Трудно жить в России без нагана

Байкал — самое солнечное место бывшего Союза. Мало кто знает, что солнечных дней на Байкале больше, чем на южных курортах. Облака тут, весной и летом — большая редкость. Зато туманы. О-о! Туман ползет из каждой речной долинки, туман образуется над холодной водой, от простого дуновения ветерка с теплого берега, туман окутывает берега по утрам и настолько густ, что не видно противоположного борта. И не курорт ни разу. Тот день начинался рутинно. "Солнце ещё не взошло, а в Стране Дураков уже кипела работа"…Подъем, в пять утра. Впереди — полчаса темноты. Поднялись, умылись, оделись и вооружились, прямо парад. Даже микро-построение провели. На палубе. Со ствола миномета сняли крышку (это сегодня она сковорода, а тогда казалась важной частью системы вооружения). Идем, в молочной предутренней мгле, на двух моторах с глушителями разом. Носовой — тянет, кормовой — работает на малом газу, помогает резко подруливать и главное, гарантирует "полный назад". Если что… Отмели! Камни! Осыпи! Будущая (бывшая) трасса КБЖД в начале XVII века, место, выражаясь высоким стилем, стремное. Высадка у "140 километра", по старой карте из будущего. Устье реки Большая Крутая Губа, за мысом Малая Крутая Губа… Ждем…

Промер глубин и эскиз подхода сделали давно, в апреле. Разведка, на глиссере мотались… Ясное дело, от зимних ориентиров не осталось и следа. Ветер, лед, вода из раздувшейся от весенней воды реки все переиначили. Мгла. Народ предусмотрительно держится за выступающие предметы и поручни ограждения, справедливо ожидая хорошего толчка, при посадке на мель. Но, нет… В опасной близости от бортов то и дело мелькают мокрые, расплывчатые камни. Чувствуется каменная круча… Опасно так близко ходить…

Разворот… Рулевой ведет связку лихтеров против течения. Ветер несет в лицо мелкую водяную взвесь. Доски палубы и кожаные робы блестят от воды. Ни неба, ни звезд. Серая мгла, да непонятные звуки. Далеко ещё осталось? По плану (кто его теперь помнит, тот план, наверное, только я), после выхода к точке десантирования, следовало обеспечить высадку первой партии, закрепить концы и отдать якоря, на случай штормового рывка местного урагана (график их неизвестен, сила тоже, но они есть и знамениты). В случае успеха, скорее удачи, нам до рассвета надо подойти к просвету, отделяющему озеро от собственно русла, по возможности протиснуться в горловину, навстречу буйному весеннему потоку, в относительно тихие воды и там стать на якорь. Поближе, если судить по прикидкам, к искомым развалам полезных ископаемых. Зоне обрушения окрестных склонов. Слюда, самоцветные камушки, апатиты… разное всякое, по мелочам… И?

Предвкушения самые приятные. Вчерашняя стоянка у Белой Горы (в XXI веке, увы — у Белой Ямы, выработали мрамор, начисто, до самого донышка) "104 километр" КБЖД, оставила у всех впечатление сказки. Красотища! Сияющие свежие изломы скал, завлекательный блеск включений… кристаллы и целые друзы… Их Федотыч, у "собирателей", отбирал буквально силой. Жалко было из рук выпускать. В самом козырном месте легонько бабахнули взрывчаткой. Бок откоса, по трещине, срезало, как исполинским ножом… Вроде ничего особенного, а в сумме — праздник. "День геолога" Солнце, шум прибоя, простор… Елена сказала, что лично ей местечко напоминает английский берег Ла-Манша. Белые скалы Дувра, так сказать… Ну, у каждого свои ассоциации. За ночь прошли сорок километров, без единого происшествия. А туман… Что туман? На Байкале, по утрам, везде и всегда туман.

Мотористу хорошо. Инфракрасные окуляры худо-бедно дают картинку местности. А каково нам? Пробовали, на хорошей скорости, ездить в открытом тракторном прицепе ночью? А в туман? Абстрактное понимание, что гонщик-водитель всё видит и собственные ощущения "ни бельмеса не видать", входят, гм… в конфликт. Хочется всё бросить и молотить кулаками по крыше кабины — "Куда ж, гад, разогнался?! Притормози!". Не тот случай. Вода вдоль бортов струится с бурунами и шипением, а берег наплывает со скоростью пешехода.

Что? Проскочили "горло" с ходу? М-м-м-дя! Я был к рулевому несправедлив. Угодил, в тумане, практически через игольное ушко. Молодца! Вроде марево стало пожиже, струями. Зато ветер — сильнее. Стих… Опять дунул… Весенняя погода переменчива. Дернуло под ногами, в сторону и по кругу. Цепочка палубных квадратов с мокрыми людьми выгнулась дугой. Ага, на двух моторах к берегу рулят. Боком, хе-хе… Стали! Дернулись ещё раз… И стали совсем прочно, скребанув по камням днищем. Звук ни с чем не перепутать. Теперь в темпе, крепить концы на берегу. Пока "Матрас" не снесло, не перевернуло. Морпехи подобрались, однообразно оскалились, стали чем-то похожи на взъерошенных мокрых котов. Прыжок в неведомое, типа. Видна полоса травы и какие-то ветки. Деревья? Лес? Маловероятно. Луговина слишком плоская. Её водой заливает. Точно, отдельное дерево. Здоровенное. Вроде — береза. Сойдет! Главное — толстая, кряжистая, живая. Далеко?