Туман на родных берегах

Зато «хвоста» похитителям они навесить постарались: сразу три осназовца бесшумными тенями скользнули в сторону разлома.

Это, по словам Шора, входило в правила игры.

Уголовные фармазоны отнеслись бы к данному факту с полным пониманием.

Чай не в бирюльки играем, ищейки тоже должны работать.

Они и сработали.

Через пару-тройку минут ожидания нутро утеса, на котором они лежали, сотряс мощный взрыв, и побледневший командир ОСНАЗа жестами погнал вниз еще одну группу.

Шор нервно закурил.

– Вы правы, – за одну затяжку высасывая половинку дорогого полковничьего «Дюшеса», сказал Шор. – Это не бандиты. Бандитам жить надо, а за такое мы всю их сетку, включая контрабандную, до гланд вытрясем. Низкий сорт, нечистая работа. Либо любители, решившие легкую деньгу срубить, либо и вправду политика. И я даже не знаю, что хуже…

Ворчаков согласно поморщился.

Дилетант, как известно, страшен своей непредсказуемостью.

Особенно если вдруг запаникует…

Через несколько минут вторая группа вернулась, волоча живых, но наглухо контуженных следопытов.

Молоденький поручик рванул с докладом к командиру, но тут уж и сам Ворчаков рявкнул, не хуже той самой гранаты, подзывая обоих к себе: времени на повторные доклады ситуация не предусматривала.

Командир ОСНАЗа это тоже понял.

– Растяжка, – коротко кинул руку к берету диверсант. – Очень хитрая, я бы и сам вряд ли заметил. Поставлена так, что никто как следует не пострадал. Там камень хитрый, его не тронуть фактически невозможно. Кто ж за поворот коридора просто так сразу побежит, толком не осмотревшись?! А тронешь – сразу ба-бах. Если бы хотели кого убить – ближе бы заряд закрепили, мы бы сейчас наших парней скребком в пакетики собирали. А так – только оглушило, да одному щеку осколками посекло. Ерунда, короче. Даже не царапина. Думаю – намеренно. Я бы и сам так поставил, если б хотел избежать ненужных жертв. Ставил профессионал, знающий толк в минно-взрывном деле. Или человек местный, знающий тут каждый камень. А скорее всего и то и другое: правильно рассчитать силу заряда не каждый местный умеет.

Шор с Ворчаковым переглянулись.

Версия «дилетант» отпадала.

Зато в полный рост возвращалась гипотеза о грамотных одесских бандюганах.

Как вы изволили выразиться, Осип Беньяминович, правила игры?!

Можно сказать, соблюдают, суки.

Никита снял пропитанную потом фуражку, вытер вспотевший лоб носовым платком с заботливо вышитыми в уголке родовыми вензелями.

– А что, Осип Беньяминович, есть ли в вашем городе ресторация, которую бы вы без страха могли рекомендовать усталому путнику? А то жрать хочется, будто неделю не кормили. Да еще и сыр этот, от Лаврентия, вообще чувства сытости не доставляет. Одну исключительную жажду…

Шор неожиданно расхохотался.

– Знаете, Никита, – говорит, товарищески приобнимая его аристократически утонченной еврейской лапищей, – вы мне напомнили диалог между вашим любимым Вождем и Учителем, а тогда еще новопредставленным штабс-капитаном Валькой Катаевым и моим покойным батюшкой, купцом 2-й гильдии Беньямином Шором, сразу после того как деникинцы выбили краснюков из Одессы. Валька тогда служил на легком бронепоезде «Новороссия» у фон Паулина, добровольцем, естественно. Других Деникин не брал. И вот, представьте, вламывается: загорелый, чертяка, фуражка набекрень. Порохом орудийным пропах. А в руках букет сирени и корзина с полудюжиной шампанского. Трофей. Собственно, он не к нам с отцом вломился, а к брату моему покойному, дружили они, вместе стишки кропали. Был такой поэт Фиолетов…

Глаза гиганта, служившего начальником Одесского уголовного розыска, по-особенному затуманились.

Ворчаков решил не торопить.

И правильно, как выяснилось.

– Убили его потом, – сухо и жестко сказал Шор. – Брата моего убили бандиты Мишки Япончика. За меня приняли, похожи мы были с Толиком до невозможности. Я потом их живьем никого не брал, даже если с повинной приходили… Не в этом дело. Тогда-то Толик еще жив был, просто – загулял. Богема. А тут – Валька, прямо с фронта. Освободитель. И в наличии только я и батюшка…

Мужчины коротко посмеялись.

Да, бывает.

Ты – с войны.

Думаешь, тебя – ждут.

А у всех – дела.

Обычная история…

Зелено.

Ветрено.

Море невдалеке плещет.

Одесса…

– Ну так вот, – улыбается уголком красиво очерченного рта начальник угро Осип Беньяминович Шор, – Валька, разумеется, растерялся. Поставил корзину на столик, глаза на нас, с одного на другого, переводит. Потом плюнул, достал из серванта три бокала, выбил пробку. Выпили. Вроде – ничего. И тут Валька, со всей нерастраченной на фронте нежностью к противоположному полу, спрашивает у моего бати: отец, а скажи, невесты-то в городе хоть остались?! Или всех этот варнак Гришка Котовский оприходовал?!

Ворчаков неожиданно как живого представил себе молодого Вождя.

Веселого, в мятой и пыльной фронтовой гимнастерке, мятой фуражке со знаменитым трехцветным околышем, с двумя орденскими георгиевскими ленточками, и с красным, с желтой каймой по пыльным краям, темляком «Анны за храбрость».

Пьяного.

Счастливого молодостью и победой.

Такого, каким его только что вспомнил Шор.