Удачная партия

«Ковард. Бедный старик Ковард. Надо же, в какую неприятную ситуацию он попал! Но с другой стороны: любовница — в его-то возрасте! Ну и ну! В тихом омуте… Хотя Ковард, конечно же, вызывает симпатию, несмотря на то что бывает сильно занудлив, а порой даже смешон. Но он профи! Настоящий ученый! И как только такие идеи приходят к нему в голову?»

Мысли о Коварде в голове Даниила Стриганова плавно сменились мыслями, которые можно классифицировать как счастливый бред влюбленного, суть которого сводилась к следующему: Анастасия, Настасья, Настенька, Настюша, люблю, люблю, люблю…

— Дяденька, купите маргаритки!

Стриганов почувствовал, как его дернули за штанину. Он остановился. Перед ним стояла чумазая девчонка лет пяти. В худенькой грязной ручонке она держала небольшой пучок синих маргариток, которые наверняка сорвала на какой-нибудь городской клумбе.

— Дяденька, купите! Мне очень есть хочется!

— Хм, — Стриганов внимательно посмотрел на ребенка. — И сколько же стоит этот шикарный букет?

Этот вопрос явно поставил девочку в тупик. Она наморщила носик, размышляя:

— Сколько? — и тут же, испугавшись собственной нерешительности, выпалила: — Пачку шахматного печенья и пакет молока!

Стриганов опустился перед девочкой на корточки:

— Ладно. Только нет ни молока, ни печенья. Вот держи, — Стриганов достал из кармана и протянул девочке сто рублей.

— А этого хватит? — спросила девочка.

— Конечно. Еще много останется.

— Ой! Тогда не нужно.

— Почему?

— Мне не нужно много. Деньги нельзя просто так брать. Их нужно зарабатывать.

— Но ты же еще маленькая. Как же ты можешь заработать?

— Я могу заработать! — убежденно возразила девочка. — Хотите, я вам песенку спою?

— Так ты еще и петь умеешь? Интересно.

И девочка, не дожидаясь просьбы спеть, затянула звонким, как колокольчик, чистым голоском:

Нету счастья у сиротки.
Как сиротке жить?
Где мне взять сиротке лодку
В небушко уплыть?
Там в высоком синем небе
Ангел золотой,
Даст он мне, сиротке, хлеба
И душе покой.

Девочка закончила петь и поклонилась:

— Ну как? — спросила она, явно довольная собой.

— Потрясающе, — совершенно искренне ответил Стриганов и протянул деньги. — Так ты сиротка?

— Ага, — кивнула девочка.

— А где же твои родители?

— У сиротки нет родителей, — ответила девочка, пряча сторублевку в карманчик грязного платья.

— Ну это понятно. Но у каждого человека когда-нибудь были родители. Куда же твои подевались?

— У меня была только мама. Она сгорела.

— Ох! Вот как! — присвистнул Стриганов. — И давно?

— Давно. Я еще маленькая была.

— Понятно. Мама, значит, сгорела, а тебя пожарные спасли?

— Нет. Пожарных не было. Когда все загорелось, я хотела разбудить маму, но она не просыпалась. Пьяная была. Я побежала за соседкой, чтобы она помогла маму разбудить, но все так быстро сгорело, и мама тоже.

— Очень печальная история, — покачал головой Стриганов. — Ну а дальше?

— А что дальше?

— Где ты потом жила, где ты сейчас живешь?

— Потом жила у соседки Нины в сарае.

— В сарае? Почему в сарае?

— Так Нина говорила, что в доме места нет. А потом мы с Ромкой сбежали.

— А Ромка — это кто?

— Да пацан один. Тоже у Нины на огороде работал.

— И ты работала?

— И я. Только Нина ругалась, говорила, что плохо работаю, зря хлеб ем.

— А Ромка, он тоже сиротка?

— Нет. У Ромки папка есть. Он настоящий летчик. Летает где-то. Просто он пока про Ромку не знает. Но как узнает, обязательно Ромку найдет и с собой заберет.

— Ясно. Ну сбежали вы с Ромкой, а дальше что?

— Сбежали, в город приехали. Стали песни петь на улице, деньги зарабатывать. Косой нас заприметил. В группу взял.

— Косой — это кто?

— Продюсер. Он из нас, уличных талантов, настоящих артистов делает. Мы ему пока все деньги отдаем, на раскрутку.

— А почему вас Косой не кормит?

— Он кормит, но мало. Говорит, что всем артистам поначалу тяжело приходится, зато потом у нас будет все.

— Так вы с Ромкой у Косого сейчас живете?

— Да. Косой нам целую кочегарку в депо снял. Мы все там живем. Но это временно. Потом у нас будет у каждого своя жилплощадь.

— И Косой с вами живет?

— Где?

— Ну в кочегарке.

— Нет! Что ты! Косой ведь продюсер! Ему это, как его… — девочка снова наморщила носик, вспоминая. — А! По статусу не положено.

Стриганов сглотнул комок, внезапно подступивший к горлу:

— Да-а… И много вас, артистов, живет в кочегарке? Ты, Ромка и сколько еще человек?

— Много. Я пока считать не умею. Только Ромка уже в кочегарке не живет.

— Почему?

— Потому что его недавно увезли воротилы шоу-бизнеса, — девочка явно испытывала гордость за друга. — Приехали, посмотрели и выбрали Ромку.

— Они что же, слушали, как он поет?

— Нет. А чего слушать? У нас все хорошо поют. А некоторые и танцуют очень хорошо. Ромка просто внешностью им подошел.

Стриганов на секунду прикрыл лицо, чтобы девочка не заметила навернувшиеся на глаза слезы, а когда отнял ладони, улыбнулся как можно мягче:

— И как же тебя зовут, артистка?

— Агата.