Твое желание. Фрол

— Очередная фантазия? — несмотря на все старания, мой голос все же срывается, когда пальцы мужчины застывают возле очередной пуговички и прокручивают ее, как бы раздумывая: расстегивать или оставить хоть какие-то рамки приличия.

— Нет, — возражает Фрол непривычно мягко. — Пункт плана, который мы с тобой обязательно выполним.

Плана…

То есть, все, что он сейчас делает — это тоже всего лишь пунктики плана…

И я в том числе.

— Уверен? — замираю в его руках.

И он, видимо, чувствует мое напряжение, чувствует, как я ускользаю от него, хотя пока остаюсь в объятиях.

Разворачивает к себе, всматривается в глаза и уже другим тоном, строгим, чуть резковатым, ставит вопрос:

— В себе и своих желаниях я уверен. А чего хочешь ты, Оля?

Вопрос неожиданно ставит в тупик.

— Только не говори банальность вроде — «мир во всем мире» и «пусть всегда будет солнце», — просит вдогонку Фрол. — Здоровье близких и родных тоже оставим вне этой темы. Это понятно по умолчанию. Чего ты хочешь еще? Ты. Для себя.

Вздыхаю.

Приходится думать по новой.

И Фрол точно не хочет облегчить мне задачу, потому что, выждав пару минут, говорит:

— У тебя есть хобби, которое ты бы хотела сделать любимым занятием, но почему-то не сделала. Ты хорошо делаешь работу, которая тебе безразлична. По этой же причине ты даже не пытаешься сойтись с коллективом и, не знаю, замечаешь ли сама, но буквально ищешь предлоги для увольнения.

— Начитался моего личного дела? — ворчу я. — Там, между прочим, фирмы закрылись.

О том, что я считаю отчасти виноватой себя, упрямо молчу. Все-таки это компания его отца, а тут вроде бы отношения начинаются, а вдруг он расстроится раньше времени и…

— Мне кажется, ты постоянно на кого-то оглядываешься, — добивает Фрол меня своей проницательностью. — Ты даже в машину вчера не села, пока не убедилась, что никто нас не видит. Нет, это не выглядит как простая предусмотрительность. У меня такое ощущение, что ты мечешься между тем, чего хочешь, и что тебе навязали, внушили.

Слова мужчины неприятно царапают что-то внутри меня и как будто стягивают с меня невидимые слои, за которыми спрятана правда.

Пытаюсь избежать этого, снова закрыться — так уютней, привычней, и, наверное, мне даже успело понравиться так…

Но душевный покой рушится осознанием, что он прав. Не знаю, как догадался, как понял, но прав.

Балетная школа вместо художественной… Мой первый парень, который нравился моим даже больше, чем мне… Уговоры к нему вернуться, несмотря на его предательство…

И то, что я торможу отношения с Фролом…

Хочу его так, что пытаюсь быстрее уснуть — и чтобы скорее рассвет. Хочу находиться рядом. Хочу отдаться безумию, которое иногда прорывается сквозь спокойный взгляд его глаз.

Но не делаю этого, прикрываясь тем, что мы мало знакомы, что серьезные отношения с этого не начинаются. Но кто так сказал? И кто даст гарантии, как будет правильно для меня?

Я так боюсь осознать свои желания, возможно, отличные, от чьих-то других, к которым привыкла, с которыми свыклась, приняв за свои, что малодушно пыталась спрятаться за словами Ильи, когда он сказал, что мы с Фролом — не пара. Вернее, что я не подхожу такому, как он.

Но откуда он знает?

Если мы сами не знаем этого.

— Так чего же ты хочешь, Оля? — повторяет вопрос мужчина.

Но теперь я знаю ответ, поэтому тяну за цепочку на его шее, и когда он склоняет лицо к моему, уверенно отвечаю:

— Тебя.

И делаю то, чего мне так не хватало ночью без сна — целую его.

Наплевав на то, что он — мой директор, что кабинет не закрыт и в любую минуту кто-то может войти. Не подсчитывая дни, когда мы впервые увиделись, и не гадая: прилична ли уже эта степень близости, именно это количество ударов в секунду и то, что я не хочу его отпускать и позволяю его пальцам скользнуть под мою блузу и накрыть ладонями мою грудь.

И не считая количество тихих стонов, которое мы вырываем друг из друга, как некое приглушенное обещание, и немое согласование планов, которые в данный момент совпадают.

Ближе…

Быть еще ближе друг к другу…

Глава № 20

Мне кажется, что он не целует меня, нет. Он словно рисует губами картину, на которой только мы двое, а вокруг вакуум, пустота, которая иногда взрывается яркими фейерверками.

Нет шумного города за окнами офиса, нет времени года, нет никого на сотни миль вокруг нас.

Только хаос, который вбирает в себя, кружит спиралью, стирая остатки сознания, условностей, страхов.

Я глохну от громких ударов своего сердца, слепну от темного взгляда мужчины, слабею от жадности его рук.

Хватаюсь пальцами за его рубашку, и она словно парус, помогает мне не падать на этих волнах, а нестись по ним дальше.

Медленно…

Как же медленно и неохотно лижет бриз мои скулы, перебирает волосы и остужает прохладной дорожкой шею…

И шепчет…

Что-то шепчет, но я не хочу вслушиваться, не могу, не разбираю слов.

Пока жар не спадает.

— Не так… — подкрадывается реальность голосом с хриплыми нотками, который еще целую минуту позволяет мне нежиться в забытье, а после тянет в привычный мир, где снова есть звуки и запахи.