Убит поток

Наконец Олега выпускают из прихожей. Карина лежит на боку, спиной ко входу. Голова забинтована. Рядом – плюшевый щенок с разноцветными глазами.

Олег осторожно кладёт цветы на кровать, потом секунду думает и перекладывает их на тумбочку, прямо на планшет в кричащем оранжевом чехле. Это его снова не удовлетворяет. Он осматривает палату: жалюзи, два кресла, стеклянный столик, холодильник, переплетение линий, теней, форм… Ему хочется найти идеальное место, такое, где букет смотрелся бы лучше всего, но везде что-то мешает. Какие-то мелочи: тарелка с вишнёвыми косточками, скомканная футболка, разодранная упаковка из-под батареек.

Наконец он решает оставить всё как есть и садится в ближайшее кресло. Так, чтобы Карина оставалась к нему спиной. Смотрит на часы. Можно и самому подремать. Только нужно поставить будильник. И не забыть перевести телефон в режим вибрации. А то глупо получится.

Гм. А ведь это не батарейки. Это же те самые капсулы «Молодость». Сиреневые… Второй уровень. Считай, начальный. Сам он давно уж пользуется пятым. Вот как бывает…

Сон не идёт. Мысли Олега возвращаются к страшным дням в исправительном пункте.

Длинный зал с белыми стенами. Бесстрастный механический голос читает бесконечные тягомотные лекции. За соседними партами какие-то юнцы и опухшие пьяницы. И ещё несколько одинаковых сгорбленных женщин в платках. Сектантки вроде. Или даже настоящие церковницы. Шепчутся о чём-то, молятся…

К Олегу был приставлен личный исправитель. Толстый седой мужик с мрачными глазами. На руке – размытое пятно от сведённой татуировки. Он вёл с Олегом разъяснительные беседы. Хотя больше это было похоже на макание котёнка в им же сделанную лужу. «Свобода – это, так сказать, план. Если ты, так сказать, не можешь, так сказать, по плану… То какая тебе, нах, свобода?» И всё в таком же духе.

Самой тяжкой пыткой был подъём на рассвете. Олег уже давно привык работать по ночам, а утром отсыпаться. Программа такое позволяла, а тут – нет, нельзя. Вскочил, умылся, ноги в руки – и на общий завтрак с неизменной липкой дрянью под видом каши… И никак не отвертишься. Не пикнешь даже. Иначе – наказание. Работы. Вроде несложные, но какие-то бесконечно тупые. Следишь за роботами через монитор и на кнопку жмёшь: техника вызываешь, если они что-то не так делают. Сидишь и думаешь: чем же ты сам от них отличаешься? Такой же робот под постоянным надзором.

А ещё и выход в сеть заблокирован. И всё, что ты можешь делать в редкие свободные часы – торчать перед телевизором с комедийными сериалами. Ну, или запереться в комнате и смотреть на бесконечную снежную пустыню за окном.

Но ведь живут же так люди! Много людей! И сами выбирают такую жизнь – расписанную кем-то по минутам… Перестают бороться, несмотря на все усилия навигаторов и исправителей.

Неужели и его, Олега, ждёт такая судьба?..

Рука Карины дёргается, и он тут же просыпается. До окончания свидания ещё десять минут. Как раз хватит для скандала. Но нет, ложная тревога. Он облегчённо вздыхает.

Надо будет встретиться с навигатором как можно скорее. Только в его силах прекратить эту пытку. Он всегда здорово помогал Олегу с женщинами. Особенно с этой, последней, внучкой главного архитектора.

Тихая была на вид девчушка. Мягкая такая, податливая. В теле. В цветущем восхитительном теле. И грудь – взгляд не отвести. Но такую чушь несла! Про вшей и понос у её любимой собачки. Всё же ничего нет хуже глупости!

Олег смотрит на спину Карину. Вздыхает.

Последние минуты он сидит как на иголках. Глаза его привязаны к секундной стрелке. Наконец всё заканчивается.

Второе свидание

С навигатором встретиться не удалось. Не совпало расписание. Зато в больнице починили климат-контроль.

У Олега новая причёска и новый же, тёмно-сиреневый костюм в чёрную полоску. Рядом – корзина с фруктами. Он сидит на скамейке в коридоре и смотрит через прозрачное стекло на панораму города.

Скопление башен в центре, одинаковые коробки по окраинам, пара неприглядных промзон с дымящими заводами, паутина из линий монорельса – унылое зрелище… Но всего лишь один смелый разрез – и вся эта зелёная тоска преобразится до неузнаваемости!

Вот здесь нужно резать – по бульвару Программистов. Снести несколько кварталов вокруг и разбить гигантский сад. А сверху подвесить воздушную площадь и силуэты поездов монорельса проецировать через стекло вниз. И окрашивать их в разные цвета… В сети, впрочем, возражают, что бульвар «имеет историческую ценность». Кто-то никому сто лет ненужный прогуливался здесь с кем-то под руку. А кто-то ещё более никому ненужный писал математические формулы на бумажках в местном кафе. Брр…

Этот протухший старикан – главный архитектор – тоже бубнил всё время про историческую ценность… И добубнился. Пусть теперь посидит на пенсии со своим «кхе-кхе, чрезвычайно бережным, кхе-кхе, подходом к переделке классических кварталов».