никто ничего не сможет, -- поглядел в небо, чувствуя, как тянет ввысь. Как же мне надоел привкус собственной крови... -- Не пытайся мне помочь, человек. За брата -- я благодарен, но мне -- не трать силы понапрасну.

Ввысь тянуло всё сильнее, зазвучали не слышимые никому кроме меня, знакомые струнки полёта и ветра. Человек бесконечно долго смотрел на меня, пока не спросил в полголоса:

-- Сколько тебе лет, Ирдес?

-- Скоро три недели как пятнадцать стукнуло, -- ответил я, вспоминая минувший день рождения. Странно как... Месяца ещё нет, а кажется -- вечность прошла.

-- Недели? -- не понял Яр. -- Это сколько?

Спалился, наследничек? Сам дурак...

-- Э... неделя -- это семь дней, -- осторожно ответил я.

-- Так и сказал бы, что три седмицы, -- белозубо усмехнулся человек.

Ирдес -- дурак невнимательный! И ещё много плохих слов.

-- Знать много разных языков -- иногда вредно, -- решил попытаться выкрутиться я.

-- Согласен, -- снова улыбнулся человек. -- От лишних знаний -- одна головная боль!

-- Знания лишними не бывают! -- сообщила вышедшая из дома Роса. -- Ты бы лучше отдыхал и отсыпался, крылатый ребёнок. Вчера ведь едва живой был.

-- Не хочу отдыхать, -- помотал головой я. -- Роса, я полетаю немного. Если Ван проснётся, пусть не бежит меня искать, ладно?

-- А тебе не опасно? -- женщина подошла, погладила крыло с отсутствующим маховым пером.

-- Да будь воля брата, он бы меня привязал к б... ближайшему дереву и не отпускал без свиты нянек! -- чуть не ляпнул "к батарее"! -- Тоже мне старший, -- фыркнул. -- Взрослый я, уже давно вырос! И знаю сам, что опасно, а что нет.

Умолк, недоумённо глядя на весело хихикающую охотницу. Что я такого смешного сказал?!

-- Лети, крылатый, лети... -- сказала, подавив очередной смешок, женщина. -- Присмотрю я за твоим братом.

-- Спасибо, -- улыбнулся в ответ, и своим "полётным" прыжком взвился в воздух. Забил крыльями, ловя ветер, а в душе так заиграла музыка, что я не выдержал и запел, коротко рассмеявшись...

Небо моё! Как же восхитительно, что есть небо!

Не знаю, сколько я летал -- здесь время идёт не так как на земле. Домик охотницы остался где-то позади, но потерять его я не боялся -- незримая связь с братом всегда приведёт меня к нему.

Далеко к юго-востоку едва виднелась крохотная с такой высоты и дали деревенька. Что-то внутри остро кольнуло при виде этих едва различимых даже для моих глаз домиков. Крылья сами поймали нужный ветер, неся меня к этому селению. Скорее всего -- человеческому.

Скользнув над деревьями, я мягко приземлился у самого пшеничного поля, сложил крылья, и, не торопясь, пошёл в сторону деревни по краешку между лесом и полем. Попадаться на глаза людям пока не хотелось, лучше так посмотрю, что тут и к чему. Очная разведка всё равно нужна, тем боле, что, судя по карте, мы в человеческих землях, отмеченных пиктограммой "светлые". Тут нужно быть более чем осторожным.

Ладонью касаясь колосьев пшеницы, я шёл вдоль поля... когда снова, будто колпаком из пуленепробиваемого стекла накрыло. Ощущение ирреальности происходящего стало таким сильным, что всё вокруг показалось сном. А золото колосьев отразило багрянец.

Я шёл, почти не чувствуя как переставляю ноги. Может, я действительно сплю? Может, всё ещё в бреду?.. А если ничего этого не было... Нет никакого иного мира, нет изначальных, не случилось побега, болота и предка...

-- Ой... ты кто?..

Словно из-под земли в паре шагов от меня вырос нескладный растрёпанный паренёк немного меня помладше, но повыше... В пшенице он, что ли, лежал? Да, скорее всего...