Цветы на камнях (СИ)

По дороге к ним подваливали компании молодых парней. Интересовались у Сергея: «Ты что, русский что ли?!» Причем интересовались по-грузински. Сергей отвечал по-грузински: «Нет, я украинец». Из соображений безопасности. Такой ответ молодых хозяев города устраивал, и они по-свойски приглашали отметить с ними победу. А внешность у Сергея была самая, что ни на есть, славянская, — прямые рыжеватые волосы, светлая до невозможности кожа, серые глаза. Его жена — темноволосая пышнотелая грузинка тридцати семи лет была в туфлях на высоком каблуке, и еле успевала за мужем. Высокие каблуки она предпочитала из тщеславия, ибо без них она становилась ниже Сергея сантиметров на двадцать.

На станции «Дидубе» они вышли. По дороге к автовокзалу Сергей, кстати, заметил, что далеко не для всех тбилисцев сегодняшний день был праздничным. Многие молчали, отводили взгляд, или сидели, уткнувшись в газету. Но эти молчаливые люди предпочитали не выделяться из толпы.

— Может и к лучшему, что мы здесь, — сказала мудрая Кети. — А, если бы мы были сейчас в Москве? Представляешь? Ты своим родителям дозвонился?

— Нет. Связь с Москвой пропала еще вчера.

— Надо было от тети позвонить по городскому…Эх ты, недогадливый…

— А что толку-то?

На автовокзале их постигло новое разочарование. Автобус на Хашури был отменен.

— Действительно, а то чегой-то водители не будут праздновать?! Президент приказала радоваться, — значит, надо радоваться! — съязвил Сергей.

— Тише, тише, — дернула его за руку жена.

— А такси здесь есть? Хоть до станции какой-нибудь доехать. Подожди, я сейчас… — Оставив жену рядом с входом в здание автовокзала, Сергей направился через площадь, заставленную автобусами и автомашинами к стоянке, где маялись в ожидании клиентов таксисты.

Было уже десять часов, но солнце жарило нещадно. Сергей, вытирая пот со лба, подошел к молодому парню в джинсах и белой футболке с надписью «Dinamo Tbilisy». Тот прохаживался около своей «Нивы», покручивая ключами.

— Свободен? — окликнул его Сергей.

— А как же? — Таксист прищурился, оглядывая клиента. — С утра свободен, только вас жду! Куда едем?

— На Вокзальную площадь. Или на любую ближайшую железнодорожную платформу.

— На поезд собрались?

— Ну да, а что?

— Так поезда не ходят сегодня! — усмехнулся таксист. — Что-то на железной дороге случилось. Может быть, вечером пойдут. А вы куда едете-то?

— Вообще, в Хашури.

— В Хашури? Далеко! — Парень достал сигарету. — Хочешь, подскажу, как тебе до Хашури добраться?

— И как же?

— Могу довезти до Мцхэты. А оттуда автобус ходит до Хашури. Почтовый, правда. У меня там шофер знакомый, Ревазом зовут. Познакомлю. Договоритесь, — сегодня же в Хашури будешь.

— Поехали…Сейчас, я за женой схожу.

Кети первым делом поинтересовалась, сколько Сергей заплатил таксисту. Сергей соврал, убавив половину суммы, но и это привело Кети в ужас.

— Сколько?! Ну ты молодец! Я себе платье новое купить не могу, а ты столько денег в такси вбухал! До Мцхэты? Зачем нам в Мцхэти?! Что ты творишь такое? Ты вообще со мной собираешься считаться?! Нам на вокзал надо…

Не слушая женского негодования, Сергей молча взял обе сумки и направился в машине. Ему очень хотелось убраться отсюда. Настолько сильно, что он и передать не мог.

Таксист открыл багажник. Сергей погрузил сумки, затем посмотрел на жену. Она так и стояла на прежнем месте, скрестив руки на груди.

— Ты едешь?

— Нет!

— Хватит комедию ломать!

— Это я комедию ломаю?! Нет, вы послушайте только…

Сергей не стал вступать в споры, он просто подошел к жене, грубо взял ее за локоть и потащил к машине. Она пыталась вырваться, но он так сжал ее руку, что она вскрикнула.

— Ты мне больно делаешь!

— Сама пойдешь, или как?

Капризная Кети смахнула слезинку, топнула ногой и… делать нечего, села в машину. Она знала, что сопротивление бесполезно. Села отдельно от мужа на заднее сидение. Отвернулась к окну.

Таксист, наблюдавший эту семейную сцену, только усмехнулся. Бросил на землю окурок, сплюнул:

— Ну что, едем?

Однако проблемы начались сразу же, у моста через Мтквари, который был =запружен машинами. «Нива», подобно лодке во время ледохода, осторожно лавировала между автомобилями в поисках свободной дороги. Жара, смрад из выхлопных труб, гудки клаксонов, крики демонстрантов и мат водителей… Просачивались через мост минут тридцать, затем выехали на утопающий в зелени, относительно свободный проспект Робакидзе. Сергей заметил, что у тротуаров во множестве стояли тяжелые армейские грузовики.

— Вот люди! — выругался таксист. — Устроили, слушай, бардак, ни пройти, ни проехать! Что празднуют-то? Как будто было бы, чего праздновать! Все улицы запрудили, как я людей возить буду?!

— Победу празднуют! — выпалил Сергей.

— Победу? Так уйди на тротуар, и празднуй, сколько влезет. Зачем на дорогу лезть?! А ты сам не местный, похоже? Откуда будешь?

— Из Донецка, с Украины — отоврался Сергей.

— Может, не в свое дело лезу, — улыбнулся Тенгиз, — да только акцент у тебя русский, не украинский. По-грузински плохо говоришь, тяжело! Из России ты, друг?

— А ты откуда знаешь?