Убить зверя

— Это бунгало. Думаю, тут особо никто не обратит на нас внимания. ― Алексей занёс последний чемодан.

Внутри лачуга оказалась вполне современной. Три комнаты, огромная гостиная с плазмой и кондиционером, плетёные кресла и столик на веранде.

— Каким языком ты владеешь, цветочек?

Я пожала плечами.

— Английским и французским вполне сносно, немецким так себе, русским со словарём. Знаешь, лучшим удобрением для таких цветочков, как я, являются языковые курсы. Мой папочка не жалел денег на моё образование, считая это хорошим вложением.

Алексей оценил шутку.

— Значит, я правильно сделал, что позиционировал нас англичанами, раз русским без словаря ты не владеешь?

— Зачем?

— Скоро узнаешь.

Он отправил меня в душ. Огромным неудобством была единственная помывочная комната. Да, большая, с джакузи и кабинкой, но всё-таки одна. Все валились с ног от усталости. Поэтому я быстро схватила вещи и пообещала, что вернусь через пару минут. Прошло гораздо больше времени, но я умудрилась помыться так быстро, как не делала этого раньше. Следующим в списке был Алексей. Пока он шумел водой, а парни вливали в себя очередную порцию минералки из бара, я уселась на диван и включила телевизор. Русских каналов не оказалось, зато на одном местном, мне попался странный ролик. Где-то в нашем районе затонул самолёт. Сердце сжалось. Я всегда побаивалась летать. А тут катастрофа, которая произошла совсем близко. Но то, что после ужасающего взрыва на экране поплыли знакомые фотокарточки, привело меня в ужас. Это были мы, пассажиры и экипаж отцовского минилайнера. Бесстрастный голос диктора выкладывал сухую информацию, сообщая о том, что чёрный ящик ещё не найден, и причины гибели русских туристов остаются неизвестными, а у меня перед глазами всё плыло. Я прощёлкала ещё несколько каналов. Боже! Да я стала звездой новостей, причём посмертно.

Когда в гостиной появился Алексей, я всё ещё нажимала пальцем на пульт, пребывая в глубоком шоке.

— А, уже пустили в эфир? Молодцы. Оперативно.

Я посмотрела на мужчину, как на сумасшедшего.

— Чему ты радуешься? Что всё это значит?

Алексей уселся на диван и выключил телевизор.

— Дела обстоят так. Ты уже знаешь, что некто умудрился вывести из строя наш самолёт. Полиция тут сработала чётко. Были вызваны спецы и ребята из особой службы. Мне предложили, что пока они всё тихонько прощупают, уйти из жизни добровольно, естественно, вместе со всей компанией.

— Папин самолёт взорвали?

Мужчина рассмеялся.

— Нет, конечно, он стоит в ангаре. Техники пытаются выяснить точную причину поломки. Уж больно всё мудрёно оказалось. А этот сюжет смонтирован. Мало того, нам посоветовали пожить тут, какое-то время. Номера забронировали спецслужбы, нам не придётся светить российские паспорта.

— А им это зачем надо?

Алексей высоко поднял брови.

— Как зачем? Сейчас все боятся террористов. Никто не знает, останется ли наш случай единичным, или взрывы в этом райском уголке поставят на поток. Да. Ещё момент. Если где увидишь или услышишь, что отец умер в больнице ― не истерии. Так надо для дела.

Я кивнула. До меня начал доходить хитрый план начальника охраны. Наскоро поужинав, чем Бог послал, мы повалились спать.

Матвей уже сутки находился дома. Последние пять лет именно этот островок, затерянный в океане, он считал домом. Да, купить его ― никаких денег не хватит, а вот обзавестись участком получилось. Пять лет назад он вложил сюда все имевшиеся сбережения и теперь стал королём кусочка рая.

— Лин! Да заходи уже!

Довольно высокий мужчина в шортах и белоснежной тенниске появился в кабинете большого босса.

— Что у нас с номерами?

Управляющий уселся в кресло.

— Из сорока апартаментов заполнено тридцать семь. В основном японцы, но есть несколько американцев. Да, в бунгало 007 сегодня вселились англичане.

Матвей довольно усмехнулся.

— А мы становимся популярными. Думаю, персонал ждёт неплохая премия.

— Спасибо, господин. Кстати, Вы уже слышали? В нашем районе самолёт разбился с Вашими соотечественниками.

— Что?

Матвей включил телевизор и начал перещёлкивать каналы. Главная новость. Четыре часа назад потерпел крушение частный самолёт, принадлежавший русской корпорации «Трапол»… кадры катастрофы… фотокарточки погибших… нет такого просто не могло быть.

Мужчина нажал на кнопку компа и просмотрел новостную ленту. Увеличил одну из фотографий. Хорошенькая девушка ослепительно улыбалась с экрана. Сомнений не было. Томилина Яна Олеговна, уроженка Москвы, 1998 года рождения.

— Девочка! За что?

Перед глазами появился образ волшебного создания с копной золотых волос и янтарными глазами. Запах клубники, который окутал разум, когда малышка сорвалась с яблони и оказалась в его объятьях, её голос, тихий, звенящий, как колокольчик. Что она тогда пела, свалившись в овраг? «А я не хочу, не хочу по расчёту, а я по любви, по любви хочу…» Мужчина почувствовал её робкие прикосновения к своей груди и зарыдал.

— За что?

Лин переполошился.

— Босс! С Вами всё в порядке? Это были ваши знакомые?