Ты погляди без отчаянья… (стихотворения)

       Нет спору, эта женщина – творенье
       Той силы, чье бессмертное прозренье,
              Чья вековечная игра
Столь нескончаемо цветиста и пестра, —
                                   Того умельца,
                            Что насекомых тельца
И крылья бабочек разглядывал веками
И вдруг мудреными украсил письменами.
                                   Но это тело —
Творца отдохновенье, а не дело,
Забава праздности минутной, дань мгновенью,
              Когда он был охвачен ленью
И, в одиночестве, вечернею порой
Увлекся облаков причудливой игрой…
       Осенних рек излучины; красу
И негу пылкую в гранатовом лесу
В бойшакхе месяце, то юное презренье,
       С каким на полдень и его горенье,
              Высокомерия полна,
              Бросает беглый взор она;
В срабоне месяце, на дне разлива – глянец
Плывущих водорослей, их подводный танец,
А в магхе месяце[67]

– дрожащую листвуСмоковниц и росой омытую траву;
Надменность плавную, с какой при первом громе
       Павлины расправляют хвост в истоме, —
              Все это взял за образец,
       Красавице давая жизнь, творец.

              Но радужной окраски пузыри

       Переливаются – и ничего внутри.
              Души никак я не найду:
       Все – внешнее, все – на виду.
       Рассудок неглубокий, без раздумья,
                            Без остроумья.
       Ей неизвестно чувство ожиданья.
       Утраты не приносят ей страданья.
       Она подарки с легкостью берет
       И так же забывает в свой черед.
       Как сгусток радости вселенской,
       Она явилась в оболочке женской.
       Сарасвати, богиня, наобум,
Бездумно лепеча, в нее вдохнула ум.
              Не потому ли дух ее и плоть —
                     Земли щепоть,
       Что вмешана в бессмертное питье?
       Я «Изваяньем» назову ее.

Садовница

              Досуг подруг своим приходом
              Ей любо услаждать, как медом.
                     Она добросердечна.
       Ее великодушье бесконечно.
       Струей неистощимого ключа
       Оно сверкает, через край плеща.
              Ее не уязвляют боли
              И горести земной юдоли.
Являясь на заре, в ее багряных волнах,
       Безмолвным любопытством, как подсолнух,
              Счастливо светится она,
А в полдень солнечный невинна и нежна,

       Как белый лотос, прелести полна

       И целомудренного благородства.
       С жасмином вьющимся в ней сходство,
       Когда в его благоуханье вдруг
Вольется в сумерках щемящий флейты звук.
       В ее глазах приязнь и умиленье
       Сияют, как светильник для моленья
       Вечернего. Повита тишиной,
Она становится фиалкою ночной
                     И скрасить рада
       Тьму одиночества – дыханьем сада.
       Ее «Садовницей» назвать бы надо!

Сердобольная