Ты мой грех

Сам наливает себе ещё вискаря, и меня начинает беспокоить, сможет ли он вообще говорить после выпитого. Отодвигаю бутылку на край, а мимо проходящая официантка быстро её забирает. Олег разглядывает свой опустевший бокал с унынием.

— Мы уже уходим?

Вновь смотрит на лестницу, и я всерьёз размышляю, не вернуть ли сюда Юлю. Похоже, парень дошёл до кондиции…

— Уходим, — поднимаюсь со стула.

Откуда-то взявшаяся совесть не даёт мне с ним так поступить. Вика меня по-любому не поймёт, но я не хочу быть причиной его измены. Так я Асю не завоюю.

Придерживаю Олега под локоть, пока мы двигаемся в сторону двери. Он едва стоит на ногах. По-видимому, я переборщил.

— Дай мне ключи.

Усаживаю парня на пассажирское сиденье, и он долго шарит по карманам брюк, выуживая галстук, телефон, бумажник… Всё это валится из его рук, и он поспешно поднимает свои вещи и распихивает обратно по карманам. Наконец находит ключи и протягивает мне. Обхожу машину, устраиваюсь за рулём и, присвистнув, смотрю на образовавшуюся пробку на шоссе. Час пик в самом разгаре, и мы вряд ли доберёмся до их дома к семи часам, как это делает обычно Олег.

— Позвони жене, предупреди, что задерживаешься, — советую ему и вижу, что он пытается написать смс, едва попадая по буквам.

Отняв у него смартфон, сам дописываю сообщение. Срываюсь, вдарив по газам, и разгоняюсь ровно до того места где начинается пробка. Пытаюсь объехать. Сигналю, веду себя нагло. Правда, потом вспоминаю, что я не на своём Мерсе. Хрен меня кто пропустит.

Мы плетёмся в пробке добрых полтора часа. Олег всячески старается не вырубиться, вращая головой то влево, то вправо, и отвешивая нелепые комментарии о том, как ненавидит этот город.

— У вас была уважительная причина, чтобы вернуться, — зачем-то напоминаю ему про отца Аси и его проблемы.

— Да-да, — отмахивается Олег. — Ася не хотела возвращаться, ведь практически сбежала когда-то отсюда, а теперь кажется мне счастливой.

— Так может, она действительно счастлива? — предполагаю я.

— Скажи мне, Кирилл, — он прожигает мою щёку взглядом и спрашивает прямо: — У вас с ней что-то было?

Какого хрена?

— У меня с твоей женой? — уточняю, потому что хрен его знает, о чём он там думает.

— Да. У тебя с моей женой что-то было? Быть может, перемены в ней связаны не с работой. Может, это ты — причина её хорошего настроения?

— Нет, у нас с ней ничего не было, — отвечаю, поморщившись. — Странно, что ты вообще не доверяешь ей, учитывая её порядочность.

Смотрю на Олега, потому что мы вновь стоим, и машины в заторе почти не двигаются. Парень выглядит так, словно хочет в чём-то признаться, но пока не решил до конца, хочет это делать или нет.

— Я не уверен, что Макс мой сын, — наконец говорит Олег, потому что вискарь умеет развязывать язык. — То есть он, конечно, мой… Я его люблю и всё такое. Но порой не чувствую, что он моей крови.

Вашу ж мать, какого хрена? Я в полнейшем шоке. Этот идиот несёт эту чушь, потому что выпил лишнего? Или для сомнений всё-таки есть повод?

Да нет, чёрт возьми, Ася не стала бы его обманывать. Она просто не такая. Вероятно, Олег не был готов к ответственности, когда она забеременела, вот в его башку и лезут дебильные мысли об её измене. И мне хочется ему врезать за то, что усомнился в ней…

Глава 18

Ася

Я вновь и вновь перечитываю сообщение, которое мне прислал Олег больше двух часов назад.

«Задерживаюсь. Не переживай из-за работы, ты успеешь вовремя. Целую».

Чувство такое, словно это написал не мой муж, а кто-то другой. Потому что Олег никогда не пишет мне «целую». Ни разу за четыре года я не получала сообщений с этим словом.

Расхаживаю по квартире, нервно поглядывая на часы. Уже одета к выходу. Макс накормлен ужином и увлечённо играет новым роботом в компании дедушки. Отец, кстати, отправляет меня на работу, настаивает, что сам присмотрит за Максимом, но я пока не готова доверить ему сына.

Когда часы показывают уже половину восьмого, решаюсь позвонить Олегу. И плевать, что он за рулём, потому что это уже ни в какие рамки не лезет!

Однако входная дверь распахивается, едва мне стоит взять телефон в руки. На пороге появляется мой муж. Точнее, внешне это мой муж, но в стельку пьяный, а я Олега таким никогда не видела. В замешательстве пячусь, когда он наступает на меня, оттесняя в комнату.

— Что происходит? — спрашиваю в недоумении. — Где ты был?

— Я был с Соболевым. Немного выпил, потому что не мог отказать большому боссу, — признаётся Олег, с покаянием повесив голову.

Потом притягивает меня к себе и, крепко обняв, целует в висок. Я просто подчиняюсь, потому что думаю сейчас не о пьяном муже, а о том, что он делал в компании Кирилла. И о чём именно они могли говорить. Ведь между ними нет ничего общего… Мне становится не по себе.

— Ась, я тут решил… — мычит Олег мне в самое ухо, — что ты должна подумать о своей карьере всерьёз. Кирилл сказал, что надо бы съездить к продюсеру. Так ты поезжай… Я вроде как не против.