Ты обещала не убегать

Последующий звук глухого удара будит окончательно. Не показалось. Там, за тонкой стеной, он с кем-то говорит. Но с кем?

" Наверно, дозвонился до отца", — пробегает мысль и тут же исчезает, поскольку следом раздается его голос.

— Не ври, — сухо отвечает тот, — просто молчи! Иначе весь план полетит к чертям! Этой дурехе хватит ума все испортить!

Отец здесь. И отчего-то это совершенно меня не радует. В его играх принимать участие у меня нет никакого желания.

Аккуратно встаю и приоткрываю дверь. В гостиной все также темно, но чуть дальше, на кухне, горит слабый свет.

Их двое: Тимур и отец. Первый, уткнувшись лбом в стену, продолжает наносить по ней глухие удары кулаком. Второй — с каменным выражением лица, положив одну руку на плечо парню, пытается его успокоить.

— О чем Тимур должен молчать? — вырывается вместо " Привет".

Смотрю на отца и его привычный "покер фэйс". Что должно случиться, чтобы он остановился?

— Вы возвращаетесь домой. Завтра, — буднично отвечает Горский, затем бросает мимолетный взгляд на наручные часы и добавляет:

— Точнее сегодня днем вылет. Билеты уже купил.

— Хорошо. В чем подвох?

— Нет подвоха, дочка.

Слова отца тонут в новом ударе Тимура кулаком о стену. Перевожу взгляд на парня и чувствую, как все внутри сжимается. Ему плохо. Не выдерживаю и подхожу ближе.

— Вы улетаете, а я занимаюсь Мироновым. Такой расклад устраивает? — Горский отпускает Тимура и отходит к окну, уступая мне место рядом с Черниговским.

— Вполне. Только я тебе не верю, — отвечаю отцу и касаюсь щеки Тимура, мысленно умоляя посмотреть на меня. Он обхватывает мою ладонь и я боюсь, что вновь оттолкнет, как несколько часов назад. Но вместо этого одним движением Черниговский притягивает меня к себе и смотрит на Горского.

— При дочери пообещай, что сделаешь именно так! Не иначе! — требует Тимур и потому, насколько напряжена каждая мышца его тела, понимаю, что доверия к отцу у него тоже нет.

— Обещаю, — слишком быстро произносит отец и напряжение никуда не уходит. Мы оба понимаем: Горский врет.

— Как ты планируешь поступить с Мироновым? — поворачиваюсь в руках Тимура лицом к отцу. — Я успею до отъезда подписать бумаги?

— Нет, — отрезает Горский и достает сигарету, судя по всему не первую, поскольку помещение уже пропитано едким запахом табака. — Это не так просто, как вам обоим кажется!

Смотрю, как медленно тлеет в руках отца сигарета, и сожалею, что не курю. Если я не подпишу эти чертовы бумаги, Миронова никто просто так не отпустит. Вывод напрашивается сам собой…

Ощущаю, как руки Тимура все сильнее и сильнее прижимают меня к его горячей груди. Он тоже все понимает. Но не спорит. Из нас троих двое легко перешагнут через Гену. Только не я.

— Без него я не уеду, — шепчу, но уверена и Тимур, и отец меня услышали.

— Сказал, что достану твоего Миронова, значит достану живым и невредимым, — сквозь зубы рычит Горский, как будто не понимает по чьей вине Гена попал в руки Ермолаева. — Разговор окончен.

Отец выбрасывает окурок в окно и, глядя на меня своим бесцветным, холодным и совершенно бесчувственным взглядом добавляет:

— Я Миронову обязан твоей жизнью, Ксюша. Не переживай, с ним все будет нормально!

***

Очередное такси. Мы мчим по городу в сторону аэропорта. В салоне тишина. Горский сидит рядом с водителем и постоянно что-то пишет в телефоне. Впрочем, за последние десять часов за другим занятием я его и не видела.

Мы сидим сзади: я, Тимошка и Тимур. Малыш отдохнул и теперь полон сил. Ему все интересно и совершенно не хочется сидеть спокойно. Он все время что-то балаболит, тыкает пальчиком в окно и, как ни странно, требует внимания Тимура. Постоянно. За эти несколько дней ребенок привязался к нему, как к родному. Я не ревную, нет. Но именно сейчас хочу прижать его к сердцу и не отпускать. Слова Тимура касательно деда слишком свежи в памяти и я боюсь, что план отца провалится, а старик найдет ни один способ забрать мое маленькое сокровище.

Крепче сжимаю ладонь Тимура и он отвечает тем же. Пытается казаться веселым и непринужденным для сына, но я вижу, что волнуется он не меньше, а то и больше меня.

Парковка. Прямо перед нами аэропорт. Горский рассчитывается с таксистом, опять кому-то пишет и выходит из машины. Нам тоже пора. Вылет через час. Сначала в Москву, потом с пересадкой домой.

Поправляю на Тимошке шапку, тянусь за рюкзаком, но Тимур перехватывает мою руку и с силой сжимает ладонь.

— Я не знаю, что задумал твой отец и каких сюрпризов ждать от деда! — говорит, глядя прямо в глаза. От его взгляда неуютно и тревожно. Он что-то знает, о чем не догадываюсь я. — Но, уверен, просто так улететь они нам не дадут. Помни, чтобы не случилось я всегда на твоей стороне. Всегда. Я не предам ни тебя, ни сына. Как бы эти уроды не захотели все вывернуть наизнанку.

Киваю и дергаю руку из крепкого хвата. Его слова меня пугают. Но он не отпускает

— Что происходит, Тимур?

Но в ответ Черниговский лишь мотает головой:

— Я не знаю, Ксюш, не знаю.