– И все-таки по-дурацки мы написали письмо, – перечитав электронное сообщение в пятидесятый, наверное, раз, подытожил Кира. – Надо было что-то заумное рассказывать, а мы про семью.
– Там хватает заумного в конце, – спокойно ответила я, ворочая блины на сковороде. – Им каждый день присылают одинаковые заумные письма, а такое – одно. Оно написано с душой, и у нас есть история. Они его запомнили. Оставь это уже.
– Не могу. У меня может вся жизнь между этими двумя письмами затесалась, а ты гришь оставь. Ума не приложу, чё они мне отказали.
– Знаешь, – я тяжело вздохнула, подавая брату блины, – если бы вам технарям не урезали бы срок обучения на год и оставили бы гуманитарные предметы, было бы с вами проще.
– Не докапывайся, малая, – бросил Кир, жуя блин. – Оч вкусно кстати.
– Спасибо, – я присела за стол и порылась в бумагах, разложенных по всей столешнице. – А где ответ? Дай мне еще раз зачитать.
– Ты уже исправил ошибки? – спросила я, откладывая бежевую, блестящую бумажку с символом, напоминающим кельтский крест с шестеренкой по центру, в сторону.
– Нет.
– Почему?
– Потому что нет там никаких ошибок и то, что ты сейчас на ногах и ешь блины – прямое тому доказательство.
Я отвела взгляд. Конечно, я была уже без сознания, когда брат делал уколы своими супер-нано-капсулами, и он не мог меня спросить, но я все равно обижалась, что он единолично решился на это.
– Что вообще за Инга Летковская? Ты работал с ней?
– Ее не было, когда я там стажировался.
– Ты так уверен? Может, она с низов начала вот вы и не пересеклись. Ты в лаборатории был, а она кофе носила ученым. А теперь вон фифа старший инспектор.