Ты родишь мне ребенка

— Поговори со мной, — я отстраняюсь, упираюсь о дверь ладонью в том месте, где, скорее всего, находится ее щека. — Мне нужно услышать твой голос…

Мне кажется, что я слышу всхлип и успокаивающе провожу рукой по двери, будто глажу свою женщину по голове.

— Ты нужна мне, Оксана, — правда рвется из сухой глотки клочками. — Расскажи мне все о себе. Чем ты живешь? Что тебе нравится? Поговори со мной.

Дверь ожидаемо молчит, не двигается. За ней даже не слышно никакого движения. И от этой мысли, что я снова брошен, снова оставлен один, будит во мне мальчика, который не говорит на русском, а потому все воспринимает как враждебную среду.

Я хочу знать о ней все. Каждую деталь, каждую мелочь. Что она любит на завтрак? Как улыбается вечером перед сном? Как выглядит, когда расчесывает волосы? Какие книги любит? Что волнует ее при просмотре фильма?

Мне нужно знать все.

Кроме одного: насколько она преданна своему мужу. Насколько она предана мной…

Я поворачиваюсь спиной, облокачиваюсь плечом о стену рядом.

— Ты никогда не простишь меня, — говорю медленно, уже, скорее, самому себе. — За то, что я сделал. Но я не мог иначе. По-другому ничего бы не вышло. Тебе этого не понять, моя жар-птица. Ты из совсем другой вселенной.

Вдруг я понимаю, что дверь приходит в движение. Она приоткрывается. Чуть-чуть, совсем ненамного. Дрожит и тихо звенит цепочка, которая держит дверь, но мне не нужно много времени на то, чтобы преодолеть расстояние до самой моей желанной цели.

Резко дергаю дверь на себя, цепочка вылетает из углубления, и я вижу в неровном свете лампочки из подъезда Оксану – девушку из своих снов.

Не мешкаю и минуты – делаю шаг в квартиру.

Глава 21

Только одна мысль бьется и пульсирует в висках: «Как же он красив!», и ни одной другой. Он действует жадно, напористо: шагнув в квартиру, тут же обхватывает всю меня своими огромными, горячими руками, и я пропадаю и тону в его поцелуях, таких же несдержанных, как он сам.

Камал что-то говорит мне на ухо между поцелуями, на которые я едва успеваю отвечать, и иногда кажется, что от волнения он сбивается на татарский, потому что слов не разобрать.

Да и нужны ли слова?

Обо всем говорят его ласки, его вздохи, его явное желание. Он проводит рукой по груди, и она тут же отзывается на его прикосновение. Опускается к бедру, и оно дрожит в предвкушении. Легко задирает платье, и оно беспрекословно подчиняется этому варвару, поработителю.

Как же долго я его ждала…Как же долго…

Каким-то невероятным образом он ведет меня к постели, ориентируясь в темноте, как хищник, как человек, который много раз тут был, хотя мы переехали буквально два дня назад.

На ложе помогает забраться осторожно, аккуратно, но ни на минуту, ни на секунду не расцепляет объятий!

В постели он смотрит мне прямо в глаза, не позволяя отвести взгляда, а в момент, когда я запрокидываю голову, берет меня за подбородок и властно опускает его, чтобы видеть, как я откликаюсь на его неземные ласки.

И я смотрю. И вижу свое отражение в его глазах, и демонов вокруг. Черная пустота затягивает, и, как только я оказываюсь в ее центре, полыхает огнем. Яркий, обжигающий огонь будто бы снова и снова касается кожи, и мне кажется, что я снова ощущаю запах паленого мяса, меня начинает мутить, крутить, голова кружится.

— Оксана, я тебя не отпущу, — шепчет он мне в яремную впадину, туда, где замирает и прячется душа от такой неприкрытой нежности, такой непривычной ласки. — Ты будешь моей, моей.

Спустя какое-то время мы лежим в постели на спине, касаемся друг друга, думая, что если прервется хоть одно прикосновение, то вся наша близость растает как облако от ветра.

Камал осторожно нагибается, не отпуская моих плеч, и достает с пола упавшие из кармана брюк сигареты, прикуривает и я вижу, как двигается его кадык, когда он вдыхает дым.

Мне снова становится не по себе, я натягиваю одеяло побольше на грудь, прячу свое тело под него, но это движение не укрывается от Камала. Он зажимает сигарету зубами, и двумя руками буквально сдергивает одеяло с меня, так, чтобы оно лежало снова, как несколько минут до этого: только до талии.

— Не стесняйся меня, — говорит он хрипловато, а я буквально цепляюсь за его тело, чтобы удержаться и снова не натягивать одеяло на себя. — Никогда не смей себя стесняться.

В этой постели, в этом доме нельзя курить, но как ему об этом сказать? Сейчас все потеряло смысл, но, пока в окно нерешительно вползает туманом предрассветная дымка, а день не вступил в свои права, можно сделать вид, что это все не по-настоящему, не происходит в реальности.

И вот он сильно затягивается, а я провожу пальцем по его груди, и очерчиваю маленькую татуировку прямо в том месте, где должно биться его волевое, большое, сильное сердце. И вздрагиваю, когда понимаю, ЧТО там изображено.

Это огонек. Маленький танцующий костерок, который пляшет на его смуглой коже, покрытой жестковатыми волосками.

Почему? От чего такой странный выбор? Почему огонь?