Ты — мое (не)счастье

Несусь со всех ног до парковки, завожу машину, пытаюсь сбежать, только не понимаю, как это возможно, потому что мысли не готовы оставаться в стенах «Корелл клаб».

Сани дома нет, он возвращается ближе к девяти. К этому времени я запекаю курицу в духовке, и она подгорает, приходится выбросить ее добрую половину. Не успев переодеться, муж вылавливает меня на кухне и заключает в объятия, тянется для поцелуя, я отворачиваю голову, не зная почему. Должно быть, это нормально, мне просто стыдно перед мужем, еще часа не прошло, как меня целовал другой, вкус которого все еще был на моих губах, языке. Нет, я должна быть рада избавиться от этого поцелуя, перекрыть его чувственным касанием Сани, но я отстраняюсь. Молча накрываю на стол, режу овощи, мечтаю, чтобы Марк оказался дома и, я смогла бы заняться им вместо того, чтобы избегать взглядов своего мужчины, его привычных прикосновений.

– В чем дело?

Он не зол, просто спрашивает без какого-либо подтекста.

– Я болею, помнишь?

– Ты какая-то возбужденная.

– Меня лихорадит. Мой руки и садись есть.

Иду в ванную, чтобы умыться, почистить зубы, тем самым избавить себя от напоминания о том, чему поддалась. Все еще грешу на температуру, которой, кажется, уже и нет вовсе. Я не могла вот так вот растечься, как воск от какого-то там поцелуя. О гормонах речи быть не может, мне не пятнадцать и секс в моей жизни не такое уж редкое удовольствие. Удовольствие ли? Когда последний раз я кончала? Или не пыталась симулировать оргазм? Это вошло в привычку и только теперь я понимаю, насколько мерзко это на самом деле. Не факт симуляции, а того, что я вру своему мужу. Я хочу быть честной, хочу, чтобы мы любили друг друга, как раньше.

– Кстати, – кричит Саня с набитым ртом, и это бесит меня, куда больше чем раньше. Всегда говорю: прожуй, а потом говори! К чертям это все. Сейчас меня раздражает даже звук собственного дыхания, отражение в зеркале. Уставившись на себя, я провела пальцами по порозовевшим губам, которые сегодня обошлись без, привычной им, помады. Муж продолжает что-то бормотать с кухни и его голос звучит, словно из банки, я почти ничего не слышу. Мое сознание собирает все по кусочкам. Один фрагмент жизни к другому. Большой пазл, который стал рассыпаться слишком давно и собрать его теперь будет сложно, но я должна, обязана. Это моя вина, в том, что мы отдалились, в том, что мы как два робота в постели, в том, что я скупа на эмоции. Но откуда мне их брать? На протяжении полутора лет Саня пилил меня по поводу Марка и чуть было не составил график по часам, кто занимается ребенком, кто забирает из сада, словно он был куклой на временном пребывании у горе-родителей. Нам нужны совместные эмоции, что-то общее, чтобы вернуть утраченное. Поцелуй меня бомж у помойки, уверена, я бы ощутила непередаваемые эмоции, несравнимые с теми, что дает мне Саша, мы просто притерлись, надоели друг другу. Но это ведь можно исправить, правда?

Возвращаюсь на кухню, наблюдаю за тем, как Саня с удовольствием уплетает курицу с пастой, и даже не чувствует запаха гари. Как я могла просмотреть духовку?

– Ты не ответила.

– Хм? Что ты говорил? Извини, вода шумела, – я натянуто улыбнулась.

– Видел шефа, предупредил его, что ты приболела.

Я застыла.

– Да, ясно.

– Он звонил тебе?

– Нет, – резко ответила я, и забрала у мужа тарелку, отправив в раковину.

– Эм.. я еще не доел.

– Много жира для вечера.

– Мама звонила, предложила оставить Марка у себя еще на пару дней.

– Заберем его завтра, если мне станет лучше.

– Вирус не уходит одним днем.

– Ты не хочешь видеть сына дома?

Он встал и приблизился ко мне, сладостно улыбаясь.

– Не говори ерунды, я просто подумал, мы бы могли побыть вместе, я скучал.

Слегка шершавые руки пробрались под рубашку, и я позволила им это сделать. Саня оттянул мои шорты вниз, прихватив сразу и трусики, так что они упали к коленям. Я нашла его губы своими и вцепилась в них, как никогда раньше, чтобы стереть из памяти надоедливый образ, прорисовывавшийся в голове. Этого не было. Я заглажу свою вину. Муж тянул меня к спальне, поспешно избавляясь от штанов, путаясь в них, я сама стянула с себя рубашку и притормозила, схватившись за дверной косяк.

– Что-то не так? – задыхаясь, спросил муж.

– Давай здесь.

– На столе? – он удивился, но его определенно порадовало это предложение, мы никогда не занимались этим на кухне, это могло бы что-то поменять.

Наш стол большой, словно мы часто принимали гостей, что было не так. Саня уложил меня на столешницу и навис сверху, расцеловывая мою кожу на шее, спускаясь ниже, он ласкал мою грудь, я издавала странные привычные вздохи, словно терзание сосков могло принести удовольствие, но снова поймала себя на лжи. Почему все не так? Что с нами не так? Со мной!

– Потрогай меня.