У Бога на ладони. Том 1

И я иду. В руке свеча!

О времени, о жизни и о себе

Я в руки вам – простой листочек.

На нём печаль нетленных строчек.

Там тяжкий груз бессонных ночек

Закован в ряд кричащих точек.

Я вам писал письмо

Я вам писал письмо.

Вы помните?

Надеюсь.

Ну да, обычные причины.

Пишу опять.

Как тихо в комнате!

Держу в своих руках лучину,

Что зажжена.

Бесплотны тени у окна.

Как разгорится —

В печь её,

Пуская по дровам рыжьё

Огня,

Безжалостного к ним.

Такое в жизни мы творим,

Сжигая тихое добро.

Всё с мыслью:

Как нам тяжело

Шагать по жизни.

Сеть оков висит на каждом,

Давит плечи.

И каждый третий покалечен,

Судьбой ведомый в темноте.

И все шаги пока не те.

Не разглядеть нам свет в тоннеле,

Какие б песни мы ни пели.

Печально. Ждём.

Печным теплом

Согреет ли замёрзший дом.

С рассветом, вскоре поутру,

Я мысль тяжёлую сотру.

И, солнца луч поймав в ладонь,

Я в ночь шепну: «Меня не тронь!

Не ангел я и не злодей,

Да и не худший средь людей.»

Разброс, шатанье мыслей

Разброс, шатанье мыслей злое,

Звучанье разных голосов.

Не понимаю. Что такое?

Как мне закрыться на засов

От посторонних, нежеланных,

Не приглашённых на постой,

А мыслей снова рой незваных,

Что нарушают мой покой.

Не уследить за головой.

Кто ей командует? Чужой.

Тот стихоплёт неугомонный,

Сидящий где-то в глубине.

Нашёл местечко посвободней

И поселился там во мне.

Его я вытряхнуть хочу

И в ночь с бессонницей лечу,

Чтобы отправить палачу.

Что он попросит – заплачу,

Подставив голову мечу.

Я так избавиться хочу

От этих мук стихосложенья.

Как мне дождаться завершенья

Его навязчивых идей?

Принять таблетку поскорей —

И в сон, барьер поставив прочный…

Таблетка обещает. Точно.

И мысли, радуясь свободе,

Безостановочные вроде,

Несложные, пойдут негусто,

А в голове вдруг станет пусто.

Фото из альбома жизни

Запечатлённые на фото

События прошедшей жизни

Интересуют ли кого-то?

Ну, разве вывесить на тризне

Большой портрет в венках печали

И чёрный бант как символ смерти.

Все с удивлением отмечали:

«На фото как живой.» Поверьте:

Я свой альбом смотрю, листаю

И выбираю для портрета

Недавний снимок, где читаю

Стихи. Глаза блестят при этом.

На флотской форме капитана

Погоны, ордена на месте.

Всё без единого изъяна.

И на лице свет правды, чести.

Пускай забот поменьше будет

Жене, сынам – когда уйду я.

Родные, право, не осудят.

Альбом смотрю пока вживую.

И эпитафия на прах:

«Ушёл. Остался жить в стихах!»

Организация души

Мне тонкая чувствительность души

Доступна – или непонятна вовсе?

Сегодня говорит она: «Пиши!»

Вчера же говорила: «Успокойся!»

Ответ читателю о времени и фото

Ну, мой читатель, однако, даёшь!

Вдруг испугался, что время отнимешь.

Время, конечно, назад не вернёшь.

На фотографию разве что снимешь.

Кто-то умеет отлично в альбом

Фото собрать, подписать интересно.

Раньше их в рамке под тонким стеклом

Часто хранили, и было не тесно.

Все на стене: мамы, бабушки, внуки.

Там же и дед, и отец – он в мундире.

Просто на память, порой для науки

Младшим в семье, в отчем доме, в квартире.

Только теперь позабыт, неприемлем

Этот обычай, красивый и древний.

Фото в компьютер, в мобильник, в альбом…

В памяти тоже, пока мы живём.

Дальше – как наши потомки решат.

Наши часы отстают, их – спешат.

Время подводить итоги

Время подводить итоги.

Вроде старость на пороге.

Я бежал по жизни вдаль.

Было времени не жаль.

Цель была – найти себя.

Отмечаю не скорбя:

Время серебрит висок.

Сброшу темп, он был высок.

Есть желание взглянуть.

Оценить прошедший путь.

Было всё: разлуки, встречи.

Были пламенные речи.

Много в жизни было моря.

И, конечно, было горе.

От потерь остался след.

Но счастливым был билет,

В целом тут сомнений нет,

Тот, что мне достался в жизни.

Я не думаю о тризне.

Продолжаю жизнь любить.

Главное, чтоб честным быть.

Есть жена, друзья и дети.

Дом построил – чист и светел.

Сад посажен. Внуки есть.

Не запачкал совесть, честь.

В море был я капитан.

Повидал немало стран.

Пил удачи лёгкий хмель.

Обходил при встрече мель.

Награждён был за работу.

Постарел, но жить охота.

Вот пишу порой стихи.

Хороши или плохи —

Пусть читатель разберёт.

Книги две. Они мой плот.

Жизнь течением несёт.

Думаю, не разобьёт.

Всё! Я больше не спешу.

Пью чаёк. Стихи пишу.

В общем – подвожу черту,

Отдыхая на плоту.

О тусовке на Олимпе

Вон, на Олимпе тусуются всласть.

Мне же туда ни за что не попасть.

Избранных там даже больше, чем нужно,

Зубы иметь там хорошие нужно.

Стук от подков. Слышен радостный смех.

Музы, Пегасы, пожалуй, у всех.

Им подфартило: успех и удача!

Мне же досталась усталая кляча.

Да, берегу. Подложил ей овса.

В стойле, под крышей, кормлю по часам.

Жду. Может, сил наберётся чуть-чуть.

Бога просил: «Мне помочь не забудь».

Музу однажды ко мне Он прислал.

Та говорила: «Не плачь, не финал».

Речи вела мне накрашенным ртом.

В ступе умчалась, однако, потом,

Голое тело окутав плащом.

Вот и остался один, со стихом.

Ветрена дама. Весьма ненадёжна.

Только другую найти очень сложно.

И на Олимпе со старенькой клячей,

Тощей, без крыльев – не видеть удачи.

Пока по жизни – одинокий

Я пока по жизни – одинокий,