Цвет неба

Сон параллелью приходит в день…
Я вспоминаю… не вещий он…
А с четверга можно верить всем,
Нам на двоих хватит одного…

Ведь Атлантида ушла к дну,

Только от скуки и от тоски…
Я поломала себе ребро,
Очень уж стало оно щемить…

Ты бесподобен… Но суть в другом…

В тысячах… Да, есть конечно, Нет,
И научиться читать псалом,
Как полюбить весь дождливый день…

Виски с подтаявшею водой,

Автор всех мыслей безумных вслух…
Не идеальна… прости за все…
Вербное завтра… ты не забудь…

Память стирает отрывки лет,

Я и сейчас как в бреду… в бреду…
В каждом искала лишь твой портрет,
Но рисовала себя одну…

Дай мне., пожалуйста, нежность всю..!

Можешь авансом, а лучше., так…
Хочешь, монеткой расплачусь,
Медною, той, что бросал в фонтан…

Все, что хотел, у тебя сбылось…

Знаешь куда… И возможно, как…
Но у меня только началось,
И не хочу я читать финал…

Ведь Атлантида ушла к дну,

Только от скуки и от тоски…
Я принимаю твое ребро,
Пусть даже очень оно щемит…

Мечты о море…

Мечты о море… Блеск открытки…
На тонких пальцах акварель…
Сжимаю в кулачке… картинку,
И сонный маленький отель…

Мечты о море… Листик мяты…

В ресницах путается ночь…
По всюду запах… шоколада,
И горький вкус твоих волос…

Мечты о море… Сердце настежь…

Открыть в объятьях «Третий Рим»…
Разбить… хоть что-нибудь., на счастье,
И отменить сто тысяч зим…

Мечты о море… Лето кружит…

Застывший в воздухе жасмин…
Включает бисерную стужу,
И шепчет… он такой один…

Мечты о море… Нежность рядом…

По коже кисточкой скользить…
Увидеть зеркало во взгляде,
И в музыке цикад… парить…

Мечты о море… Слишком мокро…

Прости… безудержный каприз…
Наш поцелуй венчает солнце,
И самый лучший запах… бриз…

Мечты о море… Сны так зыбки…

На тонких пальцах акварель…
В моих глазах твои картинки…
В твоих… мой долгожданный Лель…

Босанова

Гладь соленого прибоя,
Разбивается о берег…
Он… Она… – танцуют утром,
Босанову на песке…
Нитка жемчуга белеет,
На загар ложится тенью…
Поцелуй со вкусом рома,
Приближение к мечте…
Приближение к рассвету…
Юбка платья вся промокла,
Шелк по коже – его пальцы,
Вновь играют этот джаз…
Сотни крошечных песчинок,
Прилипают к глянцу кожи…
Лед… с подтаявшею солью,
Удивительный экстаз…
Он… Она… – так непохожи,
Горечь рома… Терпкость кофе…
Саксофон – кусочком лайма,
Разбавляет этот фарс…
Познакомились случайно,
Он… Она… И Босанова*…
На краю седьмого моря,
Босиком танцуя джаз…

Помни меня…