Цветные пятна

Кругом темнота. Абсолютно ничего не видно, будто кто-то, шутя, пролил банку чернил и замарал реальность. Во мраке нет ни контуров, ни силуэтов только голоса. - Хочешь, я подарю тебе ключи? - Ключи? - Да ключи от мира, живущего в моей душе. - Это ещё зачем? - Понимаешь, я просто хочу тебе что-нибудь подарить. - Ну... не знаю... - Смотри, вот... - Ах!.. Как красиво!.. - Возьми, они твои. - Спасибо, действительно, красивые. - Теперь можешь приходить сюда в любое время, когда захочется. - Да... Спасибо... - Знаешь, мне нравится, как ты улыбаешься. Ты... ты самая красивая... - Зачем ты это сказал? - Потому что я так думаю. Ты... ты... - Не смотри на меня так. Я не цветок на полянке! - Неправда, цветок - прекрасная роза. Наваливается тишина, погружая всё в тяжёлое ожидание. - Послушай.... Возьми свои ключи обратно. - Они мне не нужны. Они твои. - Нет! Забери! - Что случилось? Тебе не нравится чёрный цвет? - Да, он мне отвратителен! Держи!... Слышен звук бьющегося стекла, словно что-то хрупкое осыпалось на стальные плиты. На мгновение во тьме показывается какой-то бесформенный призрак, но он быстро исчезает, ничего после себя не оставив. Наверное, показалось... - ... - ... - Разбились?... - Да... - Что теперь будет?.. - Прости, я не хотела... - Здесь нет твоей вины, ведь ты самое совершенное существо. - Проваливай!!! Звонкий шлепок. - Ах!.. - Ну что ты привязался ко мне?! - Я... - Исчезни! - Ладно, я пошёл... Гулкие удаляющиеся шаги. - Так-то... Шаги замирают. - Только... - Ну? - Я хочу напоследок тебе кое-что сказать... - ?.. - Я люблю тебя...

Во тьме слышен звук редко падающих капель воды. Он отражается от голых стен и гулко летает, пронзая чёрноту. Где-то там, в небытии тихо плачет одинокое нечто.

Эпилог

Бесконечный зелёный луг раскинулся до самого горизонта. Словно его отражение, но только тёмно-синего цвета, сверху замирает тяжёлое небо. Где-то рядом должно светить яркое солнце, но, как ни жаль, его нет, наверное, прячется за большой, медленно ползущей тучей. В воздухе витает какое-то напряжение. Надо полагать, скоро будет гроза, небосвод озарится яркими сполохами жёлтых молний и, расколовшись на неровные обломки, упадёт прозрачными каплями дождя. Или слёз?.. Всюду струится ожидание. Оно словно жаждет материализоваться, превратиться во что-то живое, настоящее. Ещё чуть-чуть... Наконец, капли сначала осторожно, потом быстрее и быстрее начинают ударяться по неровной поверхности. Краски размякают и мутными ручьями стекают вниз с полотна, стирают мир. Спустя минуту смешивается вместе и зелёное, и синее, и чёрное, нет ни травы, ни неба, ни тучи - пропадает всё... Внезапный порыв ветра, подхватывает холст, пошатнувшись, он наклоняется и падает, унося с собой последние останки реальности. Остаётся лишь тьма, в которой тихо плачет одинокое нечто...