Ты родишь мне ребенка

Сообщила бы ему новость о том, что у него есть сын, кровь от крови, плоть от плоти…Все так, как он и предсказал в нашу первую, странную, кармическую встречу…

И на самом деле я, наверное, в глубине души простила ему его детский грех – что он вместе со своими друзьями поджег мой дом. Он жил в детском доме, наверняка на этот проступок имелись причины, и в силу возраста он просто не мог осознать тот факт, что маленький огонек может разрастись до пожара огромных масштабов, который будет полыхать спустя годы на теле уже взрослой женщины, исходить дымом в ее обезображенной насмешками душе.

Отчего так больно и так невозможно и страшно любить? Отчего никто и никогда не может быть счастлив? И почему это счастье – счастье быть любимой, желанной, не доступно всем женщинам? За короткую возможность испытать это чувство я заплатила слишком высокую цену, невыносимую, непосильную…

Больничный коридор пуст и встречает нас неуместной радостной россыпью солнечных зайчиков. Мы торопливо бредем вслед за лечащим врачом, я с трудом поспеваю за ними – детская автолюлька кажется невероятно тяжелой и оттягивает руку, я беру ручку то в правую, то в левую руку, но все равно ноша кажется мне непосильной.

Наконец, мы доходим до белой двери палаты, за которой лежит все еще мой муж. Пока официально. Я короткой вздыхаю и не обращаю внимание на то, как суетливо ведет себя Людмила Прокофьевна перед тем, как мы все вместе войдем в святая святых – палату Игоря.

Прислушиваюсь к себе и понимаю, что ничего, кроме сожаления и маленькой толики жалости не испытываю к тому, кто пострадал в автокатастрофе, потому что знаю: из этой аварии никто не вышел живым. Все слова, вся правда, которая показала свой безжалостный оскал, изменила наши жизни на сто восемьдесят градусов, а то и вовсе лишила ее…

— Посещение будет коротким, — говорит сквозь маску врач и сурово смотрит на Людмилу Прокофьевну – видимо, за эти две недели она успела ему качественно выесть мозг и осточертеть. — Он согласился на эту встречу только тогда, когда узнал, что Оксана Витальевна сама высказала инициативу этого посещения.

— Пойдемте уже скорее, — Людмила Прокофьевна демонстративно встает впереди меня, заставляя лишь смотреть в ее спину негодующим взглядом. Она расстаралась: принесла с собой две сумки еды, несмотря на то, что не далее, как вчера лечащий врач Игоря предупредил (в который, видимо, раз) об особом питании, диете больного.

Ей не терпится поиграть в любящую мать, правильную до мозга костей женщину, но при этом совсем не хочется делать что-то для этого по-настоящему. Ни единой душе не известно, что Наиль – не сын Игоря. А потому особенно странным кажется, что Людмила Прокофьевна избегает малыша, и даже не выразила желания подержать на руках малютку…

Мои размышления прерывает врач – он распахивает дверь, и мы застываем при входе.

В палате Игорь лежит не один, но второго мужчину мы едва ли замечаем, не обращаем на него внимание, и старичок отворачивается к телевизору, убавляя звук.

Все наше внимание приковано к Игорю, вернее, к тому, что, наверняка, является им: на больничной койке лежит человек, почти полностью покрытый бинтами. Рука покрыта гипсом и почти стоит в воздухе на подпорке, стоящей рядом. На правой ноге – тоже гипс, но я помню, что врач говорил о том, что совсем скоро его будут снимать. Забинтована также и грудь – под тонкой черной футболкой видны белые полосы в вырезе горловины. Но больше всего пугают бинты на голове, которые полностью скрывают лоб, - только волосы на макушке торчат в разные стороны, как воронье гнездо.

Мужчина пристально смотрит на нас. В его взгляде – огонь и лед, страсть и разочарование, ненависть и много, много злости.

Он смотрит на нас пристально, в упор. Лицо осунулось, посерело, но глаза буквально горят, и в них – костер обещания расправы, страшные кары, множество невысказанных страшных слов.

Людмила Прокофьевна вдруг замирает у дверей.

Хватается за сердце.

— Это не мой сын! — неожиданно тонким голосом кричит она и мы с доктором непонимающе переглядываемся. — Это не мой сын! Игоречек! Игорь! Где же он?!

Глава 43

— Успокойтесь! — прикрикивает на нее врач, но Людмила Прокофьевна начинает метаться из стороны в сторону. Она переводит затравленный взгляд от меня к нему, растерянно открыв рот.

— Как же так? Где мой сын? Вы убили его?

Женщина хватает врача за лацканы халата, тянет на себя, заискивающе заглядывает ему в глаза.

— Где он? Куда вы его дели?

— Хватит! — рявкает мужчина. — Что происходит? Возьмите себя в руки.

Он хватает ее за плечи, немного тряхнув, чтобы привести в чувство, но на свекровь это никак не действует. Словно обезумевшая, она вдруг поворачивается ко мне, и, выставив вперед указательный палец, словно указку, наступает на меня. Ее лицо побледнело, и сразу стало заметно, как сильно она, оказывается, накрасилась перед посещением клиники – косметика смотрится инородными мазками на простом посеревшем лице.

— Это ты! Ты во всем виновата!