Убойный сюжет

Отъехали мы с дедом Макарычем назад, сползли по обочине, где не слишком отвесный склон был, и покатили по тропе, украшенной коровьими лепешками. Обе стороны дорожки обступали деревья, колеса все чаще спотыкались о корни, а старикан меня развлекал:

— Свердловск-66 — он ведь до войны деревней был и прозывался Шайтанкопытовкой.

— Знаю, дедуля, знаю, я ведь там родился.

— Но не знаешь почему. Проезжал там некогда лютый хан Батый с нойоном своим Есугеем. Вон на месте нынешнего города ханский конь спотыкнулся так, что уронил татарина. Тот разорался, рассвирепел, проклял место это. Мол, как только в нем наберется народу побольше, оно вмиг и погибнет от огня и грома…

— Погоди, дед, со своим лютым ханом, сейчас направо или налево сворачивать надо было? Я вот направо свернул.

— А надо было налево. Я, что, не говорил разве? Так мы на крутой склон попадем. Одна буренка по нему как-то спустилась, так потом костей ее собрать не могли.

И понеслись мы вниз по склону, погубившему буренку. Развернуться и переть наверх я не решился: мощей мотора на такой крутизне не хватало бы, да сцепление наверняка бы полетело.

Спуск напоминал компьютерную игру. Перед тобой вдруг возникает то ствол лесного великана, то громадная каменюка и тебе надо совладать с рулем и вписаться в поворот. Только в отличие от компьютерной игры можно было легко превратиться в красные сопли, размазанные по лесному великану или громадной каменюке. Пару раз такой натюрморт едва не нарисовался, я только и успевал свернуть за счет сообразительности подсознания. Но ветки лупили по ветровому стеклу, угрожая высадить, и валуны скрежетали о борта, так что мандраж пробирал…

Наконец, этот нелыжный слалом закончился, тряхомудие прекратилось и мы, выехав на ровный участок, увидали неподалеку пустынное шоссе. Нехоженный, неезженный его кусок, потому что из Свердловска-66 по нему некуда было стремиться. Я вылез из машин, со стрессом ожидая, что на месте своей "хонды" обнаружу погнутую консервную банку. Но ничего. Подвеска выдержала и на капоте лишь десятка три крупных вмятин, не считая мелких царапин.

Меня даже развеселила победа в автокроссе. Гормоны умиротворения, пришедшие на смену адреналину, доставили тихую радость. Особенно, когда говорливого старичка высадил.

И вот уже щит с надписью "Свердловск-66". А когда-нибудь здесь будет намалевано что-то типа "Оффшорск" или "Сексоград", чтобы точнее соответствовать эпохе.

Но ничего, сейчас я начну приближать светлую будущность. Для начала надо забрать Стива. Я несомненно получу удовольствие, когда подмыленный и подмазанный директор типографии выйдет к Неелову, начнет свидетельствовать почтение и лично поведет в наборный цех, где труженики скопом кинутся к своим станкам, как дикие звери на мясо.

Впрочем, когда я еще по городку ехал, что-то проглядывалось настораживающее — для двух часов дня слишком много народу на улицах, да еще курсирует оный с каким-то взъерошенным видом. Некоторые граждане тащат аж по две крутобоких авоськи — от такой нагруженности жратвой мой взор уже успел отвыкнуть.

Улица Атомная, улица Электронная, а вот и Нейтронная, дом двадцать, где проживает в своем духовном мире Степа. Ворота почему-то закрыты. Я приткнул машину к забору, затем перелез через него. Когда сделал шагов пять по направлению к крыльцу, сзади раздалось кряхтение, а потом включился голос:

— Ни с места. Руки вверх.

Я чуть повернул голову и скосил глаза — сзади два мента. Один старательно наставил на меня пушку, другой занялся личным досмотром и не без удовольствия вытащил газовый баллон.

— Куда направляемся?— спросил тот, что с сержантскими нашивками, а другой уже высвистывал по рации товарища лейтенанта.

— В гости.

— А точнее,— сержант покачал дубинкой.

— К Степану Парамоновичу Неелову.

— Это уже интереснее.

— Ничего интересного. Он мой одноклассник. А в чем собственно причина беседы?

Тут появился лейтенант, который первым делом заглянул в мой паспорт.

— Гражданин Шварц, вы надо полагать, проживаете в Свердловске. А когда сюда пожаловали?

— Да только что.

— Вранина. Движение на шоссе прекращено.

Мне такая беседа уже начинает не нравиться.

— Я вру только тогда, когда мне это очень нужно. И кроме того не улепетываю назад из-за какой-то ямки на шоссе. Я сделал объезд. Гляньте на мою машину, ее внешний вид вам о чем-то говорит?

— Говорит,— неопределенно выразился лейтенант.

— Послушайте, хватит этих тонких намеков. Где Неелов? Дайте его сюда и он расскажет вам, что я законопослушный гражданин, образцовый налогоплательщик (согласен, тут некоторое преувеличение) и если я изменяю жене пять раз в год, это еще не повод, чтобы со мной так обращаться.

Лейтенант немного расслабился.

— У вас с Нееловым были деловые отношения?

— И дружеские и деловые.

— Насчет деловых подробнее.

Так, неужели директор типографии решил обвинить Степу, что он издает книгу на деньги наркомафии?

— Товарищ лейтенант, я спонсировал производство Степиной книги… Где все-таки сам Неелов?

— В морге. Его убили сегодня ночью. Выстрел в лоб.