Творец счастья

Поправляю ширинку и тут же ловлю себя на мысли: и вот чего он резко встал? Я ж только вспомнил, а он уже вскинулся. Как она на меня так действует? Это что, колдовство какое-то? Эльфийское… епть! И снится мне, зараза! Смотрит так, улыбается хитро и говорит: «Мишки бывают разные…»

Тряхнув головой, видимо, чтобы вытряхнуть эти мысли и картинки из головы, встаю и прохаживаюсь вдоль огромного окна. Вид ночного города в огнях завораживает и я невольно засматриваюсь на движущиеся яркие точки фар автомобилей. Куда едут все эти люди? Домой, к родителям, к любимым… У меня ведь есть адрес Светиной мамы. Может съездить?

Достаю из бумажника смятый листок с логотипом «Нёман». Улица Садовая, 18. Нет. Зачем мне это? Не надо. Не буду искать ее. Или буду…? Возвращаюсь в кресло, подвигаю ближе ноутбук, лежащий на столике передо мной, открываю Гугл-мап. Так, теперь где-то там… в пригороде или рядом… ага, вот он поселок Нёман и вот она улица Садовая. Три часа езды до этого самого дома № 18. Завтра воскресенье. Можно съездить… Или не стОит?..

Ладно, подумаю об этом завтра. А сейчас в душ и спать.

***

Воскресенье. Осеннее хмурое утро. Уже почти светло. Туман нехотя отступает и скоро можно будет выключить фары.

Я на трассе по пути к той самой улице Садовой с домом № 18. Она снилась мне снова, эта голубоглазая Эльфийка. И что мне оставалось делать? Только отправиться на ее поиски.

Что я скажу ее маме? Просто спрошу: где Света? Вряд ли она выдаст мне тайну, ведь я для нее незнакомый мужик. Но мне уже все равно, просто оставлю визитку и, если Света захочет, то сама позвонит. Как хочется надеяться, что сама захочет…

Кирилл будет злиться, что я поехал, не сказав ему, куда и зачем. А что я скажу? Что «с дуба упал»? Или, что «крышу снесло»? Ага. Вот уж будет тема для подколок. Нет, лучше пусть не знает о моем сумасшествии. Быстро слетаю и никому об этом рассказывать не буду. Просто не прощу себе, если не воспользуюсь единственной ниточкой, которая может привести меня к девушке, что плотно засела в мозгу… или даже в самом сердце.

Три часа спустя.

Вот, этот поворот, кажется. Ага. На угловом доме табличка «Садовая». Так, теперь нужный дом найти. Останавливаюсь, чуть проехав № 18. Обычный деревенский дом, из таких и состоит весь этот поселок.

Ну и что теперь? Сижу, тупо смотрю на обшарпанную глухую изгородь и чуть выступающие над ней плотно зашторенные окна дома. Тишину нарушает только лай собаки где-то за соседним забором. Пойти постучать? «Мля, Миша! Ну и нафига ты сюда приперся? Так, или иди уже, спрашивай, или вали нахрен домой!» – вот же подбодрил себя. Ха-ха… Ржу, как дебил.

Смотрю, калитка в заборе интересующего меня дома приоткрывается. Выглядывает пожилая женщина, кутающаяся в пуховый платок. Оглядывает улицу и на меня смотрит внимательно и с подозрением. «Так, Миша, вперед! Если бабуля сама вышла – это знак свыше», – говорю я себе и не спеша вылезаю из машины.

– Добрый день вам, – приветливо улыбаюсь женщине.

– Добрый, – отзывается она, но калитку так и держит только чуть приоткрытой. – Машина что ли сломалась? – кивает на мою иномарку.

– Да нет, – отвечаю, подходя ближе, но останавливаюсь в пяти шагах от женщины, а то вдруг испугается. Я ж здоровенный детина, да еще и незнакомец. Мало ли, какой я бандит.

– Я бы со Светой хотел поговорить, – решаю сразу перейти к делу.

– Нет ее тут, – быстро отвечает женщина. – Уехала она.

– Знаю. Но ведь вы как-то общаетесь с ней. Может ее номер телефона мне дадите?

– Уехала она. Не знаю куда и вряд ли вернется. Прощайте, – снова тараторит она и собирается закрыть калитку.

– Да подождите вы. Я понял, вы не скажете, где она. Хорошо. Не надо, – я даже руки поднимаю в жесте «сдаюсь», только бы она не ушла. Да, видимо, в предках этой семьи были-таки партизаны, которые под страхом смерти так и не выдали фашистским оккупантам местонахождение штаба советских войск.

Достаю из кармана свою визитку, пишу номер моего мобильного на обороте, протягиваю женщине.

– Вот, возьмите. Просто, если ей понадобится помощь, ну или, вообще, захочет поговорить – пусть позвонит. Я номер мобильного тут написал. Меня Миша зовут. Михаил Михайлович Калиновский. Она знает.

Женщина опасливо берет визитку, бегло читает текст, а потом упирает в меня свой подозрительный взгляд. И в ее глазах я отчетливо вижу, что таки мыслительный процесс идет полным ходом. Пару минут жду ее ответа, но она молчит и неловкая пауза затягивается.

– Простите, что побеспокоил, – решив завершить этот странный диалог и не менее странное молчание, говорю я и отступаю. – До свидания.

Возвращаюсь к машине и не торопясь сажусь за руль. Женщина все еще высовывается из калитки, смотрит мне в след, а потом оглядывает улицу.