Твое желание. Фрол

Откуда-то из памяти тела рождаются движения, которые передают мое состояние — желание взлететь, воспарить, улететь, спрятаться за облаками, которых здесь даже не видно. Ловлю на себе восхищенные взгляды подруги, и смеюсь пуще прежнего — так хочется сбросить с себя ботинки и стать на носочки. Тогда бы я точно взлетела, растворилась вдали.

А пока…

Завистливые женские взгляды, заинтересованные — мужчин, которые отмечаю вскользь, заставляют жалеть, что я так мало лет уделила балету. Не могу показать, по-настоящему передать то, что чувствую.

Я не лебедь. Я просто ворона, которой повредили крыло и которая не хочет верить, что теперь все, что ей остается — это смотреть на любимое небо с земли.

Катерина обнимает меня, просит дать передышку, но я качаю головой и отпускаю только ее. Себя — не могу.

Не могу перестать двигаться, не могу перестать смеяться, не могу перестать отдаваться танцам, к которым раньше была безразлична, а теперь они мне помогают.

Лица мужчин, которые хотят танцевать со мной, меняются почти так же часто, как музыка. Не выдерживают, понимают, что я не здесь, меня не поймать, и уходят за более легкой добычей.

Отпускаю их.

Забываю, что они вообще со мной были.

Танцую одна, пока снова кто-то не рискует меня обуздать, снова не надеется, что его лицо я запомню.

Нереально, для меня сегодня все лица мужчин одинаковые. Единственное, что машинально отмечается — цвет волос, да и то успеваю это заметить только в медленном танце, когда голова не кружится, когда сердце не бьется так сильно и когда есть время чуть выдохнуть.

Чтобы потом снова отдаться быстрой мелодии, когда партнер не нужен совсем.

В какой-то момент я сбиваюсь.

Музыка рвется, пытаясь пробиться к барабанным перепонкам, чтобы снова меня завести. А я стою, устало откидываю с лица длинную светлую прядь, выдыхаю. Смотрю на эту толпу, которая окружает меня, и чувствую себя лишней.

Может быть, понимаю, что все попытки бессмысленны, и мне уже не взлететь?

Не знаю.

Но я чувствую такую усталость, такой неподъемный ком где-то в районе груди, который не вырвет из меня даже смех.

— Эй, ты куда? — какой-то парень, кажется, один из тех, которые уже мелькали передо мной, с улыбкой хватает меня за руку. — Давай еще потанцуем! Ты так двигаешься, что завела меня, Крошка.

Качаю головой и делаю шаг назад, но он не отпускает, перебивая меня, снова лепечет про то, что он заведен и даже влюблен. Не очень сильно, но достаточно, чтобы ночь была жаркой, такой «завод» не должен пропадать зря…

— Тебе лучше разрядить свои «батарейки» с кем-то другим, — пытаюсь его отшить уже жестче, если по-хорошему не доходит. — Я не танцую приватные танцы.

Он хочет что-то сказать, возможно, уличить меня в том, что я сама его соблазняла, возможно, надеется уговорить. И ему помогает мелодия — начинается медленный танец, во время которого можно почти и не двигаться, просто вяло передвигать ногами.

Но вдруг у него округляются глаза, он нервно сглатывает, отпускает меня и теряется где-то в толпе.

Я усмехаюсь.

Хочу развернуться, чтобы уйти, но…

Мою талию обхватывают, а потом и сжимают чьи-то ладони. Я не вижу лица — человек стоит сзади, но по тому, как по-хозяйски ведут себя его пальцы, едва прикоснувшись ко мне… По тому, с какой жадностью они переползают на мой живот и прижимают меня к телу мужчины… По легким ноткам арабики, которые заставляют снова сбиться мое дыхание…

Я понимаю, что этот мужчина — Фрол.

Глава № 36

Хотя, возможно, мне только кажется так, просто сердце еще не может привыкнуть к мысли, что мы уже порознь.

Больно.

Невыносимо.

Но я, кажется, уже привыкаю к этому мазохизму, втягиваюсь в него, впадаю в зависимость.

И вместо того, чтобы оттолкнуться, уйти, я позволю себе эти минуты боли и самообмана, эти минуты, когда арабику можно не пить, как дешевый, испорченный заменитель, а вдыхать, наполняя им легкие.

Закрываю глаза, откидываю голову на грудь мужчины, позволяю его пальцам себя обнимать, и морщусь, когда понимаю, что он не просто стоит позади меня, не просто держит меня, заявляя права.

Он танцует.

Его бедра двигаются со мной в одном ритме, его руки скользят по моим, словно вторя движениям, и мы оба раскачиваемся на этих плавных волнах, которые не освежают, не делают легче, а рвут к себе, заглатывают, утягивают в пучину.

Танцует…

Этот мужчина танцует, а мой…

Выдыхаю.

Прикусываю губу, наказывая за себя за мысленную и нелепую оговорку.

Фрол говорил, что никогда не танцует.

Значит, это не он?

Не знаю.

Не хочу знать.

С закрытыми глазами и без того кажется, что окунаешься в какой-то другой, нереальный мир. Возможно, здесь, как в зазеркалье, водятся двойники. Которые так же тебя обнимают. Так же упрямо молчат. Так же окутывают дыханием, запахом, аурой. И рядом с которыми сердце так же кровоточит.

Не выдерживаю, и сама хочу прикоснуться к этому двойнику, даже если это действительно затянет меня в зазеркалье. Пусть. Может, и к лучшему. Уйду, не оглядываясь. Может, хоть это поможет, и я смогу оставить боль здесь, не тянуть ее за собой мрачным шлейфом.