Творчество и потенциал. Выпуск 4

Как практичен наш век, словно стены из блоков,
Как походка скучна, точно бродим толпой.
А, наверно, так хочется «манговым соком»
Повести, закружить, обнадёжить собой?..

И пройти, не сливаясь с расцветками хаки,

Обливая сердца ароматом дождей,
Откровенно рискуя, как в жаркой атаке,
И назвав эту жизнь полноценно своей.

И вступить в разговор не словами, а телом,

Вызвончая роман на ладонях-листах,
Чтобы трепетной быть, а не слыть «цепенелой»,
Чтобы чувствовать эхо на мягких губах.

И рождать города не в унылой каморке,

Не по строгим лекалам религий и мер,
Чтоб не падать на камни от брошенной корки,
Развлекая того, кто фантазией сер.

На озере – тишь

На озере – тишь. И в колючей осоке
Бормочет чуть слышно о вечном волна.
Плывут облака по небесной протоке,
И пахнет смолой в жаркий полдень сосна.

Привязана лодка – щенком – за цепочку,

И тычется носом в прохладный песок.
Костёр догорает. Лохматую кочку
Толкают подушкой диванной под бок.

И мир так устроен спокойно и просто,

Как будто дощечки с речного мостка,
И жизнь не нуждается в строгости ГОСТа,
Поскольку приходит с земного витка.

Провода протянуты на небо…

Провода протянуты на небо.
Звон трамвайный слышится с утра.
Горечь в рюмке. Кус ржаного хлеба
И записка: «Уходить пора».

Ржавый лист плывёт ковшом по луже,

Загибая у вселенной край.
Гуси улетают – к скорой стуже.
В тополях – вороний резкий грай.

У церквей поют фальцетом свечи,

Не желая гаснуть под дождём.
Тишину ломают боль и речи,
Словно скрип от дужки над ведром.

На берёзах – рваные просветы,

Будто дыры на изнанке лет.
Кто-то наверху составил смету,
Как платить за колокольный свет.

Пусть прост букет…

Пусть прост букет, и нет в нём громкой славы,
Злачёной красоты и только верхних нот,
Зато весной звенят пролески из дубравы
И горьковато пахнет из борти дикий мёд.

Пусть прост букет, но дышит в нём природа

Открытой властью глаз и светом наготы,
Всем тем, чего не знает изменчивая мода,
Но держатся веками рожденья и мосты.

Позднее иль ранее