Уайтбол (СИ)

— Вырвались… кажется.

Я сел рядом, обнял ее за плечи.

— Как думаешь, сколько лет прошло на Земле, — спросила Саша.

— Господь с тобой. Здесь еще никто годами не бродил. Может — три дня. Ну — неделя. А может — вообще пять минут. Идем. Теперь хоть ясно, с какой стороны выход.

— Кто это был.

— Где?

— Там. У зеркала.

— Откуда я знаю? Какой-нибудь абориген того мира, в котором нас с тобой бродило.

— А кто такой Ричи Стивенс.

— Тоже какой-нибудь абориген.

— Мишка, я не пойду туда.

— Куда ты не пойдешь?

— На базу.

— Не дури, малыш.

— Туда нельзя возвращаться. Теперь там будет ад кромешный.

— Мы просто никому не скажем, где побывали.

— Не скажем. А завтра в этой чертовой долине окажется кто-нибудь еще. И не выберется оттуда. Или ты до сих пор считаешь все, что случилось, галлюцинацией.

Похоже, мы поменялись ролями. Теперь трясло Сашу. Не по-детски трясло.

— Если попадет — вылезет, — ответил я. — Мы-то вылезли…

Попытался сказать это уверенно — не вышло.

— А в какую версию реальности мы вылезли. Что нас там ждет за калиткой, — Саша вскочила с бревна и дернула в сторону, противоположную от выхода в «здоровый» мир. Я попробовал ее задержать — вырвалась, понеслась бегом.

Никогда бы не подумал, что спутниковые жители с их привычкой к малой гравитации могут бегать с такой скоростью. Да еще после активного ходового дня… Догнал я ее уже на дальнем краю озера. Схватил, прижал к себе.

— Да стой ты, елки зеленые! Успокойся. Хорошо, будь по-твоему. Мы скажем — персонально Венскому. Или — Вику… А потом соберем шмотки и сегодня же свалим с базы к чертовой матери.

— Куда, — равнодушно спросила Саша.

— Куда хочешь. В Среднеросск. В Москву. В Непал, блин.

— Нас достанут везде, — она расплакалась. Странное зрелище: слезы, текущие по неподвижному, бесстрастному лицу.

— Домой хочу, на Лету.

— Там не достанут?

— Там — не достанут.

— А я?

— Пойдем вместе.

— Ты… серьезно?

— Побродим тут еще немного, найдем Эреб. Ныряем туда. Попробуем вызвать поселок по рации. Подберут. Небось, не Гималаи.

При чем здесь все-таки Гималаи? Да хрен с ними…

— И чего я буду делать на Лете?

— Не полетим на спутник, останемся в колонии. Там всегда люди нужны. Только подальше отсюда.

— Но если мы не вернемся — кто расскажет о наших сегодняшних похождениях?

— Если мы тоже не вернемся — сюда больше никто не пойдет. Они же не самоубийцы.

— Спорный это вопрос… Хорошо. Пошли искать твой Эреб.

…Бродили где-то полчаса. Наконец, мяч преподнес нам пятачок выжженной земли.

— Ну, вот мы и дома, — сказала Саша. — Почти дома.

— Может, не стоит? Там динозавры и все такое…

— Нет. Это чистая зона, вокруг колонии. Периметр — под напряжением. Маркер видишь? В полукилометре отсюда плантации начинаются. Здесь даже машину запрашивать не нужно, пешком добежим.

— Ну что ж… Вперед.

…Меньше всего мне хотелось туда идти. Не из-за динозавров, конечно. На Земле остаются родители, немногочисленные старые друзья. Новые друзья, обретенные уже здесь, на базе — этим хуже всего, отныне их будут держать на мушке… Да, собственно, почему — отныне. Держали с самого начала.

Только ничего я не могу с этим поделать. Совершенно бессилен хоть кому-нибудь помочь. Сашка правильно говорила… если говорила: не стоило мне идти в маршрут. Бежать нужно было, к чертовой матери. Что бы ни стряслось здесь сегодня — парадокс времени или еще какая хренотень — абсолютно все затягивало у нас петлю на шее…

Конечно, я понимал, что на Земле скоро начнется ад кромешный. Оттого покорно, как баран на веревочке, шагнул за подругой в «подарочную» зону.

Саша тут же исчезла. А через полминуты исчез клочок выжженной земли.

Я остался один на поляне среди леса и совершенно не удивился этому. Все верно. Просто шагнуть — мало. Нужно хотеть шагнуть.

Счастья тебе, малыш. Если буду жив, я… блин. Просто — счастья тебе…

Накатила пустота. Развернулся и побрел в сторону озера.

Ты права, Сашка. Я никогда не сумею разбить стекло мячом. Всегда найдется море причин не делать этого.

«Дотронься до меня!..»

Вернулся к поваленному дереву, уселся, достал из кармана проклятущий пакет с травой. Каждый раз, возвращаясь из маршрута, запихиваю его в ящик стола. Каждый раз, оказываясь в маршруте, натыкаюсь на чертов сувенир в поисках сигарет.

А хрен с ним. Может, оно так и надо?..

Свернул косяк, прикурил, затянулся. Озеро превратилось в реку и потекло вверх…

…Туман, пустынный проулок рядом с гостиницей. Сижу за рулем. Что-то нужно не забыть сделать… только что?..

Аля выходит из подъезда. Сейчас она сядет в машину — и все произойдет так, как должно произойти.

А как должно произойти?..

Всего-то лишь: дождаться, пока она заберется на сидение, и ехать туда, куда собирались ехать. И тогда…

…свернутая на бок, разбитая голова Али…

… и — забытье, длиной в десять лет.

— Дотронься до меня!..

Я нажал газ. Машина сорвалась с места и понеслась вперед, в сторону проспекта. В зеркале заднего вида — удаляющийся силуэт Элли Джонсон.

Все вспомнилось сразу, а через секунду стало ясно: я сделал именно то, чего нельзя было делать.

Изменил прошлое.