У Бога на ладони. Том 2

но, прогорев, не даст тепла.

Бумага что? Одна зола.

Подброшу в печь охапку дров.

Вот дымоход открыт, готов.

Жгу, обстоятельства браня,

чтоб жизнь не трогала меня

и не колола шилом где-то,

давая разные советы,

мешая день с кошмаром ночи,

не говорила, между прочим,

из зеркала, что старый очень

и стал – как высохшая ветка,

что улыбаюсь очень редко.

Морщинки-лучики у глаз.

Я не обижен в этот раз.

прочесть молитву перед сном

иль перед ужином… Притом,

видать, устал, шагая вдаль.

А жизнь? Ну, ей меня не жаль.

Стихи писались очень просто

стихи писались очень просто

все буквы маленького роста

нет запятых и точек нет

был очень прост стихов сюжет

герои жили крест несли

желанья прятать не могли

чтоб испытать судьбу свою

порой стояли на краю

крестились плакали смеялись

влюблялись спали обнимались

детей растили пили водку

и закусив её селёдкой

все от души ругали власть

да песни пели веселясь

в экран кричащего тиви

плевали в день разочка три

и успокоившись в субботу

кто в баню шёл кто на охоту

устав от жизни отдохнуть

а в понедельник снова в путь

работа будь она неладна

но деньги платят ну и ладно

ещё немножко покоптим

и все на небо улетим

так неприкаянно терпимо

жизнь быстро проходила мимо

а что стихи да так в привес

какой в них к чёрту интерес

Жил-был поэт

Жил-был поэт. Непризнанным ушёл.

Но это в целом вроде хорошо:

не знал обмана, зависть не испил,

когда безвестным в этом мире жил.

Осталась в парке старая скамья.

Поэта скрыл туман небытия.

Но строчки с перцем, горькие на вкус,

когда-нибудь сорвутся с юных уст.

Их в памяти пожизненно хранит

и вечный парк, и памятник-гранит.

А юный чтец, возможно, не простит

живущим в суете, что был забыт

поэт, сказавший правду в двух словах,

в своих никем не признанных стихах…

Кто он, поэт иль не поэт?

Кто он, поэт иль не поэт?

В ответах искренности нет.

Сарказм, ирония, порою есть обида.

Но вот про зависть нет там слов,

Хоть зависть испокон веков

Была в основе сочинительского вида.

Но о герое что сказать?

Отправил он тетрадь в печать.

Платил, и денежка пока что не отбита.

Различных отзывов не счесть.

Медаль заслуженная есть.

И напечатаны стихи в пяти изданьях.

Жаль, не читает их народ.

Чего в стихах недостаёт?

Хотя придуманы красивые названья.

А новый сборник как итог,

Как мыслей пламенных чертог,

И все высказыванья слиты воедино.

Он как философ – мысли вслух.

Ко всякой критике не глух,

Особо к той, что в большей части конструктивна.

А не писать – ну прям никак.

Вот получить бы точный знак.

Хоть от кого, пусть даже вовсе не хвалебный.

Решил бы он листочки сжечь.

Потом на тёплой печке лечь —

Поняв что труд его нетленный – не потребный…

Собственный стиль для стиха…

Чтоб выбрать свой собственный стиль для стиха —

Отсечь надо напрочь другие.

Идея, возможно, совсем не плоха,

Но чем же плохи те, другие?

Писались хореем и ямбом стихи,

И вольным, и белым без строя.

Читатели были ко многим глухи,

Не чувствуя мысли героя.

А кто-то, поставив на правилах крест,

Писал… И читают. Когда надоест

Невнятные глупости класть на бумагу?

Тогда, когда разум заменит отвагу.

Поэт, что вернулся к канонам стиха,

Увидел опять, что идея плоха.

Потрачено время бездарности в дар.

И отзывов нет – что ему гонорар.

И снова скитанья, исканья в стихах,

Пока не придёт от читателя: «Ах!»

Без денег подпитки, рецензий, рекламы

Успеха не жди – вам скажу это прямо.

Запрятав поглубже душевную боль,

Посыплю на раны немелкую соль.

И думаю, тихо листая страницы:

Наверное, стоит сегодня напиться.

Нет, не виновны ни строй, ни слова.

Глупая мыслит не так голова.

Ну а перо, что водимо рукой,

Пишет – придумано что головой.

Ночь – подходящее время для сна.

Спит голова, а не мыслит она.

Коль сочиняется что-то в ночи —

Мечутся мысли, как пламя свечи.

Распался творческий союз

Распался творческий союз,

Что создавался с Музой нежной.

Скреплял он прочность наших уз

Счастливой жизни, безмятежной.

Она ушла, забрав с собой

Любовь и радость отношений.

Поэт, мол, вовсе никакой,

Так, стихоплёт, совсем не гений.

В свободном поиске она.

Её герой пока не найден.

И в этом вновь моя вина:

Я недостаточно азартен.

В моих стихах не тот размер.

И нет мелодии для строчек.

Она сказала как пример,

Что у меня немало точек.

Зачем гадать, что скрыто ими?

Покой теряется и сон…

А зашифровано в них имя —

В кого без памяти влюблён.

Нет, не решился вслух назвать.

Подарок Музы – рифмы, строчки.

Стихи занёс в свою тетрадь.

В нём от меня всего три точки…

Так был не понят и отвержен,

Хоть не терял я ни минутки.

Я с Музой был безумно нежен.

Всю ночь, до утренней побудки.

Ласкал, стихи читая вслух.

Она же выбрала из двух

Одну себя, меня отринув.

Возможно, без неё я сгину.

Мысль мчит, как саночки с пригорка

Мысль мчит, как саночки с пригорка,

Стих сочиняет чуть спеша

И держит после на задворках

Себе, видать, для куража.

Так, выдавая небылицы,

Себя подкалывать порой:

Стих написать – воды напиться!

Но мысль не дружит с головой.

И, оставаясь непреклонной,

Не понимая удивлённо,

Что смысла нет стихи писать,

Качнув головкой забубённой,

Вновь начинает сочинять,

В тетрадке пачкая страницы…