Удержи меня, если сможешь

Решив, что я ничего не теряю, быстренько пишу сообщение лейтенанту. Он отвечает практически сразу. Милый мальчик по переписке. Шутит, говорит без слов-паразитов.

— Встретимся? — это пишу я, если что.

— Давай, — отвечает через несколько секунд.

— Где?

— А где ты хочешь?

Вопросом на вопрос отвечаем? Что-то это мне напоминает, ну да ладно. Может, просто показалось.

— Хочу в ресторан, — быстренько клепаю сообщение, называя адрес одного приличного ресторана в нашем городе.

‍​‌‌​​‌‌‌​​‌​‌‌​‌​​​‌​‌‌‌​‌‌​​​‌‌​​‌‌​‌​‌​​​‌​‌‌‍Потянешь, мальчик?

— Ок.

И все? Ты ответил «ок»?

— Как я тебя узнаю? — ну реально, как я его узнаю? На фото он стоит спиной. Сколько таких по городу ходит? Не буду же я подходить к каждому и спрашивать: «А вы лейтенант из Мамбы?».

— Тебя узнаю я.

Да-а-а? Как? Я же не присылала своего фото? Или там, на сайте, мама выложила обо мне всю подноготную, начиная с горшка в детском саду?

Он больше не пишет, я — тоже. Да и зачем строчить эти километровые тексты? Лучше один раз все увидеть и понять: мое ор ноу.

Воодушевленная грядущим знакомством с лейтенантом, я целых полтора часа привожу себя в божеский вид. Макияж, прическа, туфли на шпильках и длинная юбка с разрезом до самого бедра. Красивая, эффектная. Ну просто куколка в зеркале, а не мартышка, как называет Орлов.

Вызываю такси и в скором времени выхожу из машины напротив дорогущего ресторана. Вечерний ветер колышет волосы на моем затылке, в нос внедряется соленых запах морского бриза. Ресторан на берегу моря в виде огромного судна предстает моему взору и я быстренько делаю селфи на телефон. Загружаю фотку в «Инстаграмм» и, с довольной лыбой до самих ушей, двигаюсь к входу.

Глава 17. Ресторан

Атмосфера ресторана пропитана корабельной тематикой. Интерьер, выполненный в синих, зеленых и бежевых оттенках, напоминает лазурную гладь. Стены украшены росписью, имитирующей ландшафт морского побережья.

Каждый раз, когда оказываюсь здесь, у меня захватывает дух!

Осмотревшись по сторонам, тянусь к волосам, заправляя за ухо непослушный локон. Медленным шагом двигаюсь в центр зала, обращая внимание на все столики, за которыми сидят молодые мужчины. Останавливаюсь.

Ну и… Как я тебя узнаю, лейтенант? Я же не Ванга! Не телепат!

Закатив глаза, тихо вздыхаю. Ах, Мартынова, и какого черта ты сюда приперлась? В ресторан захотелось? В понедельник? Когда до зарплаты целых две недели, между прочим!

Шлю лесом свой голос разума и, выбрав одинокий столик у окна, направляюсь вперед.

Ладно, если этот Борис не появится, хоть кофе попью и сделаю пару фоток для Инстаграма — пусть завидуют подруги, а Орлов делает выводы. Мне хорошо одной. Просто замечательно!

Усевшись на стул, беру в руки телефон и зависаю в ленте новостей в социальных сетях. Не то, что я люблю следить за бывшими одноклассниками и прочими персонами, просто сидеть и ничего не делать — очень скучно.

В поле зрения вырастает большое черное пятно. Звучит легкое «Кх-кх» и я медленно поворачиваю голову вправо.

— Привет, — произносит незнакомец, а я только киваю головой, пытаясь собрать себя по частям.

Мамочка моя дорогая! Вот это… тело — лейтенант? Серьезно?

Конечно, я не осуждаю других, но раскормить себя до размеров «Овер дофига исков» и один маленький «Эль» — ну это перебор, если честно! Теперь мне понятно, почему Борис не прислал свое фото. Хочется смеяться и плакать одновременно.

И что мне теперь делать с таким огромным «счастьем»?!

— Как дела? — непринужденно улыбается Борис, а затем берет два стула, ставит их рядом друг с другом и садится.

Я прислушиваюсь к звукам. Это так трещат стулья под лейтенантом? Или это скрипят мои зубы от злости?

— Нормально, — пожимаю плечами, поглядывая на часы.

Сколько посидеть? Десять минут или надо больше? Ох, больше я не выдержу.

— Че да как? Рассказывай, — Борис утыкается взглядом в меню, а я закатываю глаза, пока он не видит.

— Да ниче.

Выглядывает из-за кожаной папки:

— Нихрена себе здесь цены!

Впиваюсь в пухлые щеки ехидным взглядом. Ага, цены здесь «Аховские»! Стоимость кофе почти как мой полноценный обед в столовой на работе.

— Может, лучше в Макдональдс сгоняем?

— Не люблю фаст-фуд.

— А я — очень люблю.

«По тебе и видно», — крутится на языке, но я молчу.

К нашему столику подходит официант. Я заказываю овощной салат (вдруг мой кавалер откажется платить, а так хоть не сильно потрачусь), кофе и стакан воды.

Что заказывает Боря — не вникаю. Мой слух уловил знакомые хриплые нотки мужского голоса, и теперь я кручу головой по сторонам, пытаясь отыскать источник звука. Показалось! Это не Орлов, а моя дурацкая паранойя.

— Ты, вроде, юристка? — игриво подмигивает.

— Юрист.

— Угу, говорю же, юристка!

Закатываю глаза! Ненавижу, когда меня называют «юристкой». Что это вообще за профессия такая? Это, типа, как врачиха, повариха и прочее бла-бла-бла. Какое-то пренебрежительное отношение к труду женского пола!

— А я тоже, можно сказать, юрист!

— Я в курсе, — натянуто улыбаюсь. Так… Надо быть вежливой и что-нибудь спросить. — А чем ты занимаешься, Боря?

— Преступников сажаю.