Убить Вестника

Ночной Король неимоверно быстро оборачивается и одновременно наносят удар по существу. Только что оно было в нескольких метрах, а уже появилось вплотную. Булава скользит через непустоту, за доли секунды превращаясь из элегантного оружия в грубо обработанные куски руды, что в свою очередь таяли и исчезали прямо на глазах. Невозможно понять, нанес ли удар этому нечто урон, но булава просто стала ничем!

— Бездна! — Чертыхается король и прыжком пытается добраться до выхода. Со смертью проклятого травника — черное пламя развеялось и путь был свободен.

Вот только оно уже там. Последняя, тщетная попытка сопротивления и призрачное тело обволакивает бандита. Его черты искажаются, сквозь прозрачный покров я вижу, как исчезают шрамы, даже иссеченный череп принимает правильную форму. Вот и безрукавка превращается в белый от муки фартук, смотрящийся на короле бандитов на удивление органично…

Не было ни криков, ни видимых страданий. Это вообще выглядело бы благом для старого бандита, если бы не одно но:

«Да оно же жрет всю его жизнь!»

Сбрасываю оцепенение, подхватываю здоровой рукой мантию и прячусь за тележкой. Выход блокирован, да даже если бы не был — оно слишком быстрое. У прокачанного в физику Короля не вышло сбежать, на что я могу надеяться? Сейчас оно дожрет его и явится за мной, если только не…

Я бросаю взгляд на тканый ком тьмы в моей руке. Идентификация!

Плащ из другого мира?

Редкость —???

Класс — Одежда???

Особое — Как один из его создателей, вы имеете право узнать все характеристики. Dа\Нет?

От прохода доносится что-то, похожее на жадный глоток. Там происходило что-то совершенно мерзкое, невыносимое для мироздания.

— Да, черт побери!

Проклятый вами Плащ Nекр0мага (Бывший Эльфийский плащ Целителя из другого мира)

Редкость — Невозможно определить

Класс — Проклятая одежда?

Особое — Преобразует &^!@$8 в энергию смерти, не должен существовать в этом мире.

На первый взгляд ничего страшного, но я всё равно колеблюсь. Что такое &^!@$8? Почему Травник просто не снял плащ? А смогу ли я его вообще снять?

Сбоку, совсем близко раздается хрустальный звон. Оно добралось до Шелеста и в этот раз не сдерживается. Во все стороны летят осколки его бытия, словно голодный ребенок с энтузиазмом потрошит булочку ради начинки. Нельзя медлить, в любой момент я могу оказаться следующим блюдом. Плащ ласково обхватывает плечи и запускает свои щупальца вглубь. Прямо в спинной мозг.

Меня изгибает дугой, из-за чего я вываливаюсь прямо к его пиршественному столу. Ошметок чего-то проходит сквозь меня…

* * *

— Брат Шелест, вы уверены, что это единственный выход?

Моргаю. Передо мной старик в темной рясе, лицо скрыто во тьме безлюдной таверны. Лишь седая борода открыта моему взгляду.

— Да. — Отвечаю я против своей воли. — Мы слабость нашу недооценили. Слабость познания нашего. Недостаточно его, чтобы бога полноценного породить.

— Мы просто использовали слишком мало материала! Очевидно, что для ритуала недостаточно лишь одной жалкой деревни! Мы должны использовать больше душ, например весь город! — Борода старика трясется от возмущения.

— Против учитель Грегор. Не даст он трогать единственный оставшийся город ради попытки очередной и бесплодной. — Неодобрительно качаю головой я.

— Он жалкий трус, что отказался от поиска пути… — Увидев мой взгляд, старик осекся. — Хорошо, на юге еще остались поселения блохастых торговцев, мы могли бы попробовать ритуал на них.

— Если хочешь ты, чтоб новый бог мяукал и ходил на лапах четырех, то почему бы нет? — Усмехаюсь я.

— Как будто наш результат лучше… — Фыркнул он. — Нет. Я говорю о том, что мы могли бы использовать… его… в качестве точки фокусировки. Накачать то, что получилось силой.

Я внимательно смотрю на старика, а потом алтарь в центре таверны, на котором лежит наш «результат».

— Твоя теория в том, что достаточно силы исправят… это?

— Да! — Воодушевленно отвечает старик.

— Хорошо. Будь по-твоему.

Удар кинжалом пробивает гортань. Слабый хрип. По седой бороде кровь стекает на алтарь и рунические круги наливаются силой. Старик исчезает, полностью впитанный созданным нами богом и… ничего не меняется.

Бог всё так же бессмысленно стучит крошечными ножками.

— Не грусти, — говорю я ушедшему в небытие, старику. — Моя теория не оправдалась тоже, нельзя похоже, свободу воли передать насильно.

Несколько долгих часов я стою над алтарем.

Почему у нас никак не выходит? В чем мы ошиблись, что нам не хватает? Всем нам, вознесенным. Ответ ускользал, интуиция подсказывала, что это «что-то» не было божественностью, но нельзя бросить теорию на полпути.

Я занес кинжал.

* * *