Ты – всё (СИ)

— Отпусти, — шиплю разъяренно и кусаю верх ладони, слишком поздно осознавая, что отравлюсь вкусом его кожи.

Соленой и терпкой. Горячей и кисловатой. Узнаваемой, волнующей, важной! Пахнущей сигаретами, грейпфрутом, перцем, цветами, каннабисом[1], сексом, мужеством и мятежом, агрессией, властью… Самим Яном!

Моим Яном Нечаевым. Моим.

Только что он здесь делает?! Что он делает, Боже?!

Пробирает до дрожи. Простреливает глубоко в центры нервных узлов. Поджигает рецепторы. Сводит, на хрен, с ума. Пробивает на слезы и всхлипывания.

Задыхаюсь, когда улавливаю характерный для старого Яна Нечаева мощный, грубый, хриплый и рокочущий, будто звериный, рык.

И вдруг… Ощущаю его чувственные губы у себя на шее. Сходу током пробивает. Задрожав, я бы упала, если бы он не держал.

— Ян… — мычу, когда он впивается мне в шею зубами.

Вообще-то пытаюсь кричать, но его рука не позволяет. Все, что могу — вгрызаться в его плоть, пока во рту не возникает головокружительный вкус крови.

Нечаев из меня тоже жизнь пьет. Чувствую, как он жестко всасывает все, что удается добыть.

Шаг, второй, третий… Не прекращает проталкивать меня вперед. И в какой-то момент мы видим в самом конце помещения под мигающими тусклыми лампами мужчину со спущенными до колен штанами.

Вжимая в стену девушку, мужчина быстро толкается между ее широко разведенных бедер.

Я отгораживаюсь от происходящего всеми известными мне способами, но… Охваченное буйством тело молниеносно реагирует на дополнительные раздражители.

Блядь… Только не это! Только не рядом с Яном!

Он не дает забыть о своем обществе. Отрываясь от моей шеи, обдает и без того пылающую плоть огненным дыханием.

— Ян Романович… — вырывается у меня на волне паники, едва его рука немного смещается.

Обращаюсь так, потому что понимаю: рабочий формат общения был самым комфортным.

Но Нечаев просто затыкает меня обратно. Не могу сдержать стон, когда он лижет оставленную на моей шее рану языком. И Ян его определенно слышит, но заглушает ладонью. Стискивает мое лицо жестче. Перекрывает дыхание. Заставляет испытывать ужасающее кислородное голодание.

Он бешеный? Бешеный. Бешеный!

— Я сейчас… Даня… Я сейчас… Бог мой! Данечка!

— Е-е-ба… Я люблю тебя, Марин… Люблю… Люблю…

Твою ж мать… Это Шатохины[2].

Черт… Да пофиг кто! Просто не рядом с Яном!

В отличие от Агнии, которую, судя по образовавшейся вокруг нас тишине, утащил Егор, мне за ними наблюдать совсем не хочется. С шумом втягиваю воздух, едва Нечаев предоставляет такой шанс. Опускаю веки. Но уши заткнуть, увы, не могу.

— Подожди… Подожди, Дань… Хочу, чтобы ты кончил мне в рот…

— Ма-ри-на…

Овладевший моим сознанием стыд усиливает разбушевавшееся в теле проклятое возбуждение и буквально подводит мою психику к безумию.

Ян это чувствует, уверена. Слишком хорошо меня знает.

И что он делает? Прижимается так плотно и сдавливает так сильно, что я снова лишаюсь физической возможности дышать.

[1] Часть ароматов — составляющие парфюма. Каннабис есть, например, в мужских духах Bad Boy от Carolina Herrera.

[2] История Даниила и Марины Шатохиных в дилогии "Запрет на тебя"/"Сжигая запреты": https:// /ru/book/zapret-na-tebya-b403410

13

Тянет. Блядь, как же меня к ней тянет.

© Ян Нечаев

Е-е-е-ба-ть…

Сбился со счету, сколько раз за ночь, которую уже просто мечтаю, блядь, назвать судной, легализировав все виды преступлений, мысленно выдал эту животрепещущую, сука, реакцию.

С беспристрастной рожей, безусловно.

Мне двадцать четыре, вашу мать. Если бы история наших с Филатовой проклятых отношений не оборвалась, как финальное мочилово в гребаном триллере, я бы уже мог быть отцом мини-семейства.

Мог бы… От того и больно так, что жилы выкручивает и ломает кости.

«…— Это да? Поедешь со мной?

— Да, Ян. Поеду. Хочу с тобой засыпать и просыпаться…»

Обрывки глупых фраз. Вот какого хрена всплывает до сих?!

Подрывает крюками нутро. Выворачивает самым чувствительным наружу, напоминая, что сам все это время берег Ю внутри себя. Не знаю, чем думал, но позволил ей раскатать в душе такое поле, что живьем не выдрать теперь. Периодически на злости устраиваю покос. Однако корневища остаются. Расползаются. Множатся. Их, блядь, не убрать уже.

Ладно. Не об этом сейчас.

Просто не по статусу бесоебить. Но меня, блядь, размотало так зверски, что по нервам прям искрами с копотью фигачит. Сердце последние, на хрен, струны дорывает. Тарабанит люто! По венам вместо крови лава несется. Неспособен сейчас ее остудить.

Архипов, братья, вся эта шайка, как они себя величают, Сукэбан и сама Юния, от которой у меня уже просто коротит, мать вашу, мозг и сознание то в одно, то в иное состояние биполярки перетекает… Охота раздать всей этой толпе по хуям — расписать популярно, по-нашему, по-одесски. А некоторым и физически навесить, не сдерживая силы.