Цифровая Колонизация

Вот взять к примеру дальнобойную винтовку, на которую я глаз положил. Вот прямо сейчас, она была бы совершенно для меня бесполезной. Нет пока для нее подходящих целей. Да и, будем честны перед собой, выстрелить я из нее наверняка смогу, а вот попасть куда хотел — очень вряд ли. Для ее полноценного использования требовалось адаптировать среднее автоматическое оружие более чем на шестьдесят пять процентов. А у меня — тридцать пять. Система недвусмысленно предупреждала, что часть конструктивно заложенных в оружие функций будет для меня недоступно.

Да и денег на нее все еще не было. Что-то я в тире увлекся, и спустил более трех тысяч на патроны. Потом еще робот-оружейник «порадовал» необходимостью смены ствола в даренном автомате. Еще тысяча, как с куста. На счету осталось две штуки со скромным хвостиком. План с приобретением третьего, уже платного, чучела снова отодвигался.

«Ты где?», — в лучших традициях эпохи пейджеров, спрашивал приятель.

«В банке», — так же лаконично отбил я ему в ответ.

«Никуда не уходи. Сейчас приду».

Я пожал плечами, и продолжил разглядывать невеликое свое хозяйство, разложенное на небольшом столике у окошка туземного «банкира». Автомат, пять магазинов к нему и баллончик с краской. Вот и все мое имущество. И вот как все это запихать в какой-то кубометр пространства?!

— Лис, здорова! — радостно воскликнул входящий в помещение Лафер. — Здорова, бродяга! Чем занят? Куда пропал? Новости слышал уже?

— Здравствуй, — меланхолично ответствовал я. — Тренировался на полигоне. Новости не слышал… Ты рисованием граффити никогда не занимался?

— Ха, — обрадовался приятель. — Решил внести в этот бело-голубой мир немного других красок? Не думаю, что админы обрадуются новому дизайну.

— Да, плевать, — вяло отмахнулся я. Идти в лес было страшновато. А сидеть в Центре безвылазно — безденежно. Органы местных тварей сами себя нести на склад отказывались. Что бы там Лафер, помнится, не предсказывал во время сражения на стене. — Чучу мне сможешь подкрасить? Пятна, полоски. Как камуфляж.

— Нахрена? — тактично поинтересовался соотечественник.

— Лес белый, так?

— Ну.

— И трава — белая.

— И чего?

— А тени здесь какого цвета?

— Ну, серые. Или синие.

— Угу. Вот именно. Хочу, чтоб мой носитель перестал выглядеть инопланетным вторженцем. Ты знаешь, что у тварей вообще отсутствует обоняние? Нет органов таких. Они запахи вообще не чувствуют. Знаешь?

— Нет, не знал. И что это значит?

— А вот зрение у них отменное. Даже часть инфракрасного спектра захватывает. Прикинь. Они ночью не хуже видят, чем днем.

— Это важно?

— О, да, друг. Очень важно. Еще монстры отлично слышат. А наши чучелы немного поскрипывают. Печально.

— Ты где такую дурь забористую берешь? — хохотнул Лафер. — В смысле, поделись.

— Вот баллон, крась. А по дороге, делись уже своими новостями.

— У нас случилось первое убийство, — выпалил приятель, и пшикнул баллоном. У моего робота на груди образовалась не особенно эстетично выглядевшая клякса.

— Давай-давай, не останавливайся, — подбодрил я маляра. — Во всех смыслах. Что значит — убийство? До этого что? Чуч никто не терял?

— Ты не понял, — разойдясь не на шутку, за минуту исчиркав белые пластиковые щитки моего андроида полосами и пятнами. — До того были несчастные случаи. Ну, один с недостроенной стены свалился. Еще одного твари разобрали. Прикинь. Его дерут под стеной, а еще два десятка дебилов смотрят на это со стены и ржут!

— Угу, — поворачиваясь спиной, выговорил я. — А теперь что изменилось?

— А теперь один оператор убил другого. Ну, в смысле, чучелу деактивировал насильственным путем. Пристрелил, короче.

— Специально?

— Ну да… Знаешь же, что нападения на стену прекратились?

— Да. Было же системное сообщение.

— Ну, вот. А бабло-то как-то нужно добывать. Вот один тип и пошел в лес, приключений на задницу искать. Нарыл там десяток кубов с органами, и, радостный, побежал сдавать. А этот, который стрелок, его встретил, и предложил поделиться. Тот в крик. Типа, хочешь денег — иди монстров бей и органы режь. А от меня хрен чего получишь. Ну, этот и пальнул. Точно в центральный компьютер. Один пиф-паф и наповал.

— Эволюция опережающими темпами, — констатировал я. — Думал, это чуть позже начнется. После образования первых кланов.

— Так уже, — хлопнул заляпанной синей краской ладошкой мне по наплечнику. — Механика еще сыровата, но вполне функциональна. Я, правда, сам не смотрел. От людей слышал.

— Известно уже кто стал первым? А, да. Ты же говорил. Латиносы?

— Да. Исла Мурто называются. Ну или как-то так.

— Isla de la Muerte? Прикольно.

— И что это значит?

— Остров Смерти.

— Хренасе. А я все гадал, чего это они своим гербом черный флаг с парой перекрещенных сабель выбрали. Типа пираты что ли?

— Получается, так. Этот, который добытчика за горсть кубов пристрелил, не из клана? Как, кстати, админы, к порче имущества компании отнеслись?

— Да никак, — отмахнулся от меня маляр. — Он ведь еще и порченую чучу на склад приволок. Как не надорвался только?! Двести кэгэ все-таки.

— Ага-ага. И что?

— Визоры бы как-то прикрыть, чтоб башку раскрасить. Есть идеи?