Убивать. Демон Бойни 21+

Смерть ввинчивалась раскаленными шурупами в барабанные перепонки с каждым взрывом, выстрелом, стоном или тем звуком, резонирующим от сердечной мышцы, с которым человек перестает быть живым существом со своими мыслями, мечтами и желаниями, превращаясь в остывающую груду мяса, которую сожрут падальщики или бродячие мутанты.

Смерть сквозит в каждом вдохе и выдохе. Каждом шаге, впечатанном в кровавую грязи. И каждом слове, бессмысленном наборе звуков, выхаркнутом из глоток живых мертвецов, по ошибке считающих что у них есть призрачные шансы на выживание.

Смерть покоилась в каждом миллиметре этой земли. Под вечноголодным слоем грязи штабелями лежали кости предшественников Ланса. Возможно, его родственники так же были среди них.

Свинцовые поля — это место, куда приходят не за славой, честью, деньгами или по зову долга. Сюда приходят умирать.

Их сержант, сухой, подтянутый и всегда ощеренный в безгубой ухмылке желтоватых зубов, появляется из-за поворота. Форма в грязи и машинном масле, винтовка и штык-нож в руках.

— Потери?

Ланс не понимает к кому он обращается.

Удар по щеке. Резкий, рваный и неожиданный.

Голову солдата мотнуло в сторону под аккомпонимент хрустнувших шейных позвонков. Шлейф слюны вперемешку с кровью из рассеченной губы оседает на стенке окопа.

— Потери, рядовой? — хриплое рычание из самого дешевого из всех возможных киберимплантв, вмонтированного в плоть под нижней челюстью сержанта.

Глазные яблоки нездорово блестят на фоне почти черного от копоти лица.

Ланс тычет пальцем в подыхающего солдата, уже плохо понимающего где он находится и что вокруг происходит. Он сдавленно всхлипывает. Движения скованы дыханием приближающейся Смерти, уже положившей костлявую руку на дергающееся от боли плечо. Он мог бы выжить, но что-то отдаленно напоминающее врачей сосредоточилось на другом конце Свинцовых полей рядом с вырождающейся партией сверхов. Слишком много крови потерял, плюс, два осколка прошили бронежелет, как бумагу, застряв в его кишках. Кровь сочится из рваных дыр вместе с дерьмом, желчью и полупереваренным пайком.

Сержант перерезал ему глотку. Быстро, чисто и сноровисто. Хрип. Кровь на губах. Ручьем стекает по шее за воротник. Тяжелыми каплями скользит по зазубренному лезвию.

— Где прапор?

Взрыв.

Крики.

Кто-то орет в небо. Дико, надрывно.

Лансу становится еще страшнее.

Не от этих звуков, выворачивающих все его цивилизованное нутро на изнанку. А от взгляда сержанта. Двух пулеметных дул его зрачков, прошивающих насквозь, ломая ребра и перемалывая конвульсивно сокращающиеся внутренности в окровавленный фарш.

— Мертв, — одно-единственное слово. Обдирает горло, рвет кадык, ломает ключицы.

Лансу страшно.

— Блядство, идти можешь? — его взгляд спускается ниже.

Парень невольно опускает голову.

Кровь.

Пятно запекшейся крови на лодыжке. Это его или нет?

— Да, — скорее вопросительно, нежели утвердительно.

— Все к меху, сам доползешь, из окопа не высовывайся, пошел.

Сержант побежал дальше, туда, где захлебывался огнем крупнокалиберный пулемет Кабана. Расчет окопался основательно и скорее всего часть ближайших бойцов после прорыва по центру стекалась к нему.

Мех.

Нужно двигать к меху, он не настолько сильно сгнил изнутри, чтобы быть по зубам пушечному мясу из мертвецов, мутантов, нищего сброда и самых ущербных боевиков Черного клана.

Ланс попытался подняться, не в полный рост, а просто встать с сырой земли, влажными ладонями разбухших в воде покойников вцепившихся в него. Мышцы ноги прострелило болью.

Все таки это была его кровь.

Страх немного отступил.

Порвать штанину. Дрянная ткань легко расходится под пальцами. Корка из засохшей крови содрана. Свежая пузырится в ране. Скорее не осколок, а осколок осколка — миниатюрный кусочек металла, едва-едва прошедший через кожу.

Больно.

Выковырять пальцами.

Грязь мешается с кровью, забивающейся под отросшие ногти.

Крошечный, похожий на пулю. Вытягивается из раны, подобно засевшему клещу. Ланс шипит сквозь зубы — не настолько больно, как могло быть.

Парень выдохнул. Достал.

Непослушными пальцами достать из-за пояса флакон целебного геля. Шипение.

Пара секунд и похожая на зубную пасту жижа затвердевает, блокируя инфекции доступ к ране, параллельно с чем выжигая то дерьмо, что Ланс занес в нее нестерильными руками.

Ходить можно, пусть и нога чуть хуже отзывается на сигналы мозга.

Оружие.

Истошный вопль.

Что-то человекоподобное, обмотанное колючей проволокой, падает на дно окопа в метре от Ланса.

Боевик Серых.

Какого они тут забыл?

Клан Отрезанных Ушей.

Изрезанный ритуальными шрамами и с ног до головы покрытый татуировками смертник с начисто промытыми мозгами захлебываясь пеной дергается в грязи. Шипы остатков заграждений еще сильнее впиваются в плоть. Кровь брызжет на стены окопа и обмякший труп.

Что делать?

Он внезапно замечает Ланса.