Ты мой слэм-данк (СИ)

Отскакиваю от Демьяна как ошпаренная и начинаю трясущимися руками перебирать на столе бумаги. Чувствую себя, словно меня застали за чем-то постыдным. Досада накрывает до пожарищ на щеках.

Наконец-то кто-то пришел!

— Лизавета Андреевна, не советую от меня бегать. Я быстрее и злее, — наклоняется ко мне Голицын. — Выучи стишок про греку.

Никогда за всю мою практику мне не хотелось так сильно кого-то огреть по голове. Я с детства картавила. Много занималась с логопедами и, в общем-то, удалось прилично выправить речь. Но сколько мне пришлось перенести из-за вечных придирок и насмешек — не передать словами. Сейчас моя неправильная “р” едва слышится, но Демьян обладает не только завидным ростом, но и слухом, судя по всему.

— До свидания, Голицын, — испепеляю баскетболиста взглядом, призывая знать свое место.

— Выдра, — шепчет и ржет, направляясь к выходу.

Сам ты — Маугли! Чтоб тебе в лицо мячом прилетело!

Глава 11

ДЕМЬЯН

Пропускаю следующую пару. Хочу побыть один.

— Демыч, ты куда? — кричит Марат.

— Вернусь через два часа.

— Компания нужна?

Разворачиваюсь и иду спиной вперед, наблюдая, как Виталь тискает девчонку с первого курса, а Марат ждет моего ответа. Ромка с Наташей где-то зависает. У них классные отношения, реал. Он свою кроху несколько месяцев изводил, пока не капитулировала.

— Не. Все норм, — разворачиваюсь и, вскинув руку над головой, сжимаю ее в кулак. Все, свалил.

Прыгаю в тачку, и пару секунд слушаю, как урчит движок на “Инфе”. Ласточка заждалась меня. Выруливаю с парковки и за пятнадцать минут долетаю до набережной. Паркуюсь мордой к воде, слушая Героя.* Под ладонями скрипит кожа руля. Затылком упираюсь в подголовник. Солнце отсвечивает на зеркальной глади воды и слепит.

Почему некоторые воспоминания даже спустя годы не перестают причинять боль? Мужик должен быть сильным. Так воспитывал меня отец. Каким бы мудаком он ни был, но прав. Только иногда и сильному хочется выть. И неважно на Луну или на Солнце. Просто потому, что, сука, паршиво… Потому что бессилен… Потому что можешь только смотреть, глотать ком в горле и разбивать кулаки в кровь о стены…

…

— Обещаешь тусить за нас обоих? — лысый Паха устало щерится, сжимая мою руку, не замечая капельницы в вене.

Киваю, не в силах врать, что все будет хорошо. Отвожу взгляд и наблюдаю, как монотонно обрываются капли в системе, проталкивая бесполезное лекарство в организм друга. Мы с сыном Раи с горшка вместе, как и с Ромкой. Одни раны, общие шишки, мысли в унисон. В третьем классе Марат прилип, а в пятом Виталь влился.

— Можешь кое-что для меня сделать? — Пашка понижает голос, будто мы не одни в палате.

— Что угодно, — сжимаю слабую руку.

— Подари от меня Кате цветы. Ну той… из 10 “В”, — улыбаюсь, понимаю о ком речь.

Друг всегда обходит слова с буквой “р”. Она у него невозможная для пацана. Мягкая. Словно при произношении языком не в основание передних зубов упирается, а в середину нёба. Звучит прикольно и всегда есть чем поддеть Костырева. По-доброму.

— А как же Маша из 11 “А”? — подкалываю.

— Не-е-е, — тянет мечтательно, откидываясь на подушки. Устал. Вижу. — Это так, чтоб не быть одному. А Катю я с пятого класса люблю… Зря не признался. Трус.

— Так и быть, надеру ей р-р-ромашек полевых, — представляю, как я припрусь с букетом, и ржачно становится. А главное, моя девушка в осадок выпадет.

— Ты идиот, Демыч, — глухо и блекло смеется он на подкол его картавости. — Подари ей подсолнухи, — Пашка переводит на меня мутный взгляд и прикрывает глаза. Речь становится медленной, прерывистой. Совсем тяжко ему. — Они символизируют… надежду… счастье… тепло… рад…

Друг замолкает, а я сижу, стиснув зубы, и боюсь. До дрожи в руках страшусь звука мониторов, что датчиками к нему приклеены. Медсестра заходит тихо. Проверяет показатели.

— Идите. Он будет спать часа четыре, — участливо касается моего плеча и выходит.

Сразу за ней в палате появляется Раечка. Глядя на нее, кадык сводит. Киваем друг другу молча, и я сваливаю.

Мысль порадовать Пашку рождается сама собой. До школы лечу как угорелый, сшибая всех на пути. Врываюсь в 10 ”В” и без слов выволакиваю Прорабову Катьку из класса. Эффектная девочка с голубыми глазами и шикарной русой косой до пояса.

— Голицын, офонарел? — вскидывается, выдергивая руку.

— Кать, пойдем со мной. Плиз-з-з! — чуть ли не умоляю. Скажи она встать на колени, даже бы не обдумывал — опустился сразу.

— Вот еще! — задирает нос.

— Кать, будь человеком…

— Куда?

— В больницу. Можешь ничего не говорить, просто посиди рядом и все.

— К кому это? — настораживается.

— К Костыреву Пашке, — она думает, скосив глаза в сторону. Теребит кончик волос.

— Ладно. Но только недолго.

Беру такси. Шустро долетаем до больнички. Не знаю почему, но чувство, что опаздываю, накрывает с головой. Не могу от него отделаться. Каждая минута как удар мозгом о колокол.

— Кать, давай побыстрее, прошу, — тяну девчонку за руку. Еще один лестничный пролет и мы на месте.

Едва влетаем в коридор третьего этажа, как Прорабова стопорится и выдергивает руку из моей. Разворачиваюсь и смотрю на нее в непонятках.