Убийственный грейпфрут

Бородатый дядька (как потом выяснилось, ему было всего-то слегка за тридцать) стал уже четвёртым информатором капитана Скворцова. Он хорошо знал и группу «Флэш Дримз», и ребят, и продюсера… Он поглаживал волосатое колено, высунувшееся из огромной джинсовой дыры, и смело нырял усами в пенную шапку пива.

Миша рассматривал уши бородача — в мочки были вставлены чёрные «туннели» крупного диаметра, и капитану мучительно хотелось просунуть в эти зияющие дыры указательные пальцы и изо всех сил дёрнуть… Миша не мог объяснить, почему у него возникло это садистское желание, но дырявые мочки с чёрными ободками буквально гипнотизировали, словно приглашали: «Давай же, сунь палец!»

«Жуть какая!» — мысленно содрогнулся Михаил.

— Так ты говоришь, перспективные ребятишки?

— Угу, — хрюкнул бородач. — Главное, музыку им парень крутую пишет… этот… Петруха Постников… Самое главное. Есть что исполнять… А то бывает… Всё хорошо, славно, играть умеют, вокал жёсткий… А композиций — раз-два и обчёлся… Зашибись!

— Но куда ж они теперь без гитариста?

— Без Дениса? Да никуда! — булькнул бородач, отодвинул очередной опустошённый полулитровый бокал и сделал бармену знак, чтобы налил ещё. — Денис тоже учудил! Соком траванулся… Это ж надо додуматься — сок пить! Впал в маразм, не иначе…

— А вдруг он вовсе и не соком?

— Да соком, соком… Я читал в Интернете. Сейчас ведь всякую хрень в еду суют, всякую химию… Не мудрено коньки отбросить…

— Да, я тоже так считаю. Но вдруг Дениса отравили?

— Отравили? — задумался бородач. Потом оживился. Идея ему понравилась: — Точняк, отравили! Классная версия. А ведь было за что… Денис — не сахар. Злой товарищ, вредный… Рот открывал только чтобы гадость сказать… Зато когда молча играл на гитаре — вот тогда это был высший класс…

— А как ты думаешь, теперь, уже без Дениса, продюсеру удастся пристроить группу на западе?

— Этому… как его… Авдееву?

— Авдеенко.

— Точно, Авдеенко… А что, шанс есть! Про него говорят — ушлый. «Крайз-н-Тирсу» суперский промоушн устроил… Знаешь? Была такая банда в Питере… Правда, ребятки его потом кинули. Хоть он ушлый и верченый, но они его тупо кинули, да.

— В смысле?

— В смысле. Свалили в Америку и про него забыли. Ни гонорара, ни процентов, ни просто человеческой благодарности… Кинули мужика… Скоты, одним словом… Он ведь тоже не задарма суетился… Хотел, наверное, приподняться, когда ребятки зарабатывать начнут… А они сделали вид, что его не знают… Авдеев, говорят, чуть ли не спился.

— Авдеенко, — поправил бородача Миша.

— Да какая разница…

— Неужели почти спился?

— Крепко стал закладывать, да.

Капитан вспомнил приятное и дружелюбное лицо Романа, его открытый и ясный взгляд. Трудно было поверить, что в биографии продюсера существовал период алкогольного невоздержания. Но вот однако ж…

— И всё-таки он нашёл другую группу, занялся ими, — сказал Миша.

— Да, молодец мужик, не сдаётся. Уважуха!

Вскоре капитан Скворцов покинул рокер-паб и отправился в редакцию информационного сайта, опубликовавшего десятого июня заметку о трагическом происшествии на даче. Как ни странно, редактора удалось застать на месте. Даже в воскресенье работа не останавливалась. Капитан Скворцов был не одинок. Но, в отличие от сыщика, миловидная девушка не распивала пиво литрами, а напряжённо ворошила бумаги, стучала по клавиатуре наманикюренными пальчиками и разговаривала по телефону…

— Меня интересует, кто предоставил вам эту информацию? — строго спросил капитан, демонстрируя удостоверение.

Офис редакции находился на двадцатом этаже высотного бизнес-центра — его крыша в виде сверкающей чёрным стеклом пирамиды упиралась прямо в безоблачное июльское небо. В больших окнах разворачивалась панорама города — река, мосты, перегруженные автодороги, полчища многоэтажек, заводские трубы…

— Ой, — испугалась редактор. Она бросила телефон, бумаги, отвернулась от компьютера. — Опять проблемы? Мы уже сто раз пожалели, что опубликовали ту заметку!

После созерцания волосатых колен, татуированных бицепсов и рваных мочек, Мишины глаза отдыхали на милом личике девушки. Как же приятно смотреть на чистую и аккуратную барышню! И в ушах у неё — маленькие серёжки, две крошечные капли. Ну что за прелесть!

Девушка заметила интерес посетителя. Да, он лихо ворвался в редакцию, сурово начал допрос, но мгновенно перестроился, и теперь смотрел ласково и многообещающе. Редактор немного расслабилась.

— Девятого июня в одной из больниц города умер гитарист нашей местной группы, играющей в стиле пост-хардкор, — блеснул познаниями капитан. — А уже десятого июня вы опубликовали новость на вашем сайте.

— Да.

— Где взяли информацию? Как выяснили подробности? Откуда узнали, что музыкант отравился именно грейпфрутовым соком «Амаранта», а не поганками?

— Но мы же напечатали опровержение двенадцатого июня! — взмолилась барышня. — Что ещё вам от нас нужно? Мы признались, что неумышленно бросили тень на производителя соков «Амаранта», что не проверили факты и так далее! Мы извинились!