Ты доигралась, котенок

Наверное, я все же ненормальная. Но страха я не чувствую. Видимо, его просто блокирует мое сознание, чтобы тело не ударилось в панику. А вот мозг начал активно работать. Оглядываю машину. Может, есть вариант выбраться и сбежать самостоятельно? Дверь, скорее всего, заблокирована, да и, судя по скорости, если я открою ее и попробую выпрыгнуть, то в лучшем случае получу кучу травм, а в худшем — попаду под какой-нибудь грузовик. Нет, этот вариант можно сразу отметать.

Смотрю на водителя, он молчун у нас, но тоже похож на головореза, как и лысый. Неприятная внешность, они там все как на подбор, что ли, с разбитыми мордами? Конечно, можно было как-то вцепиться в него, заставить остановиться, но, во-первых, рядом лысый, а во — вторых, скорость большая и водитель может просто испугаться, а я все же хочу жить. Ладно, варик с нападением тоже не варик.

Смотрю себе под ноги. Где моя сумка? Может, там что-нибудь найдется? Но вижу я ее на коленях все у того же лысого.

По радио играет песня Dead Blonde «Мальчик на девятке». Недавно видела их клип, и сейчас у меня реально пошла ассоциация с тем, что творится в клипе.

— Музыку, пожалуйста, погромче сделайте, — прошу Лысого, даже не зная зачем.

Лысый смотрит на меня, усмехаясь, но прибавляет. А я натуральным образом начинаю подпевать, чем вызываю улыбки своих похитителей.

— А ты, походу, отбитая… — комментирует водитель.

— Поверьте, на всю голову, — играю бровями. — Поэтому еще пожалеете о моем похищении.

Водитель лишь качает головой, явно подтвердив свою догадку. А вот лысый только улыбается, подняв большой палец вверх. О, похоже, я ему нравлюсь.

Минут через двадцать мы подъезжаем к какому-то ангару. Неприятно, а еще здесь словно все вымерло.

— Приехали, — объявляет лысый. И выходит первым, чтобы открыть мне дверь.

Мне не остается ничего другого, кроме как идти за ними, озираясь по сторонам, думая, что будет дальше.

А дальше мы входим в этот самый ангар. Внутри он выглядит получше. Похоже, снаружи его специально сделали неприметным, потому что внутри все очень даже сносно. Даже пахнет каким-то мужским парфюмом.

В середине сидит несколько мужчин в деловых костюмах, один из них, видимо главный, оборачивается и смотрит на нас, и потом встает.

— Привезли, — констатирует факт. Мужик тоже похож на головореза, и мне совершенно не нравится. Лысый на фоне него еще ничего. — Посмотрим, что за сучка нравится Алану.

И тут он без каких-либо церемоний хватает меня за подбородок, сильно сжимая.

— Ну, ничего, смазливая такая, — поворачивает мою голову, словно выбирает себе лошадь. — И фигура ничего вроде…

— Руки убрал, блять! — мне совершенно не нравится, когда со мной так обращаются. И инстинкт самосохранения у меня выключается вообще.

— О, еще и с гонором, — ржет, а потом его рука резко перемещается на мою грудь, сжимая. — И сиськи зачетные. Свои, интересно?

И тут я не выдерживаю. Мой мозг отказывается анализировать то, что я делаю, а тело уже делает. Даже не помню момент, когда я резко наклоняюсь и кусаю этого ублюдка за руку, чувствую вкус крови.

— А-а-а! — орет тот, резко убирая свою лапищу. — Сука, блять!

Сжимает свою руку. А я вижу, что по ней течет кровь. Все в шоке, реально, вытаращили глаза. А потом их главный быстро идет ко мне. Его рука надо мной, и я чувствую резкий удар по голове, такой, что все темнеет и я, пошатываясь, чуть не падаю.

— Ты, охуела, шалава! — ревет он, и второй удар я получаю по плечу. Не удерживаюсь и падаю вниз, к его ногам.

В ушах шум, а в глазах рябит. Удар слишком сильный, но меня еще не вырубает.

— Что-то попутала! — все еще ревет он, не может успокоиться, и через несколько секунд я получаю удар его ботинком в ребра.

Из легких словно весь воздух выкачали. Боль слишком сильная, но я не ору, даже слезинки не роняю, в отличие от мужика, у которого и правда появляются слезы на глазах. Я ненормальная: я улыбаюсь.

— Я застрелю тебя как собаку! Слышишь меня! — несколько сильных ударов по ягодице, так что меня даже немного отбрасывает.

А потом я понимаю, что он достает пистолет.

Ну вот и все, Соня, ты доигралась. Наверное, нужно закрыть глаза, чтобы потом, если что, не вспоминать это, но нет, я, наоборот, открываю их, смотря дерзко. Словно это не он только что избивал меня. Сейчас я избиваю его, морально.

Миг, и, наверное, он бы выстрелил, но тут лысый быстро подбегает к мужчине.

— Босс! Босс! Вы чего! — машет он рукой. — Мы же не ради этого ее взяли! Алан же наша цель, вы чего! Вы убьете ее, и нам тогда пизда!

Секунда, и я уверена, что он все равно выстрелит. Но нет, он передумывает, опускает пистолет и отводит от меня глаза.

— Ты прав, — произносит он уже более спокойно. — Убери отсюда эту шалаву, запри внизу, никакой еды и воды! А мне вызови доктора.

Опять смотрит на свою окровавленную руку и морщится, явно от боли.

Лысый только кивает, а потом быстро подбегает ко мне, хватая за руку. В бедре простреливает боль, но я лишь закусываю до крови губу, чтобы не застонать. Не дождешься, ублюдок.