Цветочная метель

Подлость, обман и месть

От того, что любимых не ждут,

И предательство тоже есть.

И ходит по кругу друг,

От одной помойки к другой.

Его гладят десятки рук,

Но никто не берёт с собой.

20.05.2022г.

«Пронзительный птицы крик…»

Пронзительный птицы крик

Недоброе что – то вещает,

И мир на мгновенье затих,

Предчувствие сердце сжимает.

С тем криком и боль, и страх,

Над всею Землёю несётся.

Затопленной пашней, пожаром в лесах,

Как эхом глухим отдаётся.

Мир оказался непрочным, шатким,

Крика-вестника не избежать.

Убежать бы прочь, без оглядки,

Да некуда, поздно бежать.

Под небом звёздным бушуют

Зло и вражда людская,

И ветер враждебный дует,

Землю насквозь продувая.

Гибнут в боях чьи-то дети,

За светлую жизнь, справедливость.

Кто за все смерти ответит?

Ждут матери божью милость.

Сердца их раненой птицей

Мечутся над землёю.

И негде им приземлиться,

И не найти им покоя.

Пронзительный птицы крик

Недоброе что-то вещает.

Но век человеческий – миг,

И вечность беды не знает.

21.05.2022г.

Воробышки

В.П. прожила нелёгкую, но интересную жизнь. Неплохой организатор, всегда кому-то помогала, спасала. Вокруг неё постоянно собирались страждущие. Обострённое чувство справедливости, любовь к прекрасному, людям, животным, природе, да и просто к самой жизни, распирали В.П., и не писать, обо всём происходящем, она не могла.

В прошлом занималась живописью, музыкой, прикладничеством, но такие увлечения требовали привязки к месту. Нишу заняли простые, короткие стихи. Они витали вокруг. Умные и глупые, удачные и вовсе никудышные. Кружили, донимали и, с изрядной наглостью, требовали дать им жизнь. Одно время В.П. пыталась сопротивляться этому явлению, но потом поняла, что бесполезно и сдалась.

Удобный письменный стол, со всеми принадлежностями для творческого процесса, хозяйку

видел редко и урывками. Всё сочинительство проходило на бегу, во время многочисленных дел и обязанностей, которые В.П. частенько сама же на себя и взваливала. С детства, крепко-накрепко запомнив:

«Мы в ответе за тех, кого приручили», добросовестно тянула, порой непосильную, ношу. Да и не смогла бы она по-другому.

Мысли рождались, формировались, и, когда совсем надоедали, В.П., чтобы отделаться от них, прошмыгнув, как нашкодившая девчонка, к столу, наспех записывала. Это был уход от реальности. Заканчивался он иногда неприятностями в виде подгоревшей стряпни, а то и того хуже. Подобные издержки писательства стали привычными, и на них никто уже не обращал внимания.

Талантом В.П. себя не считала, но с тем, что иногда кое-что получается, соглашалась. Последние годы читала она мало. Не потому, что не интересно или не считала нужным, просто не хватало времени. Его не хватало катастрофически, порой даже на сон, и мысли у В.П. часто путались от переутомления и в силу возраста.

Сегодня, под руку, попали чужие стихи и миниатюрки. Чтение захватило сразу же. Автор, молоденькая девушка, писала так понятно и талантливо, отображая весь спектр человеческих чувств, что В.П. испытывала восхищение.

Она вспомнила, как с сыновьями-погодками спасали подбитого воронёнка, а родители-вороны, терпеливо ожидая его выздоровления, ежедневно наведывались к их лоджии. Сколько было всеобщей радости, когда воронье семейство воссоединилось и улетело.

Она многое вспомнила во время чтения.

Нахлынуло непонятное чувство раздвоенности. Что может быть общего у неё с неизвестным автором? Юность – старость, любовь к футболу – полное к нему равнодушие, тяжёлый рок – Моцарт, Вивальди, совершенно чуждый стиль написания, но душа…Душа ищущая, искренняя, свободолюбивая и близкая.

– Господи, помоги этой девчушке во всех её делах и замыслах. За такими, как она, будущее – мысленно обратилась В.П. к высшей инстанции.

Одновременно пришло ощущение подавленности. Наверное, никогда ей так здорово не написать. Надо бросать, нечего людей смешить.

Несколько дней В.П. ходила слегка пришибленной. Потом позвонила знакомая, поинтересовалась, нет ли чего новенького, почитать?

Получив расстроенное: – Кому это нужно? Уверенно ответила: – Мне, нам. Нашей семье нравится.

За окном весело чирикала стайка воробьёв. Они нахально, у самого собачьего носа, таскали из миски кусочки еды, дрались из-за неё. Тут же, рядом, запивали водой. Сев на изгородь, чистили пёрышки.

Светило солнце. Ветерок, слегка раскачивая ветки, играл искорками на блестевших после дождя листьях.

Без воробьишек станет намного скучнее. Никто их не замечает, но попробуй они исчезнуть…Конечно, её стихи не лебеди, а неприметные, взбалмошные воробьи, однако тоже хотят жить. В конце – концов, никому, ничего не навязываю. Мир великолепен своим многообразием, так, стоя у окна, размышляла Вера Петровна.

Жизнь брала своё. Опять вокруг неё появились какие-то слова. Они кружили, толкали друг друга и ссорились, выясняя кто первый в очереди…

Быть может, и мои простые строчки,

Кому-то смогут сердце успокоить.

На старой яблоне весной набухли почки,

И скоро яркой зеленью укроют

Корявый ствол и прошлых ран следы,

И будет, как и все, она цвести, плоды давать.

И чьи-то души вновь порадуют сады,