У каждого в шкафу

Витечка стоит на пустой и темной Набережной, не сезон, еще высокая черная вода плещется у самых гранитных плит, черные воды Стикса, лодочник Харон, сколько там стоила переправа, полпенса?

Еще не открыты прибрежные кафе, еще столики не выдвинуты к самой кромке воды, чтобы быть ближе к танцующей на волнах солнечной дорожке.

Еще не приезжают сюда культурно отдохнуть «нормальные пацаны» из пролетарских районов с пятилитровыми баклажками пива, их боевые подруги с кряжистыми ногами под короткими джинсовыми юбками.

Еще не встречаются здесь, у чугунной извитой ограды друг с другом красивые дамы с гладкими прическами, спокойными голосами, не выпивают свои клубничные «дайкири» или иные коктейли по выбору, не разговаривают о сочинениях Оскара Уайльда, молодой спарже, серийных убийствах и ценах на нефть.

Весенний ветер приятно хладит разгоряченное Витечкино лицо, навязчиво пахнет какой-то хищной молодой зеленью и тихо, очень тихо.

Детская площадка пуста, мелкие орущие человечки в сопровождении скучающих взрослых бывают здесь днем. Рисуют смешные рисунки на асфальте, катают яркие машинки и игрушечные коляски с резиновыми младенцами.

А сейчас ночь — Витечка смотрит на часы, часы — тоже статусная вещь, Patek Philippe. Да, ночь.

Лидия уже дома, наполняет тонкостенный бокал сухим вином насыщенного рубинового цвета, аккуратно промакивает полотняной салфеткой края, подносит к губам, отпивает маленькими глотками, будто откусывает шоколадную конфету. Дикобраз сейчас недоступен как абонент, как муж он недоступен уже давно. Лидия допивает вино залпом и тянется ухоженной рукой к бутылке еще.

Телефон в кармане содрогается и издает звуки.

Витечка вовсе не удивлен звонку с легко запоминающегося номера — молярный объем любого газа при нормальных условиях. Он даже рад. Не в его правилах откладывать выполнение решения, и страусиная политика — тоже не в его правилах.

Сейчас поедет, только сделает то, для чего, собственно, и стоит здесь, на пустой и темной Набережной.

Витечка подходит к парапету вплотную, плещется черная вода, приятный, успокаивающий звук, он спокоен и так. Достает альтернативный телефон.

Бросает вниз.

Концы в воду.

от кого: twins@yandex.ru

кому: watchmaker@mail.ru

тема: Новейшие мантры

^{Помнишь, мон амур, ты рассказывал, что в школьном детстве зачитывался Алексиным? В какой-то из его повестей, вот и вспомнил, «Дневник жениха», главная героиня постоянно успокаивающе повторяет, к месту и не к месту: «Никакого трагизма! Никакого трагизма».}

^{С некоторых пор это и моя мантра. Никакого трагизма, говорю я себе, представляя тебя на этом жутком космическом ложе, опутанного трубками, датчиками, проводами или что там еще такое есть, черт-те что, твою кровь очищает один сложный агрегат, твоими легкими прикидывается второй, не менее сложный, а ты где-то в другом месте, вне сознания… В областях иных потребностей. И где же ты, где, скажите мне кто-нибудь, намекните хоть, я тоже буду там, скоро.}

^{Никакого трагизма, говорю я себе, чтобы не разбить свое самодовольное лицо идиота об угол нового письменного стола, превосходный стол, здесь было бы удобно разбить лицо, я примеривался.}

^{Виноват-то я. «Даниэль», тварь зеленую, надо было выхлебать мне.}

^{Несколько раз, задавая себе по кругу один и тот же вопрос: что помешало мне, полному придурку, выжрать его в одно придурочное рыло? Трогательная забота о печени, особенно о левой ее доле? Или меня беспокоила более правая доля?}