Цепея неморалис

Но вместо самого скульптора в его квартире наткнулся я на Зинку-Блоху. А из Зинкиного угла все слышалось речитативом:

— …И ныне милосердия двери отверзи нам, благословенная Богородице, надеющиися на тя да не погибнем, но да избавимся тобою от бед: ты бо еси спасение рода христианского. Господи, помилуй…

Те прошлые годы Зинка-Блоха моему приятелю-скульптору была чем-то вроде запасного аварийного инструмента, как красная пожарная доска на старом складе. Когда совсем уж ничего не маячило на горизонте, мой друг звонил ей. Жила тогда Зинка на Обводном в коммуналке многоквартирного дома еще царского строительства. В этом прежнем ее обиталище все как одна соседки называли девушку ведьмой, поскольку ни один представитель мужеского пола старше двенадцати и моложе ста лет не мог смотреть на нее спокойно. У всех у них она вызывала желания неприличные и мысли исключительно непристойные. Ее погоняло объяснялось вовсе не мелким ростом и не блохастостью, а необыкновенной ловкостью, исключительной подвижностью и прыгучестью, что очень нравилось ее партнерам по постели. Говорили еще, что используя свою гибкость и редкостное проворство, одно время она подрабатывала воровкой-форточницей, но однажды проникла не в ту квартиру, чуть было не погибла и с тех пор решила завязать. Она закончила медучилище и работала медсестрой в клинике неврозов, что на Васильевском острове, а параллельно состояла в каком-то спортивно-танцевальном клубе. Зинаида была относительно высокой и сильной девушкой. В памятную ночь знакомства мне просто негде было переночевать. Дело случилось летом, в сезон, поэтому на гостиницу рассчитывать не приходилось. Зато приятель-скульптор, на гостеприимство которого я тогда очень рассчитывал, привел к себе какую-то очередную молодую особу до самого утра и в качестве искупления греха дал адрес Зинки-Блохи, уверяя, что там точно не откажут. «Знаешь, — сказал он мне тогда, — сейчас приютить тебя не могу, хоть и обещал. Извини уж. В мастерской уже занято, неожиданно нагрянули коллеги из Нижнего, а дома… дома с девушкой буду. Извини, парень». Вот так и встретился я с Зинкой-Блохой. А на следующее утро она меня выставила с рекомендацией не появляться больше, и с тех пор мы не виделись, повода не возникало. Теперь, когда Сильвестр куда-то делся, узрел я разительную метаморфозу. Сейчас эта женщина не вызывала никаких чувств и желаний, кроме разве что недоумения и сожаления. Да, похоже, здесь мне ничего не светит… А вдруг все-таки? Надо рискнуть, ведь ничего не теряю кроме личного времени, хотя это и есть самый дорогой ресурс.

— Слушай, Зин, — сказал я, когда Зинка-Блоха закончила свою молитву. — Ты же помнишь Иньку, что комиксы любила рисовать? Вы же, вроде, подругами были.

— Помяни, господи, прежде усопших и упокой их, идеже присещает свет лица твоего! — в ответ перекрестилась Зинка-Блоха. — А чего ты ее вдруг вспомнил, царствие ей небесное? — Переспросила она, перейдя на обычный, гражданский язык.

— Разве она умерла?

— А ты будто не знал? — удивилась Зинка-Блоха.

— Не знал. Думал, просто пропала. Уехала куда-нибудь или интересы сменила. Мы ее даже искали.

— А тебе зачем, упокой Господь душу ее грешную?

— Хочу у наследников рисунки выкупить, если на то денег хватит, — соврал я. Нужен же был какой-то предлог? А приобретение рисунков повод не хуже прочих. — Или отсканировать хотя бы. А что с ней произошло?

— Передоз. Такая хорошая девушка была, а вот… Все Москва эта ваша поганая, что с людьми делает. У вас там сплошное богохульство и разврат, прости Господи. Дело, конечно, твое, но я бы не советовала ничего искать. Да и родственники эти… наследники, как ты их называешь, наверно давно уже все эти рисунки сожгли. Грех это, подобное бесовство в доме держать.

— А куда Сильвестр пропал? — спросил я о своем бывшем приятеле-скульпторе. Ведь мне так никто и не объяснил, почему вдруг в его мастерской проживает Зинка-Блоха, чувствует себя как дома, и устроила тут молельню. — Может, расскажешь, наконец?

— Молю и прошу тя, Господи, — крестясь, снова запричитала Зинка, — даруй ми во вся дни жизни моя не преставати молитися о усопшем рабе твоем, и аз молю Тя, приими моя моления о рабе Твоем…

— А если как-нибудь поконкретнее? — перебил я, предчувствуя нехорошее. — Что с ним случилось? Я вообще ничего не слышал.

— Убили его. Выпил больше обычного и поехал к заказчику на «Ваську», а попал в милицию… в полицию, прости Господи. А потом оттуда сообщили, что умер от обширного геморрагического инсульта. Вот мы и думаем, что его там избили, и от этого приключился инсульт. Артерия в мозгу лопнула.

— Вскрытие?

— Обязательно. Смерть от геморрагического инсульта, я уже говорила. О внешних повреждениях ни слова. А пока вот стерегу его мастерскую, чтобы не захватили и не разграбили, прости Господи. Тут вполне можно жить, электричество только вот отключили за неуплату.

— С юридическими правами проблем не возникает?