Циничный Алхимик. Том 2 (СИ)

В ближайшее время придётся держать Мелису на расстоянии, ведь как я понял, предложение Дианы — это вопрос недель, максимум месяца. Надеюсь, моя розововолосая ученица за это время не полезет ко мне в трусы. К счастью, на неё это совсем непохоже.

В конце рабочего дня я подхожу к своей машине и натыкаюсь на Грега, который караулит меня.

— Чем обязан? — спрашиваю я.

— Твоя мать… — он подходит вплотную. — Я нашёл её.

— О-о-о! Жива?

— Да.

— Адрес скажешь?

— Тут такое дело… — Грег почему-то не решатся продолжить фразу.

— Меня её судьба не волнует. Так что мне насрать, в каком она состоянии. Знал бы ты, как она со мной обращалась, давно бы прирезал.

— В общем, она на рудниках.

— Одна из этих? — уточняю я.

— Ага… Уже на последней стадии. Если бы не новая «соль», мы давно её на разведку отправили. Умирать.

— Это даже лучше, ведь меня не будут грызть муки совести, так как она уже по факту мертва, — вздыхаю с облачением.

— А у тебя есть совесть? — ухмыляется Грег.

— Кто знает… Кто знает… — пожимаю плечами и сажусь в машину. — Какой из рудников?

— Я покажу, — он занимает пассажирское кресло. — А когда наговоришься, поможешь нам с тоннелем. Сегодня надо закончить.

— Да без проблем, — выруливаю на дорогу. — Держись, мать твою, сейчас будет жарко!

Дабы сэкономить время, использую «Слайд» и несусь в сторону Долины Рудников. От академии до спуска недалеко, а поэтому маны уйдёт не много, а вот выиграем за счёт этого манёвра мы добрый час, а может, и два. Сейчас такие пробки в ту сторону, что пипец…

Грег на удивление спокойно воспринимает полёт и лишь жалуется, что я зря трачу ману. Но раз уж я выше его по должности, хоть и не могу отдавать приказы напрямую, то могу делать со своей маной всё, что захочу.

По пути я расспрашиваю его про утопление слуг, но Грег отвечает, что их ни на какие корабли не грузили. Кого-то сожгли, кого-то скинули со скалы. Что-то в их с Дианой рассказах не сходится…

Добираемся до нужного рудника минут за десять, я периодически отменяю заклинание, чтобы сэкономить. Меня всегда убивала эта механика поддерживаемых заклинаний. Вот в чём смысл? Одно и то же можно использовать хоть сто раз по минуте, но сто минут подряд нельзя. Даже на десять не хватит…

Грег отводит меня в ту самую башню охраны, которую я совсем недавно «подпалил», и позволяет побыть с матерью наедине. Выглядит она ровно так, как должен выглядеть наркоман на последней стадии: худая, вся шея в язвах, зубов почти нет, грязная, вонючая… Кроме отвращения, ничего другого её вид не вызывает.

— Ну здравствуй… — сквозь зубы цежу я, стараясь держать себя в руках.

— Ты кто? — грубо бросает она, а затем отворачивается и смотрит в окно.

— Хер в пальто… — рисую алхимические круги. — Грёзы!

— Мой дом? Как я тут оказалась? Он же сгорел… — она смотрит по сторонам и замечает мою шестилетнюю копию. — Широ! Это правда ты?!

Тут стоит пояснить, что имя «Широ» мне совершенное не нравилось, и, к несчастью, на тот момент я не знал, что в этом мире встречаются славянские имена по типу Елены. А потому обрезал своё полное имя и получил прикольное слово из трёх букв: «Рей». На самом же деле, я Бутусов Андрей Николаевич — как давно я не вспоминал своё ФИО…

— Да, мамуля, это я, — заставляю иллюзию говорить.

— Но почему ты совсем не вырос? — она берёт «меня» на руки.

— Потому что я умер, мама. Ты проиграла меня в карты, и я умер. Зачем ты это сделала? А? Скажи, будь добра.

— Ты не понимаешь… Я хотела для нас лучшей жизни… — в её организме так мало воды, что слезам неоткуда взяться, хоть она и пытается их выдавить.

— Лучшей жизни?! — негодует моя иллюзия.

— Он предлагал деньги… Много денег! — вспоминает мать. — Но я отказалась. Тогда он сказал: «Сыграем на желание»…

— Желание?

— Я хотела завязать с проституцией, и он обещал, что станет моим мужем, если я выиграю. А я всегда выигрывала…

— Всегда, да не всегда.

— Прости меня… — она прижимает иллюзию к своей обвисшей груди.

— А кто мой отец? Ты его помнишь? — может быть, хоть в таком состоянии она вспомнит.

— Твой отец? Его невозможно забыть… Он был таким красивым… Чистокровный демон, аристократ с материка… От меня в тебе только нос да подбородок, а остальные черты достались от него…

— А как его звали?

— Асмодей… Даже звучит красиво… — матушка буквально обожествляет его.

— Чего-чего? Асмодей? — удивляюсь я.

— Да, именно так, — она кивает. — Асмодей-де-Грейвос.

Это довольно странно, ведь об упоминании земной мифологии я слышу впервые. Что-то тут явно не так… Но матушка не врёт, на этой стадии наркозависимости люди уже неспособны лукавить.

— И последние два вопроса: почему он пришёл именно к тебе? И почему в нашем доме оказался Странствующий Алхимик.

— Ох, Рей, а ты и не знаешь… Мужчины приезжали из-за океана, чтобы провести со мной ночь…

— Мы закончили! — прерываю иллюзию и выхожу из кабинета, а мать продолжает нянчить несуществующего меня.

— Ну как? Узнал что хотел? — спрашивает Грег, стоявший за дверью.

— Узнал… — внутри меня злость борется с недоумением.