Убежденный

Идея – важней материи. Поскольку же я – поэт,

Можно сказать о том, что, не видя мира,

Рано думать насчет поражений и тех побед,

Которые я прошел. Имея не слово «мимо»,

Но «пропустил», талант кается, видно Богу,

За написанье строчек. То подтверждает миф

О трех собаках, страннике, или – его дороге,

Не логикой постоянства, а лишь безумством рифм,

Отрезанных от желаний, имеющих суть – реальность,

В том понимании, что привыкли мы, говоря

О настоящем дне. Его длань – не нас касалась,

Но завершала строки силою букваря,

Ради которой миру обещана та свобода,

Что искушает. Чувства – есть горький стыд ума,

Не одного такого явственного народа,

Однако – хвала искусству, что нам помогло. Весьма

Много мы смыслов клали в черствые жизни чаши,

Будучи не готовы. Смысл – не наша боль,

То есть – почти понятно: строки уже – не наши,

Не наши, совсем не наши. В сумме, пространства – ноль,

Равен лишь исчисленью, тьмы от седых столетий,

Как исчислялся ныне, забытый, увы, талант,

Который всегда со мною – я его и заметил,

Хоть о поэтах люди почти что не говорят,

Имея в виду, что слово – есть Бытия наречий,

Суть и слепая горечь. Слово – спасенье. Мы

Его не пониманием, но им сердца все же лечим.

Мы на победу в жизни, в целом, обречены.

Утренний тост

За богоизбранный народ,

За веру славную! За Русь,

За соблюдение свобод,

Литературный профсоюз,

За русскую, как Пушкин, речь

И за пришедший постмодерн,

За то, что удалось сберечь,

Очистив Родину от скверн,

За наступление зимы,

За качество любых Творцов,

За то, что счастливы все мы

В пространстве сказанных нам слов

За данностью прошедших лет.

За то, чтоб рухнул СПР!

За то, что здесь цензуры нет

И день наш больше не был сер.

За дружбу, веру и любовь,

Писательство, театр, свет,

За то, что говорим мы вновь,

Что мир им утром был согрет.

Что говорить о жизни?

Что говорить о лете, кроме того, что дождь

Был отражением радуги в мире из многих капель,

Ибо ты сам в дожде, поэтому не поймешь

Прикосновения оного к небу незримой лапой?

Что говорить о саде, в котором прошла вся жизнь,

Будучи не короткой, но только пришедшей в меру

Жизни других людей? Был данный сад – душист,

Вот потому и он в смерть Бытия не верит.

Что говорить о мире, где нет односложных фраз,

Так как сама природа противоречит Богу,

Который распят в ней был? Он лишь один нас спас.

Пройдем же мы до конца предсмертную ту дорогу,

Которая и спасет собрание падших Душ,

Данных Пророкам для того, чтоб они навеки

Держали в руках весь мир, который так неуклюж,

Из – за того, что он придуман был человеком,

В сущности, потому, что силы его – иссякли,

А постоянство – нет, ибо – не суть всем память

Взять, и сыграть ту роль в испорченном здесь спектакле.

Что ж – завершу я стих, нужно мне жизнь оставить.

Предисловие к Сириусу

Пишу, как он

И чувствую. Все так.

Черта времен

И слово. Слово – знак

Того, что впереди -

Уже не ждешь.

Но надобно идти.

Где правда? Ложь?

Ответа нет.

Мир полный. Пустоты

Скупой завет -

Лишь только я и ты,

И в нас двоих

Есть эта тишина,

Как сокровенный стих,

Как мир без дна,

Как заповедь. Христу

Был верен он.

Он перешел черту,

Черту времен,

Где только – свет,

Бездонных свет начал.

Его скелет.

Там жизни той причал.

В той жизни – вечность,

В вечности – мы все.

Бесчеловечно.

Звездной полосе

Слова и мысли

Наши – не нужны.

В них – доли смысла,

Логики. Зажим

Ковида нас сковал.

Но слово есть,

И слово – как овал,

Как Богу лесть,

Как слава тем,

Кто не пришел с войны

Двух мир – систем,

Чьи стоны – не слышны,

Но слышны эти

Отзвуки нам вновь,

На целом свете

Есть одна любовь.

*******************

Нам далеко до Сириуса? Нет.

До Сириуса нам, должно быть, близко.

Там каждый есть – писатель и поэт,

Ученый молодой и фигуристка.

Там много звезд? Весь Сириус – звезда,

Весь Сириус – есть звездное единство.

Я буду помнить. Да, через года.

Вот лагерь был. Загадочен, таинствен.

Таинственность – удел для молодых,

А молодость – пора для приключений.

Я еду. Там, где никогда не был,

Себя найду. Мы время это – ценим.

Цена его – известна. Просто так

Путевок нет. Они – не выдаются

Ни за какие деньги. Это – знак

В моей судьбе божественных присутствий,

И вас. Друзья, к которым еду я!

Вы любите Иосифа. Я тоже.

Хочу сказать, ни слова не тая:

Одним вы этим на меня похожи.

Надеюсь – будет счастье. В счастье есть

Мечта моя. В мечте – спасенье. Бога

Я посчитал благодарить за честь

Своей судьбе. Я верен ей до гроба.

*****************

Значит – я здесь. Не сплю

Сном мертвеца. Опять,

Строчек вбирая тлю,

Пишу я. О чем писать,

Если – я еду? Там,

Себя я найду. Себя

Я не прочту по слогам

Всуе. Есть Бог. Судьба -

Это не мир. Мы все

Связаны ей. Навек

Сварится тот кисель.

Свой замедляя бег,

Будем счастливы. Но

Я не уснул. Я слаб.

Но не обречено

Это. И мыслей штаб

Силы сбирает. Так,

Смены идет отсчет,

Сказочный жизни знак.

О чем мне писать? О чем?

Символ веры

Верю ли я в Христа? О, да – непременно верю,

Особенно же – сейчас, когда загнивает мир,

Выкинув из Души немыслимые потери,

Также почти, как физики выкинули эфир.

Чтобы на «ноль» умножить Вселенную,

Надо только

вспышку сверхновой,

Да еще бы один квазар,

Ибо судьба, увы, к нам всем была жестока,

Так что теперь опять вынести тот удар,