Учитель

Вожак снова поднимается, на этот раз медленнее, ударом я его наградил жестоким. Можно было и убить, но зачем? Лишний боец пригодится. Зверь уже не бросается. Смотрит долгим почти разумным взглядом и опускается на колени: признает моё главенство. Правильно, я сильнее. Так, что победитель должен сделать? Легонько пинаю его в плечо. Он снова падает, но не от удара, этот удар не свалит и ребенка, просто демонстрирует подчинение. Теперь это моя стая.

Рыкаю довольно, а потом начальственно, и поворачиваю в сторону приближающихся ногров. Новые подчиненные выражают недовольство, след спецназовцев слишком свеж. Реву уже серьезно. Замолкают, и тут же начинают принюхиваться. Ну, наконец-то, а я уж думал, вам обоняние отбило, между прочим, под ветром стоим, нограми уже просто воняет! Хорошо, стены оврага глушат звуки, а то мы бы своим ревом всю добычу распугали. Ну что, разобрались, хищники? То-то! Слухайте батьку, он плохого не подскажет...

Куда собрались? Никаких навстречу, стоять и ждать, сами придут! Еще не хватает, чтобы вы увидели, сколько добычи спешит к вам навстречу. Есть у меня подозрение, что на десять тысяч вооруженных людей вы не броситесь! Хоть и страшные, и агрессивные, и неразумные, а инстинкт самосохранения никто не отменял. А здесь не будет вам всей картины сразу, а ввяжетесь в дело — уже не остановитесь. Не жалея затрещин восстанавливаю дисциплину. Однако силен был Мвангу в молодости! Как он одним десятком умудрился убить парочку таких созданий, совершенно непонятно. Они должны были порвать не семерых, а всех, а сами даже не устать. Пожалуй, первую ногританскую сотню, а то и две, можно списывать сразу. А дальше — как повезет. Еще же и я поучаствую в этой буче...

Мои новые подчиненные рвутся в бой. Удерживаю их на месте, щедро раздавая подзатыльники. Слушаются, только поскуливают вопросительно: мол, добыча же, старший, чего ждем? Бежать надо, хватать, рвать, кушать и наслаждаться жизнью. Ничего вы, ребята, не понимаете в наслаждениях. Зачем бегать за добычей, если она сама себя доставит в лучшем виде. Разве что в не жареном, но вам это и не надо, вы к натуральному привычней. Вот тогда и будете хватать, рвать и получать удовольствие. А пока — ждать! Куда, сволочь! Получи подзатыльник! Я сказал стоять!

Но самому долгому ожиданию приходит конец: первые ногры вбегают в овраг. Теперь хортэ не остановят ни злые йети, ни эльфийские плазмомёты: они видят добычу. Собственно, и не надо их останавливать. Вот возглавить — совсем другое дело. Дико реву, и бросаюсь вперед, переходя в боевой транс...

Инстинкты местных приматов оказались вполне обезьяньими. Нормальный хищник убивает столько, сколько может съесть. Исключения бывают, но редко и не в естественных условиях. А обезьяны — всех, до кого дотянутся. По крайней мере, хищные обезьяны. И всегда. А есть они начинают, когда уже некого убивать.

В данном случае это только на пользу. Как я и ожидал, первый отряд сопротивления не оказывает. Просто не успевает. Единственное, в нем оказывается не сотня воинов, а почти три. Хортэ, действительно, страшные хищники: невероятно быстры, точны и рациональны. Для этого мира, конечно — против одного емурлука моя дюжина не продержалась бы и пары секунд. Но против людей ситуация обратная, хотя без меня им это не удалось бы. Пройдя сквозь строй ногров как тринадцать ножей через топленый бараний жир, мы вываливаемся за пределы оврага, и обезьяны, наконец, видят весь предстоящий объем работ. Но им уже всё равно: чем больше добычи — тем лучше...

Впрочем, здесь ситуация меняется. Теперь я не в состоянии гасить все организованные очаги сопротивления, и то здесь, то там звери получают удар мечом или дубинкой, и напарываются на копья. Двоих воины, несмотря на ужасающие потери, сумели завалить. Но это неважно: на шхуну уже грузится Айшан с последней сотней. Мне пора уходить. Оставляю хортэ и ногров решать свои извечные проблемы, и, пробившись обратно, направляюсь к месту посадки. Надеюсь, никто не узнает, что я жру на бегу для восстановления после боевого транса...

* * *

Летят шхуны над водой... Нет, конечно не «над», а «по», и не летят, а плывут, матросы Яреца вообще говорят «ходят», а на «плывут» обижаются... Но настроение такое, что хочется писать стихи. Такали, будь она с нами, наверняка выдала бы что-нибудь нетленное и бессмертное с физическим уклоном. Увы, из меня поэт немножко слабее, предел моего творения — пара строчек уровня:

«Летят шхуны над водой,

Все мы так спешим домой»

Нет, стихотворческий кретинизм не является отличительной чертой нашей расы, это моя личная особенность. Но на настроение она не влияет. На настроение влияет то, что дело сделано, и сделано хорошо.