Цветы от Маяковского

Воздух наполняется журчаньем,
Пересвистом чёрного дрозда.
И каким-то пламенным желаньем,
Быть счастливым раз и навсегда.
Всё подвластно силе пробужденья.
За решёткой, как кругом, весна.
Под лучами меньше наслажденья.
Всё-таки не воля, а тюрьма.

Но мышонку вместо сыра хлеба

Заключённый накрошил в углу:
«Эх, махнуть на небо птицей мне бы,
Воздуха весны вдохнуть халву…»
Надзиратель приоткрыл окошко:
«Воля знать последняя твоя.
Пуля одному, другому – кошка.
В камере расстрельной вы не зря…»

Воздух золотился солнцем красным.

Было под повязкой не темно.
В камере мышонку жить опасно:
Выпустил его через окно…
Вот теперь тюремщик разозлится,
Другу я помог тайком сбежать.
Пусть свободой парень насладится.
Сможет и мышатам папкой стать…

Пуля – дура оборвала сказку.

Жирный кот мышонка не нашёл.
Похоронщик снял с лица повязку.
И потом вогнал в могилу кол…

Ангел-Почтальон

Жена спросила меня как-то: «Когда умрёт её отец?..» Во сне мне приснилась цифра 17. Прожив 75 лет, замечательный человек, бывший моряк, затем шахтёр, перед пенсией – начальник урановых шахт – Юрий Николаевич Алексеюк скончался 9 числа в 8 часов вечера. Сумма этих чисел составила – 17.

Почта принесла мне телеграмму,
Что во вторник должен умереть.
Глупость. Но не снимешь, как пижаму.
Сразу расхотелось песни петь.
Да и пить от водки до «мартини»
Не желалось. Чёртов чёрный текст.
Стал казаться серым мир в рутине.
Не спасал весёлый смех невест.

Кто посмел сказать о дне последнем.

Финиша подвёл мелком черту?
Происки врагов и злые бредни.
Чувствовалась подлость за версту.
Нет, не верю грязным телеграммам.
Не желаю час последний знать.
Был и буду до конца упрямым.
Не хочу во вторник умирать…

…Грузовик сорвался на уклоне,

Раздавил упрямца колесом.
Умер сразу, охнув матом в стоне.
Поливалки смыли кровь потом.
Ангел-почтальон расправил крылья.
Показал душе дорогу в рай.
А душа над телом от бессилья
Требовала в крик: «Не умирай…»

Телеграммы, образы, подсказки,

Сон не в руку, вещий странный сон…
Может быть, фантазии и сказки?
Лишь для мудрых Ангел – Почтальон.

А мы с тобою дождь проспали

А мы с тобою дождь проспали,
Не слыша за окном грозу.
Не видя, как светились дали,
Мрак, превращая в белизну.
Обнявшись крепко в снах витали,
Не испугал раскатом гром
И молнии в осином жале,
Что горизонты жгли костром.

Нас укрывала нежность страстью

От всех напастей за окном.
Жилище охраняло счастье
Своим размашистым крылом.
И только утром на рассвете,
Когда сбежали облака,
Пахнул цветами южный ветер,
Пропахший свежестью слегка…

Святая любовь