Цугцванг

Максимилиан Петрович ⛔️ *

Как сходила в магазин?

Вы:

Нормально

Максимилиан Петрович ⛔️

С моим братом тоже нормально пообщалась?

Вы:

Вполне

Максимилиан Петрович ⛔️

Дай угадаю. Покаталась «вполне нормально»?

Вы:

Я не нарушала правил

Максимилиан Петрович ⛔️

Я задал вопрос

*(он назвал себя «Мой хозяин», что разумеется меня не устроило, так что я переименовала, чтобы кольнуть его в ответ)

Хмурюсь, потому что…какого хрена?! Зачем я отвечаю?! Я же поклялась себе, что не стану развивать беседу, а теперь сама же и нарушаю свои же обещания! Что за цирк! Хмыкаю, дублирую предыдущее сообщение и откидываю телефон в сторону. Складываю руки на груди, когда он снова коротко вибрирует. Перевожу взгляд в сторону:

«Ни за что не стану смотреть, что он там пишет!»

И кажется это очевидно, потому что почти сразу он начинает звонить. А. Мне. Нельзя. Не. Ответить.

Проклинаю все на свете, хватаю мобильный и тяну ползунок вправо, чтобы дальше буквально рявкнуть:

— Ну что еще?!

— Мы не закончили! — получаю похожий ответ в похожем стиле, закатываю глаза.

Молчу. Мне нечего ему сказать, так что вместо того делаю затяжку, и он тут же выпаливает.

— Ты что там делаешь?!

— В смысле? Ничего. Сижу.

— Помимо того, что ты сидишь. Что. Ты. Делаешь?! Ты что куришь?!

— Нет! — вру напропалую, даже головой дергаю, тут же слыша шумный выдох.

— Врешь!

— С чего вдруг?!

— Потому что я вижу, твою мать!

«О-па…» — в голове мелькает шальная мысль.

Я откидываю на стену назад, усмехаюсь и делаю еще затяжку, приподнимая брови.

— Видишь? В смысле? Как ты видишь?

Молчит. Мне нравится идея поймать его за хвост, но вместо того он сам меня обыгрывает и усмехается.

— Через камеру ноутбука, идиотина, — резко перевожу взгляд на открытый — ноут, чертыхаюсь, от чего смех становится только отчетливее, — Закрывать надо. И раз мы разобрались — выкинь. Немедленно.

— Нет.

— Нет?!

— Нет. Я имею право делать все, что я захочу! — подхожу и со всех сил шарахаю крышкой, а потом снова сажусь на свое место и снова затягиваюсь, — Все выяснили?

— Милая пижамка…

Смотрю на себя неосознанно: на мне розовая пижама из короткого топика на тонких лямках и шорт.

«И? Ну да, она мне понравилась. Дальше то что?!» — думаю, но сама молчу, интересно же, что будет дальше.

Макс не заставляет себя долго ждать, тоже затягивается, а я вижу, как из BMW с водительской стороны выходит дымовое облако.

«Вот идиот…» — сама свечусь от счастья ярче солнца…

— Мой брат это помогал тебе выбирать?

Не могу сдержать смешка.

«Точно идиот…»

— Он ничего не помогал мне выбирать, Максимилиан Петрович, — тихо отвечаю, стараясь игнорировать нотки своего голоса, которые сами по себе становятся…игривыми?

— Думаешь меня цепляет мое полное имя? Амелия…кстати, какое у тебя отчество?

— У меня его нет. Я считай англичанка.

Звучит его бархатный, тихий смех, и я вся в мурашках, как по щелчку пальцев.

«Че-ерт…ЧТО ТЫ ДЕЛАЕШЬ?! ТЫ ЧТО С НИМ ФЛИРТУЕШЬ?! ПРЕКРАТИ! СУМАСШЕДШАЯ!»

— Ну да…как я мог забыть о Вашем впечатляющем происхождении. Знаешь, твоя фамилия тебе очень подходит, Амелия Романова, хотя я и подозреваю, что она ненастоящая…

«Не смей отвечать! Не. Смей! Вешай трубку, дура!!!»

— Ты же позвонил не за тем, чтобы поболтать о моем происхождении? Нет. Если мы все выяснили, я хочу спать. Устала. Пока.

Тараторю так быстро, что, кажется, в словах путаюсь, и даже не даю ему и намека на возможность мне ответить — «ага, ща-а-а-а-а-аз!». Вешаю трубку и откидываю ее подальше, потом закрываю окно и отхожу от него на шаг. Лучше даже на два. Для верности выключаю свет. Но любопытство все равно пересиливает, и я аккуратно подхожу обратно, чтобы посмотреть…

Машина стоит еще примерно пару минут, потом мой телефон еще раз оживает. На экране горит сообщение:

Максимилиан Петрович ⛔️

Больше он к тебе не приедет, уж прости. Дела…

Максимилиан Петрович ⛔️

Надеюсь, что вы с Марой друг друга не убьете.

Максимилиан Петрович ⛔️

Спите сладко, ваше превосходительство 🍒

Чертов смайл вгоняет в краску, но я слышу, как заводится двигатель и резко поднимаю глаза. Черная BMW начинает движение…

«Лекс сказал правду…»

Грань III. Марина