Убийственные мемуары

– Ничего. Он умер четыре года назад.

Турецкий выругался.

– Тогда забудь про это. И вот что, садись за руль и отвези меня на Арбат, в смысле – в Плотников переулок. Только молча.

– Как, разве вы не хотите про Райзмана послушать?

– Зачем?

– Это очень познавательно. Однажды, в семьдесят девятом году, он оборудовал в дупле зуба Ракитского тайник.

– Что?!

– Да-да, представьте.

– И что он там хранил? Золото-брильянты? Или подслушивающую аппаратуру? Тебе кто этот бред слил?

– Подполковник Кузнецов, – растерялся Федоренко. – Он мне… У меня документы есть подтверждающие, Сан Борисыч!

Турецкий только рукой махнул. Сели в машину.

– Михаил, этот Кузнецов – тот еще типус, он над нами просто издевается, неужели ты не понял?

Федоренко что-то пробурчал.

– Лучше скажи мне, про картину узнал что-нибудь?

– Вы же сами помалкивать велели.

– Теперь говори.

– Говорю: ездил в Художественный институт имени Сурикова. Показал им возможные варианты подписи – как ее свидетели запомнили. Ольга Ракитская, полковник Ватолин, сосед по лестничной клетке и еще один крендель, по фамилии Самойлов.

– Это еще кто такой?

– Глава Внешторгбанка.

– Ты с ним виделся?! – заорал Турецкий. – Ну, твою мать!!! Какого черта?! Я же сказал, без моего ведома ничего не копать!

– Я же только по телефону, – защищался Федоренко. – Я даже с ним не разговаривал, только через секретаршу его вопрос передал, поинтересовался, бывал ли он дома у Ракитского. Оказалось – да. А подпись – он мне обратно по факсу…

– Я тебя уволю, завтра же выгоню! – бесновался Турецкий. – Я же ясно сказал, ка-те-го-ри-че-ски! Категорически вокруг Внешторгбанка не копать, как ты не понимаешь?!

– Но почему, что такого трагического может произойти?

– Этого никто не знает! Если туда правда ведут какие-то следы, значит, оттуда за нами сейчас следят и ждут, что мы будем предпринимать, понимаешь?! А что мы можем? Ну придем, ну обыск у них проведем? Или ты думаешь, что там где-то в сейфе лежит кассета с записью убийства Ракитского?!

– Неплохо бы, – размечтался Федоренко.

– Ну все, теперь это уже никакого значения не имеет. Значит, они нас ждут. Значит, этот Самойлов даже дома у Ракитского бывал? Свяжись с ним, срочно организуй нам встречу, лучше на его территории. Понял?

– Понял, – убитым голосом сказал Федоренко.

– Ладно, на дорогу смотри.

Турецкий достал телефон из кармана, позвонил соседу Ракитского по лестничной клетке:

– Сергей Анисимович, это Турецкий. Вы дома? Я уже выехал.

– Очень хорошо, – сказал Сергей Анисимович с типичным московским выговором.

– Ну так что дальше? – Турецкий повернулся к подчиненному. – Поставил господ художников на уши.

– Я хотел, – вздохнул Миша, – но это недолго продлилось. Так получилось, что мне сразу попался какой-то специалист по польской живописи, и он тут же заявил, что словом «Ян» в нижнем правом углу подписывался польский художник первой половины двадцатого века Ян Соколовский.

– Это точно?

– Похоже, да, они там все посовещались, потом какие-то альбомы вытащили, показали мне пару картин – это похоже на нашу подпись.

– Ну и что, нашел ты там «Вечер в Полянове»?

– Нет, там вообще немного было репродукций.

– А это известный художник? Все, вот тут останови, я хочу пешком пройтись. – Они как раз подъезжали к Арбату со стороны ресторана «Прага».

– По-моему, не очень, – пожал плечами Федоренко. – Но плодовитый, гад, говорят, около тысячи картин намалевал, – поди найди нашу среди них. Вас ждать, Сан Борисыч?

Турецкий выглянул из машины. Дождь кончился.

– Не надо. Но оставайся сегодня при машине, в гараж не загоняй и телефон не выключай, если что – позвоню. А главное – ищи хахаля Ракитской.

– Так вы же сказали, теперь им уголовный розыск займется?! – изумился Федоренко.

– Это я тебе говорил до того, как ты мне зубного техника покойного нашел. А теперь опять продолжай, у Грязнова свои способы, они нас не касаются, а ты подумай – уголовка не догадывается, что это тоже к чему-то иной раз приводит. Ну все. – Турецкий вышел из машины и зашагал к Арбату.

Сергей Анисимович Андреев был розовощекий, жизнерадостный коротышка, оптимизм которого, впрочем, в свете последних событий несколько померк, но все же оставался очевидной органической его чертой. Сергей Анисимович был старый холостяк, и в своей трехкомнатной квартире жил один, по собственным словам, уже много лет, с тех пор как похоронил мать, тоже филолога и тоже профессора, одного из крупнейших в свое время специалистов по античной литературе. Отца Сергей Анисимович не помнил, его родитель, блестящий переводчик с английского и неплохой – с испанского, сгинул еще в тридцатые.

В квартире Андреева картин не было, да им там и места бы не нашлось, все жизненное пространство занимали книги, на глаз Турецкого – тысяч шесть томов, никак не меньше. В комнате, в которой они разговаривали, под потолком висела большая клетка, в ней сидели два здоровенных белых попугая с красными хвостами.

Один из них уставился на следователя зеленым глазом и заорал:

– Здор-рр-рово, Турецкий, здор-ро-во!

Турецкий даже за сердце схватился. Андреев с удовольствием расхохотался: