Туманы сами не рассеиваются (повесть и рассказы)

Криста с удивлением вертела в руках карманный пистолет. Была суббота, и она решила навести в доме идеальный порядок. Закончив уборку комнат, она поднялась на чердак. Там валялось всякое тряпье и стояли два чемодана. Из щели в потолке торчала какая-то тряпка. Криста решила ее вытащить, но тряпка никак не поддавалась. Она дернула сильнее — и в руке у нее оказался какой-то металлический предмет, завернутый в тряпку. Развернув, она увидела пистолет.

«Чей этот пистолет? Кто его здесь спрятал? Но ведь хранить оружие запрещено. Неужели это пистолет отца? А чей же еще? Но зачем он ему? — Десятки вопросов одновременно теснились в голове Кристы, и ни на один из них она не могла ответить. — Его нужно немедленно унести из дома. Боже мой, а если его найдут? Отца немедленно арестуют. А может, он и не знает ничего об этом? Нужно немедленно сказать ему. Сразу после войны в доме жили переселенцы. Возможно, это они оставили пистолет на чердаке?»

В этот момент на лестнице послышались шаги отца, а затем и его голос:

— Криста! Криста! Куда ты запропастилась?

Криста побледнела, ее взгляд перескакивал с пистолета на дверь чердака.

— Я здесь! На чердаке! — наконец выдавила она из себя.

Через минуту в люке показалась голова отца. Растерянный взгляд его пробежал по чемоданам и остановился на лице дочери.

— Чего ты тут роешься? — Хольбах явно нервничал. — У тебя что, поважнее дел нет? Слезай! Тебе письмо.

— Мне совсем немного осталось…

— Ничего, еще будет время. — Отец махнул рукой. — Завтра уберешь или еще когда…

Стараясь скрыть свою растерянность, Криста поставила метлу в сторону и пошла за отцом.

Когда они спустились в комнату, отец сказал:

— Вот оно, читай! От дяди Вальтера. Что он там пишет? «Что может написать дядя Вальтер? Что по ту сторону границы жизнь намного лучше, чем здесь, что там можно купить, что угодно, и что мы с отцом обязательно должны навестить его. Такое он пишет в каждом письме. Я должна читать это письмо, а на чердаке лежит пистолет. Что все это значит?»

Она взяла в руки голубой конверт и начала читать:

— «…Неделю назад они выгнали меня с квартиры, как скотину…» «Вот это да!» — мелькнуло у Кристы.

— Что ты говоришь! Выгнали с квартиры? Моего брата! — возмущался отец Кристы.

— «…Положение ужасное, — продолжала читать Криста. — Тетушка Ида больна. Боже мой, мы, наверное, этого не переживем…» И он еще ругал наш сельхозкооператив! — добавила Криста от себя. — Этого я никак не могу понять.

Хольбах вскочил со стула. Лицо его было сердито.

— Что ты в этом понимаешь! — закричал он. — Кооператив! Кооператив! Тебе важнее кооператив, чем судьба родного дяди?! — Хольбах стиснул голову руками и забегал взад-вперед по комнате.

— Как ты говоришь, отец, — сказала Криста тихо. — Если бы кооператив был создан десять лет назад, наша мама и сейчас бы была жива!

— Закрой рот и оставь мать в покое! — Хольбах еще сильнее забегал по комнате. — Если у крестьянина нет земли, он уже не крестьянин!

— В этом ты прав, — сказала Криста. — Это письмо тому доказательство.

Несколько мгновений отец молча смотрел на дочь, затем с силой стукнул кулаком по столу.

— А здесь что?! Повсюду сидят товарищи, которые много говорят. Что ты понимаешь?!

Криста молчала, по ее лицу скользнула горькая улыбка.

«Что я могу сказать отцу? Вряд ли он это поймет. По ту сторону границы не только выгоняют людей под открытое небо, но еще посылают сюда, к нам, людей, которые стреляют в других людей. А пистолет на чердаке? А ведь отец на прошлой неделе, в тот день, когда был ранен Шрадер, очень поздно вернулся домой». — От одной только мысли об этом кровь прилила Кристе к щекам. Она с трудом отогнала от себя эту мысль. Медленно встав, Криста сказала:

— Мне нужно в курятник.

Отец ничего не ответил, он смотрел в окно.

Криста пошла по дорожке, по которой редко кто ходил: ей хотелось побыть одной, сосредоточиться.

«Во сколько же в тот вечер вернулся отец домой? — думала, она. — Да, в половине одиннадцатого. И почему отец так разозлился, увидев меня на чердаке? Из-за письма? Человека, который стрелял в Шрадера, поймали. Как это я сразу не додумалась до этого».

* * *

На берегу небольшого ручья на пеньке, окруженном густым кустарником, скрывающим их от посторонних взглядов, сидели Бернд и Криста. Бернд ломал хворостинку и бросал кусочки дерева в воду.

Криста, подперев подбородок руками, молчала.

— Скажи, что с тобой? Ты какая-то задумчивая. — Бернд положил руку на плечо Кристе. — Расскажи, что с тобой?

Криста отмахнулась.

— Опять с отцом неприятность?

Она покачала головой:

— Напротив.

— Что значит напротив?

— Отец знает, что я у тебя.

— Знает? И ты только сейчас говоришь мне об этом! Тогда все в порядке. — Он прижал голову девушки к себе. Когда же он отпустил ее, то увидел на глазах Кристы слезы. — Что такое? Почему ты плачешь? Я думаю, все будет хорошо.

— Не спрашивай меня, — она помолчала, а затем рассказала о письме, о разговоре с отцом, но умолчала о пистолете и своих сомнениях.

Когда она замолчала, Бернд погладил ее по волосам.