Ты мое (не)счастье (СИ)

Его слова как пощечины. И то видео, явно снятое на телефон. Кто-то тогда подсмотрел, как мы с Ильей угоняем машину, и нажаловался отцу. Узнать бы кто. Маленькая отвратительная крыса! Кулаки сильнее сжимаю.

— А в чем проблема, отец? — говорят лучшая защита — нападение, по крайней мере в нашей семье так, — что не так? Я совершеннолетняя. Паспорт имею. Могу обжиматься с кем хочу.

— Но только не с ним! — ревет он раненым медведем, — не с сынком Волкова! Не с этим бандитом.

У них реальная семейная неприязнь. Ну, действительно, как в Ромео и Джульетте. Война кланов, блин!

— Он не бандит, папа, — заявляю, но и сама не очень верю.

Ведь еще недавно считала обратное. И только пообщавшись с Ильей, стала сомневаться. Он оказался не таким. Не тем, кто способен хладнокровно творить беспредел. Да у него чести и чувства справедливости побольше, чем у большинства наших мажорчиков из колледжа.

— Он сын преступника! — продолжает орать родитель, — не спорь со мной!!!

И кулаком для убедительности по столу лупасит. Едва сдерживаюсь, чтобы не зевнуть. А уже в следующее мгновение в кабинет влетает Зураб. Словно под дверью все это время стоял.

— Что за шум, а драки нет?

Ко мне подлетает. Прием удушающий применяет, но я выворачиваюсь. Тогда он просто волосы мои лохматит, за шею обнимая. Высокий и большой. Хотя ему всего четырнадцать. Вот, молодежь пошла.

— Ты почему без спроса опять?

Отец решил сегодня все рекорды по громкости побить? Даже уши закладывает.

— А ты чего тут Янку нашу ругаешь?!

Я пытаюсь отмахнуться от брата. Всеми фибрами души стараюсь дистанцироваться от собственных родственничков. Грублю. Хамлю. Но им все нипочем. Непроницаемые. Прилипли словно мухи к липкой ловушке под потолком. Словно не понимают, что я в этой семье лишняя. Подкидыш. Никогда не чувствовала себя ее частью.

— Ваша Янка с сынком бандита спуталась.

Отец выдыхает. Успокоился немного. Проорался. Выпустил пар. Зато брат рядом замирает. Я это напряжение всеми фибрами души чувствую. Он словно в позицию на соревновании встает. К удару готовится.

— Я его уб…

— Даже не думай!

Наши с ним возгласы одновременно по кабинеты разносятся. Смешиваются. Гасят друг друга. А следом град вопросов на меня.

— Что за чел?! Вместе с тобой учится? Он тебя заставил? Признавайся!

Рука на шее сильнее сжимается.

— Отстань, ненормальный! — шиплю на него.

Из захвата вырваться пытаюсь.

— Пойду Давиду расскажу?

— Даже не думай!!! — теперь уже я начинаю паниковать, — папа, ну, скажи ты ему!

Давид Сулейманов — самый старший из нас. Суровый наследник огромного бизнеса. Его всегда воспитывали как приемника. И если наш отец и осуществляет какие-то незаконные махинации, о которых я смутно догадываюсь. То знает о них только Давид.

— Зураб! Тормози! — отец на меня пытливо смотрит, нащупал слабость, зараза, теперь будет ездить. Как я их всех ненавижу! — Не вмешивай сюда брата. У него, итак, забот хватает. Он скоро станет генеральным директором одной из самых крупных наших фирм. Мы с Яной сами решим этот вопрос. Правда, доча?

Зубы стискиваю и киваю.

— И ты больше не будешь путаться с этим проходимцем.

— Он не проходимец!

— Отвечай!

— Хорошо. Не буду. Но мы в одном колледже учимся. Все равно будем встречаться.

Все еще пытаюсь найти лазейки. Можно просто наврать отцу. Просто в следующий раз мы с Ильей будем более осторожны. Просто в следующий раз больше не попадемся. Просто…

От мыслей о нем как обычно голову ведет. Руки его на своих бедрах вспоминаю. Поцелуи жалящие. Больше на укусы похожие. Он всегда меня не ласкает, а словно боль причинить пытается. Но с ним эта такая сладкая боль, что никакой нежности больше не надо.

Опять из реальности выпадаю. Поэтому слова отца врасплох застают.

— Телефон свой отдай. И на неделю ты под домашним арестом. Посидишь, подумаешь. И чтоб ни шагу из дома. Мои ребята проследят.

— Папа, ты обещал, что не будешь приставлять ко мне своих бугаев. Я их хмурые рожи терпеть не могу!

— Нормальные у них рожи. Они к тебе не в подружки идут. Телефон сдай и марш в свою комнату. А ты, — на брата указывает, — быстро на тренировку! А то опоздаешь.

— Так еще полчаса. Я с Яной хочу побыть.

Хнычет братишка и опять обниматься лезет. Бесит дико. Я ему что мягкая игрушка. Или подушка антистресс.

— Слишком много себе позволять стали! — отец снова заводится, — плохо вас мать воспитывает.

— Она мне не мать, — бурчу по привычке и чувствую, как брат рядом опять напрягается.

Подумаешь! Обидчивый какой. Нечего на правду обижаться. Прочь его от себя отпихиваю.

— Вали уже на свою тренировку!

Подхожу и телефон на стол бросаю.

— Давай! Разбей еще! — ворчит отец.

— Ничего. Новый купишь.

— Ишь, богачка. Сама еще ни копейки не заработала.

— Так ты на работу не отпускаешь, — пикирую.

— Иди уже!

Рукой на дверь машет. Как обычно от всех моих просьб отмахивается. Меня в этом доме никто в серьез не воспринимает. Здесь все вокруг хозяйки пляшут и ее замечательных сынков. Кровь от крови. А я приблудная.