Училка и мажор

А я замираю. Зависаю на краю пропасти, ощущая, как из-под носков моих туфель вниз в бездну сыплются камни. Мир вокруг смешивается в микс красок и звуков — неприятных, уродливых, пугающий, а сознание зависает в вакууме.

Скажи нет. Скажи же! Я должна это услышать! Скажи, что рыжая дурочка несёт бред. Скажи… умоляю.

Зависаю в полёте. Подхвати меня, поймай, любимый. Не дай разбиться.

— Да, забронировал билеты ещё на прошлой неделе. Квартиру тоже. А клубы обязательно исследуем.

Каждый падающий с высоты эти несколько секунд полёта в глубине своей души надеется, что его кто-то поймает. Какая-то неведомая волшебная силу нежно обнимет прямо перед столкновением с землёй и аккуратно поставит на ноги.

Но дело в том, что таких сил не существует. Падающий с высоты — это через мгновения чаще всего уже просто пятно.

Как и я.

Просто пятно. Алое, яркое месиво из ожидай и осколков любви.

Он забронировал билеты неделю назад. Не вчера, когда я не открыла ему дверь. А неделю назад…

Кое-как заставив своё тело двигаться, я медленно отступаю назад, а потом разворачиваюсь и бегу бегом. Плевать на взгляды и удивлённо поднятые брови.

Прочь отсюда, от него, от боли. Из его жизни, из его города. Вырвать из себя всё, что о нём напоминает.

Было глупостью дать шанс этой любви, я ведь это понимала.

А теперь мой удел — последствия. Горькие и болезненные.