Удержи меня, если сможешь

Слушаюсь. Иду в комнату, останавливаюсь напротив журнального столика и, схватив пластиковые папки, устраиваюсь на кровати.

— Так, — произношу задумчиво, открывая первую папку: — Лобок Геннадий… Хи-хи-хи.

— Что смешного? Читай дальше, между прочим, кандидат физических наук. Холостой, без детей.

— Ма? Ты серьезно? Потому и холостой. С такой-то фамилией, — прыскаю со смеха. — Лобок София Аркадьевна…

Снова смеюсь. Да нет, тут даже не представляется. Орлов зовет меня мартышкой, а потом? Как будет звать?! Так-с, стоп! Такого счастья мне не надо.

— Соня, ты посмотри на его достижения. Лауреат премии…

— Ма, да пофиг на его премию. Я на фото посмотрела. Вот скажи, ты серьезно считаешь, что я могу стоять рядом с «этим»?

— И что? Ну, подумаешь, немножечко тощий. Ничего, откормим. Были бы кости, а мясо нарастет.

— И немножечко страшный, — добавляю, смеясь.

— Мужчина чуть красивее обезьяны…

— Не настолько же, ма-ма!

— П-ф-ф, — фыркает на том конце провода. — Толку от красоты твоего козляры-Орлова?!

— Да при чем здесь он?

— При том, Соня. При том, что из-за Орлова ты не обращаешь внимания на других мужчин. Ладно, — вздыхает, — физика пропускаем. Смотри дальше.

— Может, не надо? Боюсь представить, кого ты там мне подобрала.

— София! Не спорь со своей мамой.

Ладно. Не спорю и открываю вторую папку. Соколов Андрей Викторович, фитнес-тренер…

— А вот этот, пожалуй, ничего, — довольно улыбаюсь, концентрируя взгляд на зачетной фотке классного мужика.

— Так и знала, — вздыхает мама. — Ты выбираешь по красоте, София, а надо — по уму.

— Интересно, а зачем ты тогда мне его предложила?

— Разбавить варианты. Ты лучше посмотри на одного адвоката. Такая красненькая папка.

— Не-не, мамочка моя. Адвоката смотреть не будем, — произношу на полном серьезе, решая, что выкину красную папку, не глядя. — Мне хватает одного адвоката. Других не надо.

— Глупая, — возмущается. — Это твой козляра — неправильный адвокат, а этот…

— Так. Стоп! Давай начнем с фитнес-тренера. Соколов Андрей Викторович, двадцать восемь лет, холост… Мне подходит!

Глава 11. Привет, Андрей!

Соколов Андрей Викторович, что ты за фрукт такой? Интересно! Тело — Аполлон нервно курит в сторонке: высокий, подтянутый, с грудой мышц и очень смазливым лицом. Большие голубые глазища, обрамленные черными ресницами, густые темные брови, идеально ровный нос, а губы… М-м-м. Тут прям хочется целовать и целовать. И где только такие рождаются? Где только делают? Невозможно быть красивым таким, да еще и холостым. В чем подвох?

Заинтересованная фитнес-тренером, я пишу Соколову на мобильный. Он отвечает практически сразу и у нас завязывается весьма оживленная беседа. Переписываемся почти час и в какой-то момент этот кекс присылает свое фото.

— Мамочка, дорогая! — роняю челюсть на пол. — Тут все очень ниче, — увеличиваю фото, — и тут… Ого-го-го.

Залипаю на зачетной фотке. Какие мышцы, какие кубики на животе — посчитала все восемь. Это не мужик — это космос!

Придя в себя, набираю сообщение: «Ты офигительный!». Стираю. Нет, так не пойдет. Пишу заново: «Классная фотка». Нет, снова не то.

Блин, да что ж тебе такого написать, чтобы не показать в какую лужицу я превратилась, увидев обнаженного по пояс мужика?!

Пока я соображаю, что ответить, чтобы не спалиться, на телефон приходит сообщение от Андрея: «Встретимся сегодня?».

— Что? — ерзаю пальцем по экрану.

Вот этот «космос» хочет встретиться? Сегодня? Со мной?

Бегу к зеркалу. Смотрю на свое отражение и закатываю глаза. Нет, София, в таком виде к «такому» мужику лучше не ходить.

В руке вибрирует мобильник. Бросаю взгляд на дисплей и… Твою ж дивизию!

— Привет, Андрей! — произношу сладким голосом.

— Привет, — раздается на том конце провода, и я медленно сползаю по стеночке вниз. — Как дела, красотка?

Ох… Красотка!

Краснею как школьница. Сердце скачет по всей грудной клетке, по спине бегут колючие мурашки.

— Хо-ро-шо, — медленно тяну, потому что язык прилип к небу.

— Встретимся сегодня?

— Ты… Хочешь встретиться?

— Угу, ты ж не против, да?

Ах, ты ж мой… Какой сладкий голос, какие сексуальные хриплые нотки. Он точно фитнес-тренер, а не какой-то там сицилийский мафиози из «Триста шестьдесят пять дней»? Дура, Мартынова, ну какой мафиози? Он, скорее всего, в руках только штанги с блинами держит, а не стволы и прочие бандитские аксессуары.

— Не против, — отвечаю голосом умирающего лебедя.

— Танцевать любишь?

Ухмыляюсь. Что-что, а танцевать — это вообще мое! Мы с подругами так отжигаем по пятницам, что ломит кости до самого понедельника.

— Конечно!

— Ну, окей. Встретимся в десять, — Андрей называет клуб, где мы и будем отжигать, а я совсем перестаю соображать.

Прихожу в себя только после завершения разговора. Блин, Соня… П-ф-ф, какой клуб в воскресенье ночью перед самим понедельником?

Черт! Надо позвонить и перенести встречу. Как я на работу потом пойду? Я же засну во время судебного заседания, проиграю дело и что потом?